Comprensión lectora.

Durante las vacaciones de este remoto agosto en mi pueblo llovió un día agua y otro llovió Poesía. Desde el cielo un par de avionetas soltaron un montón de poemas que, gracias al suave viento del norte que soplaba aquel mediodía, se escondieron en los más recónditos lugares.

Fue maravilloso ir por las eras a punto de segarse, por los caminitos, bordear la tapia de las clarisas, mirar por debajo de los coches aparcados. Me sentí como una niña, ilusionada por hacerme con el mayor número de papeletas fluorescentes (la próxima vez que no se me olviden las gafas de ver para poder ver).

Eran poemas sencillos, de Fuertes, de Neruda, de poetas mainstream del siglo pasado, algunos de poetas menos conocidos por el público no asiduo como Pereda o León Felipe. Concretamente de este último fue el primero que encontramos mi casi-hermana Nina y yo:

¡Oh, pobres versos míos,
hijos de mi corazón,
que os vais ahora solos y a la ventura por el mundo...
que os guíe Dios!
Que os guíe Dios y os libre
de la declamación;
que os guíe Dios y os libre
de la engolada voz;
que os guíe Dios y os libre
del campanudo vozarrón;
que os guíe Dios y os libre
de caer en los labios sacrílegos de un histrión.
¡Que os guíe Dios!... Y el que os sacara
de mi corazón,
os lleve
de corazón
en
corazón.

Supongo que no soy buena leyendo en alto. Yo, en mi foro interno, me noto como un rapsoda heleno, pero de puertas para fuera temo que no es así la cosa: mi atento público me preguntó tras la lectura que qué significaba lo leído (insert emoji con sonrisa estupefacta).

En el transcurso de los siguientes días de recreo, con esas mismas personas que me oyeron declamar al bardo zamorano sin entender ni una coma, mantuve conversaciones –algunas de ellas bien acaloradas– sobre temas como el Procés, la Falange, la Guerra Civil Española, Ada Colau, Podemos y Venezuela, el Islam (así, en general), la inmigración, el nazismo y las primeras leyes animalistas (pregúntenme lo que quieran, ¡ja!), los ciclos hormonales femeninos, las catas arqueológicas, la sentencia de La Manada, Roswell y los niños índigo (¿eín?).

Ahora echen su imaginación a volar...