como vaca sin cencerro

Drive. Me gusta conducir.

2012-01-27T17:42:00.001+01:00

Tuve un director creativo que la primera vez que te entrevistabas con él sentenciaba que si veía utilizar latipografía Mistral, era motivo de despido inmediato y además justificado por una desconsideración al buen gusto. Si quieren que les diga la verdad, yo también haría lo mismo con cualquierdirector de arte y/o diseñador a mi cargo, hasta hace quince días: el día quefui a ver Drive. Sus títulos de crédito van con esta tipografía en un rabioso rosa chicle O_O y miren qué cosa más bonita, más bien compuesta, qué equilibrio, ¡qué foto! Disculpen la deformación profesional (si no lo digo, reviento) y vayamos al meollo.

Quiero un póster a la de ya colgado en mi habitación.

Mi identificación con el personaje interpretado por Gosling fue inmediata. Miles de veces ha escrito la abajo firmante que disfruta más que un tonto con un lápiz cuando se pone a las manos de un volante, que conduce sin rumbo cuando las cosas se ponen feas, que le gusta la mecánica. También suelo llevar guantes. :-) Eso sí, frente al poco verbo del conductor, yo hablo por los codos.

Gosling se apoya en unos leves gestos faciales -las cejas, los ojos, la postura- para transmitirnos en todo momento sus sensaciones, sus emociones y su estado de ánimo. No habla, vale, pero minuto a minuto sabemos qué es lo que siente el poliédrico personaje principal de esta película.

La actuación contenida no sólo afecta al actor canadiense pues Carey Mulligan, menos inspirada en su interpretación, gesticula poco, habla menos, pero lo transmite todo con un ademán tan sencillo como situar su mano encima de la mano del conductor cuando esta está en la palanca de cambios al ritmo de una música excelentemente seleccionada para tal momento.

Me ha encantado. Hacía tiempo que no salía tan eufórica del cine (bueno, también me pasó algo similar con The Artist). De hecho creo que voy a ir a verla otra vez no tardando mucho, babero en ristre. Supongo que es una de esas pelis que o adoras o repeles, no hay término medio.

Solo una recomendación: pormucho que insista su ligue en ir a ver los alucinaaantes pectorales-brazos-manos-peinado-mirada-mandíbula del cada día más guapo y mejor actor Ryan Gosling y haya quedado seducido/a por un trailer de corte romántico que más bien pareceun videoclip de los A-ha en los ochenta, no vayan jamás a verla en una primeracita, salvo especímenes sádicos, masoquistas y/o amantes del gore y hasta aquí puedo leer, Mayra.

Que tengan un buen fin de semana. A mí me verán al volante con total seguridad.
Cal.

Le Havre. Fu**#@sh·$!!!!

2012-01-25T21:36:00.000+01:00

Cojan ustedes el Metrópoli, la Guía del Ocio, el On Madrid o cualquier revistilla que editen en su pueblo con motivo de ofrecerles las actividades de ocio y cultura de la semana. Vayan a la sección Cine y miren la pila de estrellas con la que puntúan la última película de Kaurismäki... ¿Saben? es una mierda.

La cosa por lo visto es contar una historia mil veces contada -la emigración ilegal- desde un punto de vista ¿diferente? El director finlandés parece que se ha ido a cualquier bar de carretera, ha pillado a unos cuantos paisanos y les ha dicho "Vamos a hacer una película. Da igual que ustedes no sepan interpretar, de hecho ahí reside el encanto". Sí, ya sé que los actores son actores de verdad, pero, en serio, una patata tiene más expresividad frente a la cámara. Horrible.

La película trata de ser tan vintage que se pasa de vueltas. ¿Cuánto hace que ustedes no ven un Renault 6 ó 12 conducido por las calles? Pues aquí son los coches de moda, pese a que se supone que están en el año 2011. O_o Con los muebles y la indumentaria pasa tres cuartos de lo mismo: se han ido a Reto y han arrasado con las antiguallas. Al parecer a Kaurismäki le gusta esto de los anacronismos y viene a ser como una seña de identidad de sus películas, pero a mí me parece una gilipollez.

La crítica le compara con Jacques Tati porque algunas de las escenas y muchos de los diálogos son en plan ¿a dónde vas? manzanas traigo, es decir sin sentido y surrealistas a modo de gag. ¡No, no y no! El solo hecho de compararlo con los guiones que dirigió Tati es ya un desacato. Sinceramente a mí me importa un pimiento si a los dos borrachines del bar -personajes totalmente imprescindibles- les parece que es muy chungo limpiar los mejillones y por eso prefieren comer vieiras.

Menudo tostón.

Diálogos con la almohada V

2012-01-24T12:15:00.000+01:00

Me secreteaba mi almohada al irme por la puerta esta mañana que espera verme el próximo martes y yo le he espetado que más bien me espere sentada.

Después de estar escuchándole durante nueve años me he puesto al mundo por montera y la he jubilado. Me he jubilado a mi misma de sus servicios y ¿saben? tengo una sensación extrañísima porque por un lado me siento bien al no ser tan cobarde como acostumbro ser, cogiendo al toro por los cuernos -le he esperado a Puerta Gayola-, y he dicho en medio de una controvertida audiencia enganchada a los servicios almohadiles que yo me piraba. Sin aspavientos, con cortesía.

Pero por otro lado siento que, si ya estaba poco perdida en el mar encrespado de mi vida, con apenas una boya a la que asirme, el faro posiblemente se va alejar más y más y más y más... Día que pasa día que veo más remoto lo de tocar tierra, pero también veo más lejos el acostumbrarme a vivir en medio de esta marejada.

En fin, estoy algo asustada.

La insoportable levedad del ser, de Milan Kundera

2012-01-22T15:33:00.000+01:00

Cuando estoy en casa de mis padres y los continuos quehaceres de un espacio inhabitado me dan una tregua, me gusta perder el tiempo repasando los libros que pueblan las estanterías del salón. La mayoría de ellos leídos, en cambio cuando ojeo sus páginas suelen sonarme como algo ajeno a mí, olvidado. En mi última visita saltó a mis manos el libro que hoy rememoro y sus palabras tronaron frescas y familiares en mi cabeza.

Mi primer libro de Kundera me ocupó apenas dos días mientras cuidaba de mi padre muy muy muy enfermo en el hospital. A los cinco días murió. Tras la lectura también murieron para mí los príncipes azules y los cuentos de hadas en los que los finales son felices y se comen perdices: tanto el amor como su ausencia duelen. Lo intuía tras dos garrafales decepciones con eso del corazón, pero esta fue la confirmación de mi presentimiento.

"El hombre nunca puede saber qué debe querer, porque vive solo una vida y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes ni enmendarla en sus vidas posteriores.

¿Es mejor estar con Teresa o quedarse solo?

No existe posibilidad alguna de comprobar cuál de las decisiones es la mejor, porque no existe comparación alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación. Como si un actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo. Pero ¿qué valor puede tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? Por eso la vida parece un boceto. Pero ni siquiera boceto es la palabra precisa, porque un boceto es siempre un borrador de algo, la preparación de un cuadro, mientras que el boceto que es nuestra vida es un boceto para nada, un borrador sin cuadro.

(...)

Lo que solo ocurre una vez es como si no ocurriera nunca. Si el hombre solo puede vivir una vida es como si no viviera en absoluto."

¡Me chifla!

Propuestas musicales XVIII Frustración

2012-01-13T05:57:00.000+01:00

Qué cantidad de himnos generacionales puede una acopiar, oigan. Que si Skunk Anansie, que si Pearl Jam, que si Prodigy, que si Red Hot Chili Peppers, que si Radiohead, que si El Último de la Fila, que si Héroes...

Hace ya -vamos a dejarlo en que- muchos años conversaba con un rubiales norteamericano que había venido a pasar unos meses a mi pueblo sobre la posibilidad de reencontrarnos en el futuro. El ojalá hizo su acto de presencia como suele ocurrir en todas las conversaciones acerca del porvenir. Pensé que ojalá todo estuviese igual en ese hipotético día de reunión. Él contestó que ojalá no.

Ganó él y si en aquel preciso instante me hubieran contado de qué manera iban a cambiar nuestras vidas, aun considerándome atea, me habría hecho de cruces.

Supongo que muchos de la pandi no añorarán el regreso de aquel tiempo, sin embargo la última vez que nos hemos reunido por unas horas (no todos: hijos, hipotecas, televisores de plasma con cientos de canales, kilómetros...) el transcurrir temporal pareció retrotraerse al pasado y empezó a sonar esta canción que les ofrezco hoy y no pude por más que rememorar los días en los que bailábamos encima de las barras de bares y corríamos como alma que lleva el diablo cuando nos pillaba la policía en las piscinas municipales fuera de horario y terminábamos la noche viendo la salida del sol en la playa todos juntos en silencio, ehem, todos los que no habían pillado, y nuestras cabezas y corazones seguían atestados de sueños.

Feliz fin de semana.
Cal.

The Pains Of Being Pure At Heart, Live in Madrid, 9/Ene./2012

2012-01-12T13:17:00.000+01:00

¡Las ganas que tenía de volver a vivir un directo in situ! Menos mal que Radio 3 y La 2 suelen programar en sus parrillas música en directo, pero, qué quieren que les diga, no es lo mismo. Por mucho que me emocionara ver en la tele a los Pink Floyd en el Live 8, me emocionó infinitamente más ver a Roger Waters en Barcelona y en Madrid.

Me pierdo. :-)

El pasado lunes trajeron las canciones de su nuevo disco "Belong" los norteamericanos The Pains Of Being Pure At Heart -de aquí en adelante los Pains, por abreviar- a la sala Joy Eslava de Madrid. Miren que tenemos agenda musical repletita para este primer mes de enero, que la otra vez que vinieron los Pains a la capital del reino no salieron muy bien parados en los medios especializados, que mi economía está más que maltrecha con lo cual tengo que elegir con pulcritud a dónde ir o no... Caí. Caí porque me gusta ese puntito oscuro que poseen algunas de sus canciones y que para mí culmina en Gentle Sons, la canción que más me gusta, muy Jesus & Mary Chain , y que no tocaron.

A ver qué hago ahora, ¿escribo una crítica meliflua o voy directamente a degüello al estilo de Lector Malherido con sus lecturas? A este último le va muy bien siendo tan crápula... No es que haya tirado los dieciséis euros de la entrada (dieciocho con los gastos de ¿distribución? ¡si he tenido que ir yo a por ellas! Ô_ô) porque me lo pasé bien, pero es que los Pains me han parecido como cuando pruebas un vino y está rico, pero sabe igual al principio, en el medio y al final, esto es, no tiene matices.

Algunos dirán que es que estos cinco neoyorquinos son muy fieles a su estilo musical, pero puedo rebatirles esta postura aduciendo que existen infinitud de artistas fidelísimos a su expresión musical y que no se repiten más que el ajo. Todas las canciones parecían la misma: una sucesión continua de tres acordes guitarreros con algún desbarramiento jam, sección rítmica sosa-sosa-sosa que ocasionalmente entraba en trance, teclados que homenajean continuamente a los Cure de los 80 en versión light y voces (no hablo de la voz diminuta de Peggy Wang que me cebo) que mpfff lo mismo es que Kip Berman no se escuchaba bien... ¿En serio los Pains declaran que entre sus influencias musicales están los My Bloody Valentine? ¡Pues no les queda nada de camino por recorrer a estos muchachos!

Kip Berman con Kurt Feldman en la bateria. Feldman tiene un par de proyectos musicales paralelos a los Pains y que, al parecer, poco tienen que ver en cuestión estilo: The Depreciation Guild y The Ice Choir.

La sesión comenzó con uno de sus platos fuertes Belong, single de presentación de su segundo Lp. A lo mejor el público aún no estaba muy metido en harina, pero el recibimiento no fue especialmente caluroso, salvo por algún fan arrebatado ansioso por la espera de quince minutos a la que tuvo que someterse desde la apretujada primera fila.

Alternando canciones de sus dos discos larga duración y su ep los momentos más álgidos se lograron con Heart In Your Heartbreak en los que la gente se despendoló un poquitín y la más animada de todas Young Adult Friction (otra de mis fav's). Después de esto la señorita Wang se soltó y nos echó una charleta a la que no presté demasiada atención, la verdad.

Terminaron la primera parte del concierto con la canción The Pains Of Being Pure At Heart que cierra el ep homónimo y que les otorgó prestigio dentro de la escena indie norteamericana.

El bis no se hizo derrogar. Tres cancioncillas Contender, Say No To Love y Strange y c'est fini.

¿Algún mecenas por ahí que me financie los conciertos de The Right Ons (con estos seguro que bailo), de LMFAO (segurísimo que bailo bailo bailo), de los Artic Monkeys (aunque me gusta muuuucho más los Last Shadow Puppets y les esperaré pacientemente como la novia a su novio soldado que parte al fernte) y Miles Kane, Nada Surf, Thin Lizzy, Loquillo, Dream Theater...? Ay, ¿de verdad los Reyes Magos no vuelven hasta el 2013?

Qué hacer hasta el 21 de diciembre de 2012

2012-01-09T20:13:00.000+01:00

Estoy pesadita con eso de que se acaba el mundo. Supongo que es un acontecimiento muy importante para el devenir de la especie humana. También he visto Melancolía del misógino maniacodepresivo danés más conocido en Cannes hace poco; creo que me ha tocado el giro cingulado de alguna manera y por eso estoy tan erre que erre.

¿Qué hacer en estos trescientos cuarenta y siete días que quedan? De ser verdad me gastaría todo el cash que tengo en pegarme un viaje de cinco estrellas gran lujo alrededor del mundo, algo así como el viaje que se están haciendo unos chavalotes españoles en un Land Cruiser en los documentales de La 2 que ¡les odio! (por pelusa, claro). Pero es que el suelto de la cartera no me lleva ni a Canillejas, vamos, que no tengo ni para el Metro de Madrid, así que vamos a obviar lo de ir al Tassili por ahora.

Las metas para este año no van a ser muy diferentes de las del año pasado. De hecho las del año pasado ya se han incorporado a mi quehacer diario como un hábito más. Habrá que potenciarlas.

Escuchar un disco diario se me ha quedado pequeño: tengo que ir a un directo por mes al menos.
Leer más (ensayos y narrativa). Cómo echo de menos los años de la uni en los que me podía tirar días enteros leyendo, hasta que me dolían los ojos.
Dibujar más. Y diseñar más. :)
Montar otra exposición de fotografía.
Escribir más y escribir ficción de verdad sin ninguna pretensión, por supuesto.
Seguir aprendiendo alguna cosa nueva: un idioma (¿cuál, CUÁL?), una carrera/doctorado/máster (¿en qué, en QUÉ?), cocina japonesa o simplemente aprender a cómo no quemar las tartas en el horno...
Ah, sí, el pe-que-ño detalle de tener trabajo. :-|

Para la interminable y poco fructífera búsqueda de laburo lo tengo clarísimo. Primero abrirme un perfil en Linkedin que ya lo tuve -más muerto que los bingos de Benidorm en temporada baja- y después no faltar ni un solo día al gimnasio ¡ni uno! Todo eso que les han contado sobre prepararse intelectualmente para desarrollar un trabajo es MENTIRA. Lo verdaderamente importante es tener un físico de mareo, que se queden tan obnubilados con tu presencia que no sepan ver que eres un zote redomado que no sabe ni hacer la O con un canuto. ¿Estás más bueno/a que el queso gruyère? Encontrarás un currelo más rápido. Leit motiv. Ya veréis como de aquí a marzo tengo ocupación laboral en ciernes (y unos bíceps que ni Angela Bassett).

Y para comenzar con buen pie en la consecución de uno de mis nuevos propósitos me voy de concierto. ¡Por fin! Ya iré a correr mañana. ;-P

Anexo: viajar un poco más, aunque sea al monte Abantos (soy de buen conformar).

De compras

2012-01-07T13:53:00.000+01:00

Quiero ir de compras. La última vez que entré a un Fresca no tenían aún colgada la ropa de Otoño-Invierno y ahora con los anuncios de rebajas clavándosete en los oídos una y otra vez... Ya ni ojeo blogs de moda porque me pongo verde de envidia y los escaparates se han vuelto para mí unos extraños compendios de maniquíes y luces brillantes alejados de mi vista.

Qué frivolidad, ¿verdad? A lo mejor no.

Hacer acopio de vestimenta se convirtió en una especie de ritual desde que tengo uso de razón. Mi padre nunca -y cuando digo nunca es nunca- llevó ninguna prenda que no fuera salida de una sastrería, salvo la ropa de trabajo, así que imagínense el percal que eso suponía. Lo primero de todo montar en el coche y bajar hasta la capital de provincias a visitar a mi padrino que, ¡cosas!, es sastre. En su pequeño atelier yo campaba a mis anchas entre rollos y rollos de telas de mil colores, ovillos de hilos, cintas métricas y alfileteros. Me encantaba que las modistas me obsequiaran con retales que les sobraban de sus hechuras y con los que más tarde intentaría hacer cualquier vestido a mis muñecas. El tacto del cachemir y los terciopelos, el olor del tweed, la sonoridad del organdí, la ingravidez de la gasa, la pesadez del raso...

Otro ceremonial a cuenta de los trapos era el que suponía hacer el baby de la escuela. Aquí no había momento para escoger telas porque la tela era la que era: blanca con rayitas moradas. Pero visitar la casa de dos solteronas un tanto peculiares que se ganaban la vida subiendo la bastilla de faldas y pantalones era algo único. Ese piso vetusto con un pasillo oscuro e interminable lleno de puertas blancas a ambos lados, la mayoría cerradas, con el tiempo suspendido entre sus paredes y el traqueteo constante y lejano de una máquina de coser situada en el único lugar al que llegaba la luz natural, magia pura. Todos los niños que allí íbamos soñábamos con el momento en el que tras el despiste de costureras y padres escapar hacia el salón y aporrear las teclas desgastadas de un viejo piano.

Ya no les digo si cuentas en tu familia con madre y dos tías modistas, otra bordadora y abuela matando el tiempo con la vainica. Creo que aprendí antes a enhebrar una aguja que a escribir el abecedario.

Matizo: necesito ir de compras.

Queridísimos Reyes Magos

2012-01-05T13:17:00.000+01:00

Llevo varios años plasmando esta carta cibernética para pedir, ¡qué narices la paz mundial!, una caja de bombones que nunca me traéis, pájaros, mpfff.

Prometo dejar al lado de mis tacones una buena selección de bebidas espirituosas y múltiples dulces navideños, aunque de esto último igual estáis un poco hasta las mismísimas, así que aprovecharé el jamón de pata negra del aguinaldo para cortar unas finísimas y exquisitas lonchas.

Aquí tenéis mi lista para este 2012.

A este le sienta bien todo desde una cresta rosa hasta ponerse trencitas en plan Hephaestion. ¡Hasta cantar mierda emo music! Oys, qué hombre más completo, leche. Jared Leto para la butxaca.

A mí es que Gael me tiene empanada desde que le vi en Amores Perros hasta el año pasado en También la lluvia. Me da igual que le pueda sacar la cabeza en altura. ¡Viva México!

Andrew Gardfield es lo que una de mis amigas denominaría guapifeo: depende de cómo le pilles es un maromo impresionante o no. En fin, yo pienso que con ese pelo fosco, los lunarcillos en la cara, su mirada, esos morros, ¡dios! y la planta que gasta el muchacho es guaaaaaaaaapo a rabiar. Además va a encarnar al nuevo Peter Parker, por verle enfundado en un traje de araña rojo... Pa' mí todito.

Ay, madre, ¡si es que no puedo decir nada más de Jon Kortajarena! Es que le sienta bien todo, hasta un outfit Príncipe de Gales con el modelo de gafas que llevaba yo a los doce años. ¡Si hasta es majo y nada creído, firgen santa! BA-BE-O

Aaron Johnson solo por haberse calzado unas Timberland y un ridículo traje de súper héroe para interpretar a Kick Ass ya merece todos mis respetos. Luego le ves en el papel del joven John Lennon con eso rizos, esas gafotas, esa guitarra en ristre, ese look tan sixties, jooooooooooooder. ¡Qué más da que pudiera ser hijo mío!

Los abdominales de Serge Ibaka me han hecho aficionarme de nuevo al baloncesto con verdadero arrobamiento. Casi casi casi estuve por hacerme merengue y todo. ¡Eso es una tableta de chocolate y no lo que me como yo en mis tardes solitarias frente a la pantalla del ordenador!

A mí James Franco que me inocule lo que quiera, que me lleve a hacer montañismo, me convertiría en hombre y hasta viajaría en el tiempo para disfrutar del ambiente Beat norteamericano a su lado (sobre todo esto último). Mamma mía!!!

Venga, Gaspar, Melchor, Baltasar, Colin Farrell ya es un clásico entre mis peticiones. No me sigáis castigando por no asediarle impunemente en una tórrida noche veraniega del centro de Madrid cuando sus ojos oscuros y los míos se cruzaron. Iba teñido de rubio, ¡como para conocerle!

A sus pies, Majestades de Oriente.

Cal.

2011

2011-12-31T13:01:00.000+01:00

Ay, señor, señor, qué racha más mala, peeero, miren, el 2011 a pesar de no haber sido un año para tirar cohetes, parece -y espero- que empieza a configurar una tímida línea ascendente en la curva de descenso a los infiernos que vienen siendo estos años de atrás y que pareció tocar fondo en 2010.

Me propuse unas metas y, caray, estoy muy orgullosa de estar cumpliéndolas casi todas. El trabajo, en fin, no es consuelo que seamos cinco millones de personas en la misma situación, es lo que peor llevo. Falacias de la vida también les digo que estoy currando más que nunca. El deporte, mpfff, mi cuerpo se estropea cada vez que me calzo unas bambas y la ciática aprieta cada vez más. ¿Podemos considerar la plancha como ejercicio? Si es así, he hecho más deporte que nunca.

Solo me queda el viaje. Las maletas ya están esperando en la puerta.

Estupenda e ilustrativa foto para despedir esta mierda de año, de Luis Malibrán.

¡Feliz Año Nuevo! Aprovechen a tope que según el Calendario Maya (y el Observatorio del Clima Espacial lo cual me preocupa un poco más) el 21 de diciembre de 2012 se acaba el mundo.
Cal.

Zozobra

2011-12-28T22:29:00.001+01:00

Vengo con los ojos abrasados por las lágrimas, los párpados hinchados y las pestañas como que fueran alfileres clavándose en mis córneas. El corazón hecho añicos, la cabeza situada en la tormenta eterna de Júpiter.

Estos días han sido demasiado para mi frágil fortaleza de los últimos tiempos. Creo que nunca he llorado tanto y delante de tanta gente. Delante de absolutamente todos los que han estado conmigo. Me ha faltado gimotear frente a la señora del pan. ¿Qué me ha pasado? Jamás he siquiera balbuceado en presencia de nadie. Los malos ratos para la almohada. En público mis sentimientos son solo míos, la máscara está siempre encima de la faz.

Con el coche sin rumbo fijo he decidido perderme entre mis montañas. Ellas siempre me han aliviado, hasta hoy. He recorrido los puertos de carreteras secundarias al volante del Golfo, reduciendo, acelerando, parando cuando algo llamaba mi atención.

San Salvador de Cantamuda, en el pueblo homónimo (Palencia), con uno de mis picos favoritos al fondo: Peña Labra. Debería estar completamente nevado a estas alturas del calendario, pero...

Ni siquiera intentar ver a mi niña (estaba cerrada) de camino a Madrid me ha servido para quitar esta pesadumbre.

La serenidad solo ha llegado en el trasiego de la noche, acompañada de mis amigos, los de toda la vida, los de carne y hueso, los que traspasan esta maraña cibernética, los que sin preguntarme nada han sido capaces de abrazarme y quererme en silencio, secar mis ojos húmedos y con su mirada cómplice decirme "hey, estamos aquí, Cal".

Lunática

2011-12-27T15:15:00.000+01:00

Todo empieza poquito a poco, como la uña que se dibuja cuando la Luna empieza a crecer en el mapa estelar del universo.

Y crece y crece y crece y se hace cada vez más y más intensa. Llega un momento en que la luz es tan brillante como una Luna llena que asoma entre los edificios altos de la ciudad: soberana, pletórica, opulenta.

Entonces comienza el desapego, a veces la riña y siempre la indiferencia. La blanca esfera decrece hasta convertirse en una minúscula C. Luna embustera.

Y mengua y mengua y mengua y desaparece. Vacío. Hueco. Negro.

Solo queda ya pensar que en cualquier momento volverá a aparecer la minúscula línea curvada blanca sobre el cielo oscuro. Hasta que no aparezca nunca más. Hasta que siga creciendo eternamente.

Desarraigo navideño

2011-12-22T17:15:00.000+01:00

Me aterrorizan estas fechas, aunque luego me lo pase como una enana casi siempre y termine viendo mi vida en diapositivas montada en el coche de un mosso d'escuadra con Nenén, su novia y todo aquel que cupiera en el vehículo conduciendo como si de una carrera al más puro estilo Bullit se tratara camino de una discoteca en la calle Balmes de la Ciudad Condal.

Este año no va a ser igual. Por lo pronto no voy a ir a Barcelona. Jo. Y lo peor es que tampoco tengo pensado ir a mi pueblo ya que, por primera vez en mi vida, allí no queda nadie. Ni madre ni padre ni perro que me ladre.

El problema no es estar sola, que también, sino estar sola en ese caserón enorme con recuerdos en cada una de sus esquinas, con voces aún suspendidas en el aire rememorando los buenos tiempos, porque, qué quieren que les diga, de aquella casa prefiero quedarme con las buenas sensaciones que con las malas (que haberlas las hubo).

No me gustan las navidades. Cada año menos. Este estoy tan desganada que ni siquiera he diseñado una postal para enviar a diestro y siniestro, ¡qué desmotivación! Tendré que comprar unas de Unicef, ¡qué pereza!

Postal no habré dibujado, pero el friki Belén y el Papa Noël ahorcado (aquí somos fans de los Reyes Magos) ya están decorando la minimansión madrileña.

No sé qué hacer: quedarme en la capi de cena con mis amigos -que tienen sus familias lejos-, irme a mi pueblo, que digo yo alguien aparecerá por allí -aunque el solo hecho de ver a mi momi tan pocha me va a revolver el alma-, ir al pueblo de mi paquete -con su madre empezando a estar pocha y un bebé al que adoro, pero no deja de traerme al presente escenas muy dolorosas de mi pasado-, meterme bajo tierra como las avestruces...

Al más puro estilo Scarlett O'Hara les digo que lo pensaré mañana y, si es interesante, se lo contaré un día de estos.

No se me atraganten con esos dulces llamados polvorones e intenten ser felices.
Cal.

Vida 2.0

2011-12-20T16:29:00.000+01:00

Perdonen que me reitere con esto del trabajo, pero es que acabo de venir de unas charlas interesantísimas sobre La Publicidad en la Era Digital. Pensé que iba a resolver gran parte de mis dudas, ya que me encuentro en la tesitura de reciclarme profesionalmente ante la ingente cantidad de empleos que hacen referencia a ese ente sin -aún- forma llamado comunicación 2.0, pero, no es que no haya resuelto mis incertidumbres acerca de hacia dónde dirigir mis pasos, ¡es que vengo con infinitud de preguntas más!

Cierto es que al menos dos puntos se han vuelto más clarividentes en la centrifugadora de ideas y salidas que es en los últimos meses mi cabeza:

La web 2.0 no es que sea el futuro es que es el presente (así que, Cal, a estudiar).
Si no estás en la 2.0, no existes (créanme que llevo sin un triste teléfono una semana y me siento condenada al obstracismo).

Es que el tema se las trae, dirán que no y es muy posible que piensen incluso que eso no va conmigo, pero sí, también va contigo porque si está leyendo esto, es que al menos habrá estado buscando algún tipo de información en internet, sopena de tener al cencerro blogueril agregado en un lector de feeds o directamente ser un blogger. De menor a mayor profundidad usted está sumergido de lleno en la vida 2.0. No digamos ya si tiene cuenta en Flickr, Facebook, Twitter, Tuenti, Google +, canal YouTube...

Se me ocurren un montón de inciertos caminos por los que tirar, desde la alienación y el control de nuestra sociedad moderna (sobre esto ya intenté hacer tesina en otro momento de mi vida) hasta del hecho que conozcamos mejor a un paisano que vive en Wellington que a nuestra adorable vecina del 4º izquierda, pasando por la licuación de los contenidos, pero no.

Voy a tirar por el camino del medio porque lo que verdaderamente me ha provocado asombro es que hallándonos ante un cambio tan radical de perspectiva vital, ante un cambio seguramente estructural y sin retorno, la mayoría de los anunciantes prefieran enrocarse en esa postura tan cómoda y poco práctica que es la de llegar a todo el mundo pudiendo establecer relaciones de calidad verdadera con sus clientes y por lo tanto, casi seguro, establecer esa fantasía tan difícil de lograr que se llama fidelización. ¿De verdad vamos a convertir esta vertiginosa maravilla que se está dando ante nuestras narices en un simple instrumento más de mercantilización de todo? ¿De verdad encaminamos nuestros nuevos pasos hacia algo tan antiguo y obsoleto como primar la cantidad a la calidad? Me gustaría creer que no... idealista que sigue siendo una.

Mientras le doy más vueltas al coco y trato de sacar alguna conclusión -si es que la hay-, me voy a poner con mis recién adquiridos libros sobre el Community Manager y comunicación 2.0 que, es posible que no me valgan para mucho, o sí. ¡Quién sabe!

Bienvenidos a la neoesclavitud

2011-12-19T11:28:00.000+01:00

Minitrabajos, minitrabajos, minitrabajos... El tema estaba candente hace unos días. Como buena periodista que en algún lejano pasado fui sé que la información se pasa de moda en un decir Jesús y que luego no interesa. Pero esto no son las noticias, son mis mierdacosas escupidas a la velocidad que pueden teclear mis dedos. Escribo para no pegarme un tiro en la boca y hasta escribir se ha vuelto a veces un tiro en la boca (Antonio Orihuela).

Es que me hace gracia la CEOE con esto de los minijobs, oigan. Lo mismo se acaban de dar cuenta que han descubierto las indias sacando fuera de la economía sumergida un invento que existe desde que las leyes laborales y los convenios pusieron sobre papel algo que se llama (o llamaba) prácticas. Minijobs, hay que joderse. Bonito eufemismo para decir miniderechos en el trabajo.

Tengo doce años de experiencia en mi profesión y soy consciente -se lo he contado una y mil veces en este egoblog- de que mis decisiones no han sido del todo acertadas, pero estoy cansaaaaaaaaaaaada de saltar de minijob en minijob desde 1999. Les cuento sin mayor dilación.

Primer curro, para hacer currículum y todas esas historietas con las que te dan la murga cuando tienes veintipocos años y te acabas de licenciar. Me pagaban, si mal no recuerdo, quinientas calas -tres euros- por reportaje, noticia, etc. escrito y, ojo, publicado, que si no se publicaba, nada de nada. Con foto cien pesetillas más. ¿Contrato? ¡qué cojones contrato! Les puedo asegurar que cada una de las crónicas que les envié me llevó muchísimo más de dos horas de trabajo concienzudo.

Segundo curro, en el que mejor me han pagado en mi vida. ¡Cómo me arrepiento de dejar la cadena amiga! Aunque ahora se haya convertido en el vertedero televisivo más grande de este país. Bueno, también es cierto que estaba subcontratada y la subcontrata se acababa. En el 2000 ya estaba yo a la orden de eso que se lleva tanto ahora: comunicación web. Pero a moi se le antojaba hacer cosas tangibles como carteles, spots televisivos, revistas, envases...

Reventó la burbuja de las punto com. Me fui al mercado freelance, que es una manera fina de decir al paro, haciendo trabajillos que iban saliendo a cuenta del networking de los anteriores años. Me fue bien, no me puedo quejar.

Tercer (o cuarto, según se mire) curro. Me dejé engañar con el caramelo de hacer una revista desde el número cero -uno de mis sueños-: diseño, fotografía, redacción, infografía... ¡El paraíso! Contrato, sí, gracias, una mierda de sueldo, pero con contrato al menos. Aguanté cinco meses. Me autodespedí. Y ustedes dirán que porqué: pues porque después de estar trabajando durante más de 36 horas seguidas sin rechistar ni un momento, me regañaron por bajar a tomarme un café al bar cinco minutos. Les tenía cuadrados, sí.

Cuarto curro. Locutora/redactora de radio. Mi voz aterciopelada se escuchó muchas noches en una afamada radio que hacía las delicias de los abuelitos en las madrugadas. Trescientos euros al mes, sin contrato y yendo de vez en cuando a las dos y media de la tarde a echar una mano con las noticias.

Quinto curro. Ná, ni se lo explico... Trescientos euros, sin contrato, jornadas desde las nueve de la mañana hasta que dios -los clientes- diera a entender, ufff. Todo por tener el nombre de una gran empresa en mi currículum.

Sexto curro. Dircom, forma abreviada de decir directora de comunicación. El primer día que llegué me dijeron que el presupuesto para comunicación y publicidad era de cero euros. ¿Qué significó esto? Dosis ingentes de creatividad por mi parte y miles de horas extras no remuneradas de trabajo.

Séptimo curro. Un trabajo guay, haciendo pequeñas cositas para clientes que más o menos entendían qué era eso de la creatividad publicitaria. Casi toda mi carpeta -lo que viene a ser el currículum en cualquier otro trabajo- está llena con trabajos de esta época. Pero me pagaban una miseria para aquellos entonces (muuuuucho antes de la archiconocida crisis de las subprime): 700€.

Y ¡tachán, tachán! octavo y último curro hasta el momento. Me dejé embaucar por un jugosísimo sueldo -1.200€- y porque dijeron la palabra familia en la entrevista de trabajo (vaaale y por un par de clientes -marca de coches y juguetera- que me empanaban). Me lo creí, sí, me creí que aquel equipo era una familia. Resultado: mi primera baja laboral a los tres años de estar dejando mi vida allí. Consecuencia: un pseudo mobbing una vez que me reincorporé. Acción: autodespedirme tras cuatro años de ardua carrera tirada a la basura.

No les aburro más con la infinitud de trabajos que he ido teniendo que coger entre medio de todas estas experiencias laborales, todos ellos sin contrato, of course: camarera, guardarropía, comercial de seguros, teleoperadora, gasolinera...

Minijobs, minijobs, minijobs... A más de uno en este país le tenían que obsequiar con un minijob para que supiera lo que es llegar a fin de mes con menos de cuatrocientos euros trabajando sin descanso de domingo a domingo.

Estilismos

2011-12-17T17:02:00.000+01:00

¿Nunca habéis bajado a la calle con un abrigo y unas botas altas puestas encima del pijama? Yo sí, sobre todo cuando era fumadora empedernida y se me acababa el tabaco a ciertas horas de la noche u otras del mediodía. También cuando sacaba a pasear al pelirrojo muy de madrugada si venía apurado a mi cama diciendo "o me sacas o la lío parda en la minimansión".

Mi máxima siempre ha sido ser como Nati Abascal, que siempre va arreglada hasta a por el pan y se bebe el agua de los floreros, no sea que me cruce Pedro Almodóvar y no sea capaz de llamar su atención. En tiempos también pensaba en el día en que me encontrara casualmente por la calle con Richard Avedon o con Helmut Newton (hombre ante el que me hubiera despelotado sin ningún pudor para que me inmortalizase), pero ya están bajo tierra.

Recibo una llamada al fijo:
- Cal, que nos vamos a las doce y media.
- Esto... ahora voy a despedirme, esperad (¡oops!).

Doce de la mañana y la menda vagueando en casa con el pijama puesto y el mismo aspecto que tendría alguien al que le hubiera pisoteado un ñu la noche anterior. Oigan, me plante el susodicho abrigo, las botas de caña alta marrones trabando el pijama de la mejor manera posible -taconazo, eso sí- y me fui a dar unos besotes a los padres de mi muñeco presioso. Total, ¡nadie me iba a ver en Carabanchel!

Ay, cuán equivocada estaba. Me he encontrado con un antiguo vecino/amigo paseando a su perra Stratfordshire Terrier por el barrio. Podría haberme cambiado de acera, sí, pero me pueden la cortesía y el tiempo que tardan los semáforos en pasar del rojo al verde.
- ¡Calamidaaaaaaaaaaad!
- Fulaniiiiito, -besos, abrazos, carantoñas- ¡cuánto tiempo! Mira qué guapa está la enana... -bla, bla, bla- ¿qué tal estás?
- Bien, mujer, ¿tienes mucho que hacer? Supongo que no estando en el paro... Anda, venga, vente que te invito a una caña y nos ponemos al día.
- Esto... bueno, vale, pero solo una cañita (¡glups!).

¿Sabéis eso de salir a tomar una y que se te vaya de las manos? Otro lugar común, lo sé, y precisamente por eso, porque no soy nada original y caigo en los mismo errores que muchos, he terminado tomando unos berberechos al vapor en un restaurante con más de una y de dos y de tres cañas en el cuerpo. Eso sí, sin quitarme el abrigo ni para ir al aseo.

Ahora mismo me voy a quitar este pijama y vestirme en condiciones. ¡La hora que es!

Disfruten del destroyer weekend antes de Navidades con sus cenas de empresa, cenas de amigos, cenas de compañeros del gimnasio, cenas del APA o del Nuevo Camino Catecumenal, ¡qué sé yo!
Cal.

La Piel Que Habito. Qué he hecho yo para merecer esto.

2011-12-16T16:41:00.000+01:00

A punto de caerse de la cartelera de los cines españoles nos enterábamos ayer de la nominación como candidata al Globo de Oro en la categoría mejor película de habla no inglesa para la película La Piel que Habito. Ganar este premio otorgado año tras año por la Asociación de Prensa Extranjera de Hollywood supondría para Almodóvar un trío de globos en los anaqueles de su casa, el primero por Todo sobre mi madre y el segundo por Hable con ella.

Debería de ver otra vez el largometraje del cineasta manchego antes de hacer esta pequeña crónica porque, como si de un rito se tratara, no me he perdido ninguno de los estrenos de Almodóvar desde que quedara obnubilada con Mujeres al borde de un ataque de nervios, así que vi la peli a principios de septiembre. Pero todavía me acuerdo -creo que no se me olvidará tan pronto- lo que me revolví en la butaca del cine continuamente porque, si tuviéramos que encontrar un solo adjetivo para describirla, sería incómoda.

Primer cartel promocional de La piel que Habito diseñado, al igual que el cartel más comercial que todos conocemos, por el grandísimo Juan Gatti (empanada me quedé cuando lo vi en el muro del Facebook de Agustín Almodóvar).

Los que se quedaron en la época más trash del cineasta manchego no se podrán siquiera imaginar que este hombre ahora huidizo, otrora personaje indeleble de La Movida madrileña en los 80, se haya enfrentado a un género cinematográfico verdaderamente complicado: el terror. Porque poco a poco la bizarría de los primeros filmes de Almodóvar ha ido desplazándose hasta llegar a un cine, por qué no, algo burgués que solo conserva pinceladas del de antaño. Con La Piel que Habito tal vez se está abriendo una nueva etapa en la carrera de Pedro Almodóvar. La confirmación nos la darán sus próximos proyectos cinematográficos.

La Piel que Habito habla de pérdidas y de huidas. Todos los personajes huyen de su trágico destino marcado por un no menos trágico pasado.

La protagonista (Elena Anaya) inicia de manera forzada un camino que no tendrá retorno y del que intenta huir constantemente, incluso con formas precipitadas en algunos casos, hasta que cae en la cuenta de que solo la paciencia infinita la puede llevar a conseguir su anhelo.

El carcelero no es otro que un cirujano plástico (Antonio Banderas) obsesionado con la creación de piel humana, auspiciado por otro trágico personaje que ejerce de ama de llaves (Marisa Paredes) en un paraíso idílico en forma de cortijo situado en medio del campo llamado El Cigarral.

Son varios los puntos que muestran el posible nuevo universo almodovoriano. Madrid ya no es escenario principal. Ni siquiera lo es una gran ciudad (los planos de la supuesta ciudad cerca de El Cigarral son de Santiago de Compostela). Los personajes que en las pasadas películas aligeraban la trama con textos rozando la genialidad de un instante poco esperado comienzan a brillar por su ausencia (aquí no hay ni Agrados ni porteras evangelistas ni hermanas marujas). La extravagancia da paso al diseño bien pensado (¡lo que daría yo por tener si quiera la mitad de los muebles que decoran El Cigarral! Me conformaría con la mesa Noguchi del salón principal, sin hablar del vestuario de Jean Paul Gaultier...). La interpretación comedida: aquí hablan los silencios y no los diálogos (¡bravísimo Antonio Banderas! Por favor, que traigan de nuevo a este hombre para Europa que en Hollywood me lo están desgraciando).

Pero Almodóvar no sería Almodóvar sino diera una vuelta de tuerca a una trama por sí kafkiana sin un hálito de esperanza. Fíjense en el último plano de la peli. ;-)

Una auténtica y terrorífica exquisitez que te revuelve las tripas desde el primer flashback. IM-PRES-CIN-DI-BLE. Y esto no es palabra de fan fatal.

Artista invitado

2011-12-13T22:24:00.000+01:00

Hoy tenemos como artista invitado en esta humilde cuadra a mi otro blog ¡La Muerte Os Sienta Tan Bien! No les voy a repetir aquí lo que ya he escrito allí.

Estoy muuuy enfabada.
Cal.

Llamada al pasado

2011-12-12T12:41:00.000+01:00

¿Ustedes qué se contarían si tuvieran la oportunidad de comunicarse con el adolescente que fueron en el pasado?

Los anuncios ñoños no son lo mío, de hecho me dan bastante grima, pero este spot de McDonald's producido por Álamo Films para conmemorar el treinta aniversario de su primer restaurante en España me ha revuelto un poco las entrañas porque yo, si pudiera llamar a la que fui hace diez años (no treinta, que casi no había nacido ;-P ), me diría que fuese sobre todo fiel a mí misma, que persiguiera mis sueños con mayor ahínco, sin desfallecer, y que no me preocupara tanto por las circunstancias porque nada se puede hacer contra ellas.

Les contaría toda la estrategia de street marketing -con soplado de velas en la Plaza de Callao y demás historias promocionales- que se han montado los de la agencia TBWA Madrid, pero creo que lo importante en el post de hoy es la reflexión que promueve la campaña.

No me sean tímidos. Comenten, comenten...

Yo... he visto cosas que vosotros no creeríais...

2011-12-09T13:10:00.000+01:00

Bares abiertos más allá de las tres de la mañana sin la Policía Nacional esperando a sus puertas...

He visto nubes de humo poblar los techos de los pubs como si fuese niebla por las calles de Londres (o de Pucela, que también se las trae con esto de las nieblas)...

Discobares en los que el horario de noche se juntaba con el horario de mañana cegándote a la salida del local, ilusa, porque creías que aún el cielo vestía de negro.

Todos esos momentos se perderán... en el tiempo... como lágrimas en la lluvia. Es hora de matar (o al menos darles un sustillo) a nuestros gobernantes.

Disfruten del fin de semana, si les dejan. ;-)
Cal.

PD. He tomado cubatas por doscientas pelas -1,20 €- sin ser garrafón... O_o

Ficción

2011-12-03T10:55:00.000+01:00

Querida Cal:
Tienes que empezar a escribir ficción.

Tienes que empezar a escribir ficción.

Tienes que empezar a escribir ficción.

Tienes que empezar a escribir ficción.

Tienes que empezar a escribir F-I-C-C-I-Ó-N.

Tienes que empezar a escribir ficción.

Tienes que empezar a escribir ficción.

Tienes que empezar a escribir ficción.

Tienes que empezar a escribir ficción.

Ay, ¡mierda!, si es que creo que no sé, mpfff...

Que tengan un buen fin de semana o puente de la ~~Prostitución~~, de la Constitución, quicir.
Cal.

El árbol de la vida Del Big Bang al armagedón pasando por la culpabilidad cristiana para explicar qué es la vida.

2011-12-02T18:51:00.000+01:00

Terrence Malick es al Cine lo que la Poesía a la Literatura. Los que seguimos al director texano desde aquel filme bélico -tan extraño para muchos- que se tituló La delgada línea roja, lo sabemos. Poco se prodiga este hombre con sus películas y nos las ofrece a cuentagotas, así que hacía seis años que las pantallas no proyectaban poesía cinematográfica en estado puro.

La reciente Palma de Oro del Festival de Cannes 2011 es un cúmulo de imágenes continuas hiladas entre sí a través de una impecable banda sonora, como si de una sinfonía con sus diferentes movimientos se tratara. Desde luego la banda sonora es para mí el acierto más grande de la película. Atinadísimo también Alexandre Desplat con las composiciones incidentales -absolutamente minimalistas- que no chocan en ningún momento con los grandes nombres de la Música de todos los tiempos que van apareciendo salteados en el largometraje. ¡Qué gustazo oír a Brahms, a Bach, a Toscanini, Smetana, Holst, Respighi, Berlioz, Mozart, Mahler...!

Pese a que la fábula que va desde el origen del Universo al origen de la vida en la Tierra es de una belleza excelsa, no consigo comprender qué quiere decirnos el director con tal orgiástica alegoría auspiciada por el movimiento "Lacrimosa 2" perteneciente a la obra Requiem For My Friend del compositor Zbigniew Preisner. De todas formas alucinen un rato con el clip que les pincho aquí abajo. ¡Apoteósico! (por no decir orgásmico.)

De entrada Malick ya nos cuenta que la peli no va a ser de digestión fácil: vida espiritual, vida natural, consecuencias de una y de otra, enseñanzas monjiles... La narración se abre con una cita del Libro de Job (38, 4) en la Biblia. O sea, que vamos a sufrir, sí. Miren: un telegrama anuncia la muerte de su hijo de diecinueve años a su madre. Por teléfono a su padre. Oh, oh...

El tiempo se le antoja elástico a Malick. Flashforwards continuos nos hacen entender más o menos el origen del sufrimiento del personaje principal, Jack O'Brien (interpretado de niño por Hunter McCraken y de adulto por Sean Penn), fruto tal vez de una enseñanza católica tremendamente rígida. Una cadencia rayana al paroxismo y un fluido de conciencia incesante en detrimento del diálogo nos acompañarán en las dos horas largas que dura la peli.

Waco (Texas), años 50, una familia de clase media americana. Todo parece perfecto. Madre amorosa, padre exitoso, hogar de ensueño, hijos ideales, perros, árboles que crecen sobre un césped cuasi impecable, hierba en el campo mecida por la brisa, columpios (dos imágenes a las que recurre continuamente Malick)... Pero al igual que en la vida real de cada uno de nosotros, cuando uno se pone a rascar la superficie comienza a aflorar toda la mierda.

No les voy a destripar más el largometraje. ¿Que si me ha gustado? Mucho no, muchísimo, pero desde mi punto de vista yerra por pretenciosa en su forma.

El final tampoco es de traca. O sí lo es, pero mis cortas entendederas no llegan al término de las tres historias fundamentales que nos cuentan (madre, padre e hijo mayor)... No seré yo quien abogue por aquello del "planteamiento-nudo-desenlace" (¡eso pasó de moda tras el Ulises de Joyce!), pero cuando te vuelcas tanto tantísimo en uno o varios personajes, se debería al menos intuir el colofón, la epifanía de la historia narrada, ¿no? El final -me parece a mí- es como si te hubieras metido un ácido y estuvieras flipando sin saber muy bien porqué.

Véanla en el cine. Las imágenes merecen la pena. Y tómense un café antes de entrar a la sala. En nuestra ajetreada y ruidosa vida actual no estamos acostumbrados a las historias que se cuentan en silencio, sin estruendos y lentamente, muuuy lentamente.

Propuestas musicales XVII Dulce niño mío

2011-11-30T03:09:00.000+01:00

Ay, qué tiempos aquellos, esos que no regresarán jamás. Raúl y yo prácticamente crecimos juntos. Él era (es) de Madrid y no sé porqué extraña razón se vino a vivir al pueblo en pleno pavo, con doce o trece años. Pobre, qué raro era. Creo que eso fue lo que nos hizo congeniar desde un principio porque yo también era una rarita de tomo y lomo.

Cosas de la vida, que nos es tan ajena a veces, coincidimos en la misma facultad, en la misma carrera, en la misma universidad -él dos años por debajo de mi promoción- una noche de pedete en los bares aledaños a la facul. Son de estas casualidades que no te puedes creer hasta que te ocurren. Oigan, que es cierto, que nos pasó semejante sincronía (también nos hemos encontrado como en tres o cuatro conciertos aquí en la capi).

Pero lo que era genial del Raúl púber es que nos podíamos quedar tumbados en la misma cama, sin tocarnos un pelo, mirando al techo, fumándonos un pitillo, hablando de lo divino y lo humano, mientras en el casette sonaban los Guns'N'Roses a toda pastilla. Para él yo era un chico más. De hecho me lo dijo un día: Cal, es que no te puedo ver como tía, tía, es que para mí eres como un chico más. No recuerdo si me lo tomé a bien o a mal (nunca he sido muy consciente de mi físico).

¡Le flipaban los Guns! No lo entendí en aquel momento, ese tostón de punteo guitarrero porque sí, esos grititos que se te clavan en el tímpano, argh. Ahora me los pincho en casa. ;-)

Les pongo una versión de Luna, un grupo de corta vida que me rechifla, aunque me gustaban más antes, con su primera formación: Galaxie 500 (banda a la que hay que idolatrar, si quieres ser un moderno de verdad verdadera). Dejénse mecer.

PD. Queridas mentes calenturientas que pastan por aquí, por saciar su curiosidad insana: sí, al final nos enrollamos en la uni. Tanto va el cántaro a la fuente...

¡Malditos bastardos!

2011-11-28T13:40:00.000+01:00

Me considero una tipa agradable. Oigan, que entro en un establecimiento y saludo en plan hola, buenos días, buenas tardes... además voy con una sonrisa de oreja a oreja que hará pensar a más de uno que me falta un hervor. Lo mismo con los taxistas, por ejemplo, ese colectivo al que no tengo especial cariño, pero aún así, reconociendo que son unos fuleros conduciendo, amos del asfalto, les trato como a las propias rosas cuando me monto en uno de sus carros, cosa que sucede pocas veces gracias a mi decrepitud económica de los últimos meses.

Pero cuando me tocan las narices, me las tocan bien (entre otras cosas porque son grandes) y saco el pequeño demonio que llevo dentro...

¡Si hasta me han entrado ganas de dibujar de nuevo!

Es que hoy, queridos lectores, me he tenido que enfrentar a:

a) Telefónica, ahora Movistar.

b) La Caixa

c) BSCH, aka el banco de Botín.

Los de Timofónica de lo malo malo se han portado hasta bien conmigo. He negociado la deuda que tengo con ellos (dos días de negociaciones, ¡guau!) y la puedo pagar en tres cómodos plazos. Eso sí con un tanto por ciento de intereses que ya les gustaría a los que nos compran deuda soberana en el extranjero.

Voy a La Caixa, mi banco de siempre. Meto mi cartilla en el cajero -para no dar qué hacer a los ocupadísimos señores de la caja- y ¡zas! me la traga. Vaaale, no pasa naaada. Entro a la sucursal:

- ¡Hola! Vuestro cajero me ha tragado la libreta. :-)

El pibe marcha con las llaves hacia unas portachonas de metal, las abre y me dice: pues aquí no está, a ver ¿cómo has hecho en el cajero? Les juro que ya me empecé a encender y le solté un amabilísimo (en serio, fue amabilísimo) a ver si se va a creer usted que soy boba y no sé meter una libreta en una ranura. El hombre reculó un poco, pero le tuve que hacer la demostración.

En fin, no les voy a contar todo el tinglado de datos, dé ene is, firmas y demás peripecias que tuve que realizar para salir sin mi meta principal: pagar la deuda de Timofónica.

Llamo al 1004. Diez minutos de charleta con una máquina que tiene la misma voz que una tía que ha estado chupando pollas toda la noche. Bien: consigo un número de cuenta en el que hacer un ingreso. ¡Fíu!

Me encamino entonces (algo más ca-len-ti-ta) hacia el BSCH, sí, ese banco que se anuncia en plan "queremos ser tu banco" a lo que yo contesto ¡dios me libre! Hago cola y con mi sempiterna sonrisa le digo al señor de la caja lo que tengo que hacer. Respuesta: no se puede. Ô_Ô Vamos a ver, estoy dándole un número de cuenta, un nombre, un dé ene i, un número de teléfono, la contemplación de mi escote, etcétera y me dice usted que no se puede hacer la transferencia. ¡Cojonudo!

- Mire, es que si no ingreso la cantidad me cortan el teléfono y le necesito (porque me llaman para posibles entrevistas y es el único contacto que puedo tener con mi momi, bla, bla, bla, no se lo dije, pero lo pensé en mi foro interno).

El muy inepto me saca una peana con un exiguo horario que es Martes y Jueves de nueve a once en el cual se puede hacer una transferencia (que no va a ser gratis, of course). ¿¡¡¡PERDÓN!!!? Insistí un pelín más a ver si me hacía la transferencia, pero nada.

No se alarmen, no, que vengo suave como un guante, feliz, contenta, como cuando estás estreñido y al final consigues sentarte en el wáter un buen rato para obtener el ansiado alivio. Ni corta ni perezosa, con mi sonrisa llena de dientes le solté al palurdo esta frase y me quedé muuuy muy a gusto:

- Sois todos unos cabrones, vagos indecentes que además estáis sobreviviendo gracias al dinero de gente como yo y todos estos señores y señoras que tengo haciendo cola detrás de mí. Que os den por culo a ti, a tu banco, a tu jefe y al sistema financiero en general. ¡Buenos días!

Qué liviana me siento, se lo prometo, como una hojilla cayendo de los árboles en Otoño.

Como el rey Midas

2011-11-24T19:40:00.000+01:00

Qué de vueltas da la vida, ¿verdad? Lo más curioso de todo es que si nos paramos a pensar un poquitín al final más o menos se van cumpliendo nuestros deseos. Más o menos, repito.

Me pongo a mí misma por ejemplo y porque soy la persona que mejor conozco (¿en serio he dicho eso?). Toda la adolescencia soñando con o bien trabajar en un acelerador de partículas (lo descarté el primer día tras mi matrícula en Ciencias Físicas en la Uni del País Vasco-Euskal Herriko Unibersitatea) o bien ser una reportera de primer orden recorriendo el mundo de cabo a rabo y escribiendo y fotografiando hasta los ¿cuarenta años? para retirarme tranquilamente a mi casa y seguir escribiendo a mi antojo mientras viera caer las hojas de los árboles en Otoño a través de una galería de miles de ventanas pequeñas, café -o copaza- en mano (en mi favor les diré que pasé las dos primeras entrevistas de la National Geographic y que me tiraron -y hundieron moralmente- en la tercera).

Vale, vale, que no, que no se ha cumplido ninguno de mis deseos. Que a lo más que he llegado ha sido a ganar un concurso de diseño gráfico, alguno de fotografía y escribir en esta bitácora, en alguna revistilla y en el periódico de Delibes, jamás a su altura, y a viajar (conocer lugares nuevos, quicir, que la A1 la podría conducir con una venda en los ojos) en vacaciones y no siempre.

Centaura amamantando. Única en el Románico Europeo, vamos, en el mundo que yo sepa. Mirador del Castillo de Frías (Burgos).

Marcho para el norte. Cosas del destino, de los deseos, de qué sé yo qué, mañana estoy de juicio. La biología me niega un deseo relativamente nuevo para mí -el de la maternidad, que ya como que se me han pasado las ganas después de todo el teje maneje que me causó- y un juez, cruzo los deditos para que el fiscal no sepa demasiado lo tarada que estoy y el estado de indigencia en el que me encuentro, me otorgará la tutela de mi primera hija: mi madre.

Lo mismo que en mi carrera profesional se han cumplido mis deseos a medias, en mi vida personal se van cumpliendo mis deseos a medias. (On profundo suspiro) ¡Ay! (Off profundo suspiro)

Les digo que estoy verdaderamente cagadica de miedo...

Conciliación e igualdad

2011-11-23T10:07:00.001+01:00

Dicen los expertos en la dinámica del sueño que no es bueno llevarse el trabajo a la cama, pero anoche ellos dos hablaron de la redacción de un plan para la empresa de él. La animosa conversación se extendió hasta bien entrada la una de la madrugada.

Ella se decidió a ayudarle en la redacción de dicho plan empresarial.

Para hacer todo lo que le pedían los de arriba a él normalmente suelen ponerse a trabajar un mínimo de cinco personas durante uno o dos meses en una empresa que valore ese tipo de trabajos, pero a él le exigen que lo haga en tres días. Supongo que tampoco le requerirán la perfección de algo bien hecho, algo que funcione, algo eficiente. Lo de "bueno, bonito, barato" es una quimera que tratan de hacernos creer aquí y en la China Popular, pero, señores, señoras: este plan que harán a salto de mata en una tarde ellos dos en la ofi va a ser bonito y barato, pero seguramente no será bueno, o correcto si lo prefieren.

ELLA HOY:

Se ha levantado a las 7:14 horas.
Legaña en ristre se ha metido a la ducha.
Ha puesto tres lavadoras (tendido dos; aún está esperando a que termine la tercera).
Ha atendido a las plantas, pobres, que llevaban desde el domingo medio abandonadas.
Ha recogido la ropa desperdigada por la casa que se ha ido acumulando en percheros y respaldos de sillas tras dos días de no estar en la mini mansión más de media hora.
Ha cocinado pollo crujiente al horno. No le ha quitado la piel (esto conllevará quejas casi seguro) y no ha hecho la salsa, pero es que no le daba tiempo. A la noche lo hará.
Ha aprovechado unas fresas que se iban a poner malas para hacer un batido de las mismas. ¡Riquísimo!
Ha hecho la lista de la compra que irá a comprar esta tarde-noche, cuando salga de su trabajo. Bueno, seguramente no irá ella ya que le ponen muy nerviosa las aglomeraciones de gente mirando lineales llenos de comida enlatada y objetos futiles.
Ha llamado al banco para solucionar un problemilla de liquidez, ¡nada!, cinco minutejos.
Ha rellenado unos papeles que directamente cero tienen que ver con su vida, pero que había que hacer.
Tras rellenar los papeles (al menos los datos que están en su mano) ha llamado a la oficina burocrática correspondiente para pedir una cita para llevar los papeles: mañana a las 9:45 horas.
A las 9:17 horas de la mañana se ha sentado a desayunar mientras veía las estupendas noticias de la jornada en el Canal 24 horas (a falta de plataformas digitales televisivas).
A las 9:37, mientras espera que termine la última colada, ha encendido el ordenador para mirar su correo, escribir -vaguear en una palabra dirán algunos- mientras espera para irse a la ofi a trabajar en el plan ese que hablaron anoche ellos. Intuye que aún le espera una laaaaaaaaaaaaarga tarde.

Querido dios Shiva: dame paciencia y tus catorce brazos porque como me des fuerza, arranco la cabeza del primero que me hable de igualdad.

Él HOY:

Su ¡ay!fon ha sonado a las 8:23 horas.
Se ha levantado y se ha duchado, vestido, puesto guapo, etc.
Se ha ido a desayunar al bar de la esquina para leer tranquilamente el As y el Marca (no sea que haya cambiado entre semana la clasificación en la Liga) y, tal vez, El País o El Mundo.
Ha vuelto a casa. Supongo que por remordimiento ha venido con una pequeña comprita, que no había ni leche en la despensa (al menos no ha preguntado ¿qué te hago en casa? y ha tomado iniciativa propia).
Ha encendido el ordenata y empezado una dura jornada (no lo dudo) de teletrabajo.

Perdonen si me ven a la noche un poco jodida de la espalda -¡prometo no llevar taconazo! aunque mi hernia L5/S1 a estas horas ya esté dando por culo- y algo cansada... ¡Uy! disculpen quería seguir dedicándome a mis mierdacosas (correo, escribir, leer sus blogs, buscar curro, etc.), pero acaba de terminar la tercera lavadora. A ver si la cuelgo antes de tenerme que ir a la ofi a trabajar.

Conciliación e igualdad... ¡Ja!

La Rebelión de las Masas, de José Ortega y Gasset

2011-11-22T07:47:00.000+01:00

A mi edad, firgen, que me estoy releyendo de nuevo a Ortega y Gasset. Cierto es que la diferencia entre leerlo siendo una adolescente plagada de sueños y con el todo es posible grabado a fuego en mi cabecita descerebrada a leerlo ahora que estoy escamada a la enésima de todo y de todos la diferencia es abismal.

Ahora, para colmo de mis propias obligaciones autoimpuestas, tengo que elegir una frase y no voy a ponerles aquí el yo soy yo y mis circunstancias, ¡hombre, no, que sería demasiado fácil!, glups...

"Cada vez es menor el número de personas cuya mente está a la altura de los problemas (...). Da grima oír hablar sobre los temas más elementales del día a las personas relativamente más cultas. (...). Se manejan, por ejemplo, los temas políticos y sociales con el instrumental de conceptos romos que sirvieron hace doscientos años para afrontar situaciones de hecho doscientas veces menos sutiles."

¿Les suena? Desgraciadamente a mí sí; me parece actualísimo y lo que más miedo me da es que después de terminarse de escribir este libro estalló al poco la Segunda Guerra Mundial. :-///

Elecciones generales 2011

2011-11-20T12:58:00.000+01:00

No se me confundan que no voy a hacer aquí un sesudo análisis político de lo que ocurrirá dentro de apenas nueve horas. No es que no me guste la política (me apasiona), pero, miren, aquí no.

Cuando me rebauticé con el nombre de Srta. Calamidad -Cal para ustedes, amigos- no lo hice de forma baladí.

En las pasadas Elecciones Generales, las del 9 de Marzo de 2008, me tocó ser segundo suplente del presidente de mesa. ¡El horror! Salvo por una cosa: los cincuenta o sesenta pavos que te dan al final de la jornada. Y por otra: tenía que volver a mi pueblo, lugar en el que aún sigo empadronada.

¿Qué significa volver a mi pueblo en fin de semana? Significa que mis amigos -sobre todo los de entonces, con la juventud y la soltería a nuestras espaldas, sin hijos (pequeños demonios chupatiempo)- se iban a poner pesadísimos para organizar algo, ¡qué sé yo! una cena, como excusa de lo que vendría después: copas, bares, música, discoteca y cigarrillos, que entonces se podía fumar en los sitios públicos. Una, que es débil en materia de fiesta y divertimento, no fue capaz de decir que no, que tenía que madrugar y cumplir con sus deberes democráticos.

Total que en el restaurante me planté no sin antes advertir que o nos íbamos de empalmada a la mesa electoral o cena, chupito, puro y a dormir. Decisión unánime de los llamados a cenar: empalmada. Decisión de la menda tras tres copas de vino: empalmada.

Por muy jóvenes que nos creyéramos ya no lo éramos tanto y a eso de las seis de la mañana, con un nivel de alcohol en sangre rozando el delito, empezaron a hacerme la trece catorce. Vamos, que a esas horas ya solo quedaban dos de mis amigos y yo. Tampoco es que duraran mucho más y tras irnos a tomar un chocolate con churros (norma de la casa en los días de fiesta destroyer) se me amilanan y ¡se piran a las seis y media!

Ay, dios, ¿qué podría hacer yo en esa hora y media que me quedaba para que abriera el colegio electoral? No se me ocurrió otra cosa que irme a casa, sentarme un ratín en el sofá hasta que dieran las siete y media para empezarme a arreglar y pasar un apasionante día en el que lo único que oyese fuera "Fulanito de Tal. Votó".

Me quedé dormida como un bebé.

Cuando me desperté a las once y media de un soleado día anunciador de la primavera, la taquicardia que me dio no se la quiero desear ni al peor de mis enemigos. De mi casa al colegio electoral creo que no hayan cincuenta metros. Cincuenta metros más largos que atravesar la Vía Láctea de punta a punta, en los cuales las fantasías que poblaban mi resacosa mente iban desde el asesinato leeento y doloroso a manos de unos mercenarios contratados por el que se tuvo que hacer cargo de mi puesto en la mesa electoral hasta el encarcelamiento con esposas al estilo Miami Vice y posterior tercer grado con torturas y demás milongas policiales.

Con el aspecto (y la peste de los lugares cerrados llenos de humo) que una puede tener tras una noche de farra, me presenté en la mesa acalorada, nerviosa, asustada y solo pude proferir un lacónico soy segunda suplente del presidente de mesa y me he quedado dormida. Eso sí, con carita de cordero-degollado-la-sociedad-me-ha-hecho-así.

La soberana carcajada que inundó el colegio electoral todavía resuena cual eco entre sus paredes. Me tranquilizaron entre risa y risa y me invitaron, ya de paso, a que votara, pero con el morrocotudo susto que llevaba en el cuerpo, no pude. Desandé el camino andado hacia mi casa, me desmaquillé, me puse el pijama e intenté dormir en mi cama sin éxito.

El hábito no hace al monje

2011-11-18T11:43:00.000+01:00

Ayer Madrid era una protesta miraras donde mirases: la marea verde, universitarios, trabajadores sociales y profesionales de la dependencia... Conducir se suponía un suplicio, pero un suplicio llevadero puesto que hay que dar toda la razón a estas personas tan maltratadas por la, ¡ay!, crisis.

Estando en la Glorieta de Embajadores, mientras llegaba el autobús número 34, una pequeña división de manifestantes se conglomeraba en el paso de peatones. Cierto es que estaban montando un poco de tangana y la gente, recién salida de sus oficinas made in Ikea, estaba deseosa de llegar a casa. Pitidos, acelerones, caras malhumoradas...

Tres preciosas ancianitas en la parada del metro, hablando de cosas tan interesantes como la laca que usan para sus cardados, se preguntaban:
- Pero ¿quiénes son esos que están montando tanto jaleo?
- Esos drogatas de ahí -contestaba airada una de ellas-, los jipis de la casa esa.

Los de la casa esa no son ni más ni menos que la gente que hace uso de un edificio que vive una segunda juventud, abandonado durante muchos años y ¡ojo! cedido por el propio ayuntamiento para convertirlo en un centro social autogestionado: la Tabacalera.

Soy usuaria de la Tabacalera. Gracias a ellos y de manera completamente gratuita, tengo clases de dibujo todos los martes, he asistido a interesantes e intensos debates antropológicos, políticos y sociológicos en los cuales he aprendido mucho, he conocido posturas semejantes a las mías y totalmente opuestas. He hablado con hippies, con nerds, con modernos, con rastafaris, con gente normal, con artistas, con perriflautis, con personas enormemente vinculadas en la mejora de nuestra sociedad, con algún gilipollas también (de estos hay en todos los sitios). ¡¡¡Todo gratis!!! Lo único que tengo que pagar es la caña que me tomo en el patio central de vez en cuando a un precio, hoy en día, irrisorio. Es mi deber como usuaria de todos estos servicios contribuir en la manera que pueda.

Por eso cuando les llaman -nos llaman- drogatas y delincuentes me fastidia profundamente ya que no es cierto. Las señoras en cuestión no dejaron su plática ahí y comenzaron con una serie de sucesos en plan a Fulanita le robaron todo menos la cadena de oro, a Menganita le pegaron un empujón el otro día, no hay quien pase por esa calle por la tarde toda llena de drogadictos, etcétera que a punto estuve de decirles algo puesto que, no pongo en duda que a sus amigas les haya pasado lo que cuentan, pero estoy casi convencida de que no era gente que hace uso de los servicios de la Tabacalera.

Me gustaría presentarles a estas tiernas mujerucas alguno de estos encantadores hombres a los cuales no dudarían ni un segundo en cederles sus bolsas de la compra para que les ayudaran a subirlas a su casa.

1. José Antonio Rodríguez Vega
Este señor con esta cara tan afable (no se fijen en la policía que le lleva al juicio) es conocido con el sobrenombre de El Mataviejas. Violó y mató al menos a dieciséis mujeres de edad avanzada, entre 61 y 93 años de edad.

2. Robert Berdella
Qué mono, ¿verdad? Con esa pinta de chico estudioso que no ha roto un plato en su vida. ¡Encantador! Bien, este señor se cargó al menos a seis personas en sus 43 años de vida. Previamente les torturó y desmembró para dejarles morir lentamente.

3. David Parker
Oh, dios, con esa carita, casi te dan ganas de ir a darle un abrazo. Pues cuidado porque este sonriente señor construyó una choza al lado de su casa (una caravana) y se dedicó a torturar y abusar sexualmente de sus víctimas durante varias semanas para finalmente desmembrarles y asesinarles. Construyó varios artilugios de tortura que habrían sido el deleite de la Santa Inquisición.

Como les decía en el título de este post: el hábito no hace al monje.

Diviértanse este finde y por favor ¡voten el 20N! (aunque sea en blanco o nulo, pero ¡voten!)
Cal.

Nannerl, la hermana de Mozart. Me gusta ser mujer.

2011-11-17T12:36:00.000+01:00

La Historia está escrita por los vencedores. Este es el lugar común acerca de los libros que desgranan los hechos de la humanidad desde que Herodoto abriera la veda. A esto añadiría que además de los vencedores la escriben los hombres -entiéndase hombres como género-, por lo menos hasta el siglo XX (¡gracias, Clara Campoamor!).

A Wolfgang Amadeus Mozart casi todos, sino todos, le conocemos. En algún momento de nuestra vida hemos tarareado alguna parte de la Sinfonía nº 40 en sol menor, imitado el alegre canto de la Reina de la Noche en La Flauta Mágica (¡si ha salido hasta en un anuncio de Durex Play!) o puesto en nuestro teléfono móvil el Rondo alla turca. En cambio Wolfgang tenía una hermana con un talento por lo menos a su altura de la que no sabríamos ni pronunciar su nombre: Marianna Walburga Ignatia Mozart, nosotros, para no hacer interminable la pronunciación de su apelativo, nos quedamos con su apodo: Nannerl.

Acudiendo a otro lugar común -el tiempo pone a cada uno en su sitio, ¡ja!- el director francés René Féret ha presentado este año una película que pasará sin pena ni gloria por las carteleras de nuestro país, pero que para los melómanos irredentos como moi ha supuesto una auténtica delicia sonora y visual.

No les voy a destripar la historia, aunque se la pueden imaginar (o buscar por internet): mujer, siglo XVIII... El papel de las féminas entonces era casarse bien, parir hijos y cuidar de ellos y de su marido, padres, madres... Eso de ser creativo, de tener lógica, de poder gobernar su propio destino, era cosa única y exclusivamente de hombres. En el momento que la menarquia hacía acto de presencia, se jodió. ¿Ya puedes tener niños? Ya se te acabó el chollo de pavonearte por las calles como niña.

Nannerl, interpretada por Marie Férat, se viste con atuendos masculinos para poder tocar el violín ante el Delfín de Francia.

Nannerl como tantas y tantas otras mujeres (George Sand, Fernán Caballero, Hatshepsut -siempre vestida de faraón-, George Elliot, G. S. Aristophille, Juana de Arco, etcétera) se tuvo que hacer pasar por hombre para satisfacer su deseo (y el deseo del Delfín de Francia de entonces) por componer y ejecutar su propia música. Es este el gran acierto de la película porque, mientras los hombres se desdibujan en pequeñas pinceladas, las relaciones entre las mujeres, cautivas en su cuerpo y mente femeninas, entrelazan un mundo de apoyo y comprensión como pocos cineastas han conseguido plasmar (¿acaso en Thelma & Louis de R. Scott, en Volver de P. Almodóvar... ?).

En cuanto a la película, los planos parecen, a veces, cuadros de J. H. Fragonard. Ese regodeo fantasioso en la preciosidad del Rococó francés se podría considerar un ¿fallo? Pecar de esteta excesivo en cualquier ámbito de la creación humana te acaba por tildar de excéntrico... Puede ser que tú te sientas muy orgulloso con tu hijo, pero estés a la vez aburriendo al personal (realmente a mí no me parece un error, pero es que soy una esteta excesiva y recalcitrante: ¡los detalles, ay, me traen por el camino de la amargura!).

Pese a estar plagada de buenas interpretaciones el papel principal, soportado por Marie Féret, se queda en un raro catálogo de emociones tal vez excesivamente contenidas. Tal vez también porque la época así lo exigía. ¿Se imaginan a una mujer dando rienda suelta a sus sentimientos y sensaciones en épocas pretéritas? O tal vez porque el carácter de Nannerl fuera así en realidad...

Otra cosilla: dudo mucho que la familia Mozart, proviniendo de Salzburgo (Austria), hablaran entre ellos en francés, ¿no?

Si les gusta la Música, la estética rococó y los biopic, no se la pierdan.

Diálogos con la almohada IV

2011-11-15T11:33:00.000+01:00

Me dice mi almohada que es normal que piense en el suicidio como posible salida a mis problemas. Perdón, ¿me puede repetir que no he entendido bien? Sí, que me dice mi almohada que el suicidio puede ser una salida a mis problemas. Oyesss, pues me quedo más tranquila. 0_o

La ideación suicida -que es así como se llama en términos psiquiátricos- es un tema que me tiene intrigada. ¿Cómo alguien se puede quedar tan campante cuando otro le dice que está pensando en morir? Yo me asustaría, no sé, trataría de hacer algo, no sé el qué... Pero resulta que charlando con otras amigas mías tan neuróticas o más que yo coinciden en cuanto al temita que nos atañe. Para ser exactos una de ellas piensa exactamente igual que yo: ¡qué descanso sería, por dios! Y yo tampoco me asusto por ellas.

Decía Da Vinci que el que no ama la vida, no la merece. Bien. ¡Amo profundamente la vida! Solo con saber que existen la Muralla China, los templos de Karnak, las cabezas gigantes de los Olmecas y el Monte Athos tengo suficientes excusas para prendarme de ella porque me encantaría conocer todos esos sitios (ya sé que a Athos no podré ir jamás, so pena que me haga un cambio de sexo), leer infinitud de libros, escuchar todos los días un disco nuevo (¡ir a conciertos, ay, síiiiiiiiiii, qué ganicas!)..., peeero no voy a poder. Por eso pienso que viviendo así, no merece la pena.

Estoy bastante a la deriva y lo sé, soy absolutamente consciente de ello. También intuyo ciertas vías de resolución, pero como en seis años todo me ha salido mal, he desarrollado una especie de indefensión aprendida que hace que me abandone a mi suerte, que no suele ser buena, y que los problemas de ser relativamente grandes se estén transformando en enormes e inabarcables. ¡Si hasta mis válvulas de escape son ahora una especie de olla exprés incapaz de contener en la abarrotada cocina que es mi vida!

Estoy hecha un fistro... No se me asusten, queridos, que encima de querer abandonar este mundo, tampoco puedo hacerlo (¿mi momi, qué sería de ella?) ¡qué fatalidad!

Propuestas musicales XVI Dotes de adivinación

2011-11-14T13:33:00.000+01:00

Escucha Tommy la luz de una vela y verás todo tu futuro. Con esta frase tan categórica se despedía de una vida castrante la hermana de William Miller, personaje principal de la película "Almost Famous", dejándole en herencia una colección de discos que para mí ya la quisiera (aunque presumo de tener la mayoría, eso sí, en cedé).

No tardando mucho debería de escuchar Tommy de nuevo, a la luz de una vela, disfrutando de una de las dos obras maestras de The Who (la otra es, sin lugar a dudas, Quadrophenia), a ver si consigo ver algo que no sea negro zaíno...

España Cañí

2011-11-11T13:45:00.000+01:00

Dos alemanes, un francés y una española hablando en inglés en una taberna madrileña. Parece un chiste, pero no, era el grupo que conformábamos estas dos últimas noches mis -por poco tiempo, que yo no soy ingeniera- colegas de profesión y yo.

Algo vamos a tener que hacer con la fama de las Madrilian Nights porque hoy estoy hecha unos zorros. Les cuento.

¿Ustedes qué creen que hacen los yanquis para divertirse? Ir a un centro comercial a las afueras de sus villages. ¿Y un alemán? Pues ponerse ciego de cerveza en el Oktober Festival de Múnich. ¿Un inglés? Tomar té a las cinco. ¿Un ruso? Beber vodka desde las diez de la mañana. ¿Y un español? Pues ¡claro! ir a un tablao flamenco porque en este país nuestro las chicas vamos vestidas de faralaes y los chicos de toreros. Es obvio, normal e incluso ¡natural!

No me digan de qué manera acabamos a mitad de la noche sumergidos en esa España Cañí de tercera regional que yo no había visto jamás, pero ahí estábamos franceses, alemanes, española y una cohorte de americanos que solo pensaban -perdonen la soez- cómo meter su rabo entre mis piernas. Todos hombres menos yo y las bailaoras.

Realmente sí sé cómo acabamos allí... Los que me siguen desde que empecé este periplo en la blogocosa tal vez se acuerdan de ese pequeño percance que tuvimos hace seis años en plena Castellana, con el Real Madrid jugando en el Bernabeu... Mi niño bonito de la ofi, Stephen, estaba de nuevo por Madrid. Ahora ya no es un niño y se ha casado y viste traje con chaqueta cruzada azul marino, pero en esencia sigue siendo él y tan es así que al llamarle por teléfono para quedar, nos le encontramos en el tablao.

La noche no dejó de ser un viaje de excentricidad en excentricidad, lo que suelo denominar un Momento Pulp Fiction, que no sabes muy bien por dónde va a tirar el tema... Después de taconear de lo lindo, vagamos por los bares que encontrábamos abiertos el miércoles hasta cerrarles absolutamente todos.

¡Ah, todos no! ¿Cuáles son los sitios que continúan abiertos cuando pubs, bares y discos están cerrados? Sí, el tanatorio de la M-30 y los night clubs. ¿Dónde creen ustedes que dirigimos nuestros pasos? ¿Les destrozo el final de la película o nos quedamos con uno abierto, como tantos y tantos directores de cine hacen actualmente...? ;-)

Pásenme un fin de semana genial. Sean pecaminosamente felices.
Cal.

Observados

2011-11-08T12:34:00.000+01:00

Soy voyeur, lo admito abiertamente. Me encanta observar a la gente aunque no necesariamente en actitudes íntimas o eróticas. En una época de mi vida en la que no podía tomar alcohol (ni que fuese hace mil años, fue el año pasado y el anterior) me fascinaba sentarme en las butacas de la discoteca de turno a mirar. ¡Fue fascinante! El ser humano es fascinante.

¿Qué es lo que quisiera hacer si pudiera perder el tiempo a placer? Sentarme y curiosear. Es fácil, ¿no?

Harry Callahan, Atlanta, 1984.

Sandra Phillips (conservadora de fotografía del MoMA) y Simon Baker (conservador de fotografía de la Tate) a través de la Fundación Canal han organizado una exposición que no deben perderse si comparten esta afición conmigo: Observados. La muestra se divide en cinco diferentes formas de captar la imagen prohibida con una cámara fotográfica: desde el fotógrafo callejero hasta la vigilancia pasando, ¡cómo no! por el paparazzi.

Reconozco que la parte de 'Testigos del Violencia' es un poco difícil de ver. De hecho -qué sensible estoy últimamente, argh- tuve que pasar de puntillas por ella porque a mí eso de las ejecuciones, las mutilaciones y la gente palmando en una guerra, pues como que no, que prefiero seguir viviendo en mis mundos de Yuppi y creer que el hombre es aún bueno por naturaleza (¡así me pinta a mí el pelo!).

Pero lo realmente divertido, hasta el punto que me tuve que salir de la sala porque no podía dejar de reír, fue que nos acompañaran unas tiernas ancianitas en la sección hard de la muestra: 'Voyeurismo y Deseo'. Obviamente se pueden imaginar qué tipo de fotos eran las expuestas, ¿no? El hecho de que ante una fotografía de Merry Alpern de su serie Dirty Windows apareciera una chica a la que le están dando lo suyo y lo del vecino y solo se las ocurriese saltar un inocente comentario como "¡uy qué fresquita va esa chica!"; o que ante una foto sadomasoquista de Nobuyoshi Araki -cuidado que son retorcidos los japos- un "para hacerle eso se tuvo que dejar" fue lo más de todo el fin de semana. Oigan, que me corrían los lagrimones por la cara y me dio flato. ;-D

Eché en falta la presencia de fotógrafos españoles. Al gran Ramón Masats, por ejemplo.

Y ahora un poco de egotrip... Yo es que soy IN-CA-PAZ de meterme en el papel de fotógrafos como Walker Evans, Dorothea Lange, Cartier-Bresson... Horrores y dolores fueron los que tuve que sufrir el pasado verano para presentar el trabajo de fin de curso de la academia de fotografía en la que a ratos estudio. ¡Firgen santa! Nos dieron un tema: cena. A mí no se me ocurrió otra cosa que robar fotos a gente cenando, sin que me vieran, claro. Sudé sangre, en serio. También es verdad que es difícil pasar inadvertida con mi cámara de fotos. Al final mi proyecto fue el ganador del curso. :'-) Incluso me animaron a que siguiera con él y juntara unas cincuenta instantáneas. UFFFFFFFFFFFFFFF, moriré en el intento, pero después de ver esta exposición, hmmm, como que me ha entrado el gusanillo... Mientras tanto les dejo con uno de mis primeros robados -fue como parir un hipopótamo- que nada tiene que ver con el proyecto que me animan a continuar.

Кocmoc, Москва, Aвгуct 2005 г.

2011-11-04T13:10:00.000+01:00

Después de aquí todo se empezó a desmoronar. ¿Cómo recuperar la base que tenía antes? ¿Volviendo a Moscú? Igual se quedó allí...

Propuestas Musicales XV Lo que pudo haber sido

2011-11-01T21:37:00.000+01:00

Tal día como ayer pero de hace veinte años (¡glups, maldito Cronos!) estaba haciendo cola en el Madrid Rock a las doce de la noche esperando a que abrieran las puertas para conseguir un cedé del Achtung Baby! de U2. Salíamos hasta en el telediario de las nueve porque había montado un revuelo en la Gran Vía de la capital del reino de tomo y lomo. Allí no cabía ni un alma. Parecía que lo regalaban y aquello costaba sus buenas 2.500 pesetas de la época (casi 30 € para los que no conocieron la peseta).

Llevaba preparando mi estrategia de fuga -mis padres no me dejaban ir- desde hacía un tiempo. Acumulando cual hormiguita obrera las pocas perrillas que me quedaban después de salir con mis amigos los fines de semana para poder comprar un billete de Renfe ida/vuelta, una hamburguesa en el Mc Donald's y, claro está, el disco. Una paleta de pueblo como yo, que solo había estado una vez en Madrid, sin compañía y con 16 años en medio de aquella vorágine. Pero, no sé exactamente porqué, "The Fly", el primer single del disco, fue una canción que, pese a que me parecía rara de narices, no podía dejar de escuchar una y otra vez tras haberla conseguido grabar en una cinta casi enterita y sin el parloteo de los locutores de los 40 Principales.

It's no secret that a conscience can sometimes be a pest.
It's no secret that ambition bites the nails of success.
Every artist is a cannibal, every poet is a thief.
All kill their inspiration and sing about the grief.

No entendía nada. Nada de nada. Mis U2, esos que vivían el Rock con la intensidad con la que vive un jerezano el Flamenco, los de "Where The Streets Have No Name", "Gloria", "Bad" y "Angel Of Harlem" se habían vuelto oscuuuros, muuuy oscuuuros. Me encantaba.

Poco después me enteré que el disco es el fruto de un abandono, del inexorable vacío que te deja la persona a la que amas cuando te dice "esto se acabó" y de un día para otro se acabó de verdad. Tal vez ya llevaba tiempo muriendo, pero después de esa frase la curva matemática de tu vida cambia de curvatura. Para siempre.

Give me one more chance and you'll be satisfied.
Give me two more chances and you won't be denied.

Well, my heart is where it's always been.
My head is somewhere in between.
Give me one more chance,
let me be your lover tonight.

Esperando a la salida del tren que me devolviera al nido materno en Chamartín, mis manos no dejaban de juguetear con el libreto del disco. Moría por escucharlo, pero entonces no habían ipods ni mp3 y el que tenía un discman era un privilegiado. Yo me llevé un libro para que las horas nocturnas pasaran más deprisa, pero solo podía leer las letras de aquellas desoladoras canciones. Estaba maravillada.

In my dream I was drowing my sorrows,
but my sorrows, they learn to swin.
Sorrounding me,
going down on me,
spilling over the brim.

La bronca iba a ser morrocotuda cuando llegase a casa un día mas tarde tras desaparecer, después de siete horas de viaje de ida, una noche toledana en Chamartín y siete horas de viaje de vuelta entre las cuales solo hubo una llamada de teléfono para decir:
- Mamá, que estoy bien. Que he venido a Madrid a comprarme un disco. Mañana vuelvo a casa.
- ¡¡¡¿Quéeeeeeeee?!!!

Nunca tengo muy claro cuál es mi favorita del disco. Hoy es "Ultraviolet (Light My Way)".

I guess is the price of love.
I know it's no cheap.

Speranza Gon & Cal

2011-10-28T16:46:00.000+02:00

No me digan ustedes que nunca han fantaseado con la idea de enganchar un Thunderbird del 66, coger a su mejor amigo/a y largarse por polvorientas carreteras al sabor de la aventura al más puro estilo Thelma & Louise (con o sin ese final). Pues no era un Ford Thunderbird, sino un VW Golf del año de la pana y no surcábamos las Route 66, sino la A30 y la A3 (y la A7 en un momento de despiste espacial). Tampoco nosotras somos tan mojigatas como Thelma ni estamos tan desmoralizadas como Louise, pero ahí cabalgábamos hace ya dos meses Speranza Gon -amiga de esas que se cuentan con los dedos de una mano- y yo el asfalto, yendo y volviendo de Murcia en tan solo 24 horas.

Conocí a Speranza Gon por esas cosas del destino que, cuando te cierra una puerta, te abre otra. Después de vivir un año de universidad en un piso compartido con las que eran mis grandes amigas de la facul, que acabó como el rosario de la aurora, tuve que volverme a la residencia de monjas de la cual me habían echado años atrás. Me admitieron, supongo, por falta de quorum de niñas internas.

Speranza venía rebotada de otra universidad, de haber gastado unos años en una carrera que no era a priori la suya, así que no íbamos al mismo curso, pero sí teníamos la misma edad. Enseguida congeniamos, no me digan cómo, pero así fue. Por lo visto una rodajilla de chorizo y las mechas azul eléctrico de mi pelo tuvieron algo que ver, yo no lo recuerdo, pero quizá fue por compartir la sensación de desorientación vital, de urgencia en no se sabe muy bien el qué lo que nos unió.

Cuarto de carrera fue para mí el año del renacimiento. Salíamos de nuevo por los bares de moda como que todo fuera nuevo (claro, para Speranza era todo nuevo), entablábamos nuevas amistades e incluso nuevos rollos amorosos que a veces parecían desembocar en algo más que una noche y la mayoría de las veces se quedaban ahí. Escuchábamos música a todas horas, leíamos libros en una noche, descubríamos que no existe un mal día sino poco colorete y conquistábamos las franquicias de moda en la Gran Vía de Madrid, bautizábamos a un gorrión caído de un nido como Ascroft y a un gato gordo y malhumorado que venía a ronronearnos cuando tomábamos el sol como Gumersindo, y creo que todas esas experiencias aún no nos han servido para determinar cuál es nuestro camino -estamos casi tan desorientadas hoy como aquel primer día compartiendo una ristra de embutido-, pero es un camino que todavía recorremos juntas.

Ni París, ni Londres, ni novios celosos e historias de amor truncadas por el destino, ni cinco años sin saber una de la otra han conseguido distanciarnos.

Las películas de Tarantino (y la vida en general) me han enseñado que el ochenta por ciento de nuestro tiempo, sino más, está dedicado a actividades hueras que solo sirven para la propia supervivencia, pero Speranza Gon es de estas personas con las cuales hasta ir a comprar champú al Mercadona puede llegar a ser una aventura más trepidante que las de Kipling.

La quiero. La quiero muchísimo y siempre se espera de las personas que cambien con el paso de los años, a poder ser a mejor, pero yo no quiero que cambie esta esencia suya que la hace una persona tan especial entre toda la caterva de gente que ocupa la vida de uno.

67.678

2011-10-25T13:18:00.001+02:00

Presumo de ser cínica, al menos cínica a nivel filosófico, vamos, que no me interesan las posesiones materiales (aunque por mis cámaras de fotos, ¡mato!), pero ayer me daba una pena terrible dejar al que ha sido uno de mis compañeros de viajes en los tres últimos años en un concesionario para que directamente le llevaran al chatarrero porque, ¡hay qué ver qué mala vida dan a los coches de empresa algunos!

Solo se me ocurrió a mí, cabeza hueca, conducir un BMW 116d, equipación deportiva, negro metalizado, llantas de aleación que te cagas, con una reluciente ele verde pegada en el cristal trasero el día nueve de noviembre de hace casi tres años, esto es, dos días después de aprobar el práctico de conducir, para ir a trabajar. Creo que no me han pitado más en toda mi vida de conductora y llevo con el volante entre las manos desde los doce años. En fin, cuánto machirulo aquejado de supeávit de testosterona y pelusa hay circulando por nuestras calles...

Ayer me pasé todo el día al volante como que fuera un camionero. De no ser porque al pobre bmw se le estaba cayendo la matrícula trasera y tenía el parachoques desenganchado por uno de los lados, le hubiera pegado unos buenos viajes para despedirme de él en condiciones. No me gustaba su habitáculo; el sonido es entre horrible y terrible; el espejo retrovisor minúsculo, pero qué motor, qué seguro te puedes sentir conduciendo un bicho de esos al lado de toda la purrela asiática que se ve en las carreteras actualmente, adelantando a tu antojo... Solo me siento libre al volante o flipando con una buena música, hmmm.

Pensaba cuando llegué al concesionario y vi dos Cadillac y un Dodge Daytona entre otras monadas metálicas en qué momento de mi vida me decidí por agradar a los demás en detrimento de darme gusto a mí misma porque, señores, la abajo firmante mataba por calzarse buzo azul y pasar las horas en un foso mirando motores de coches (vale, realmente mataba por estar en el box de cualquier rally) de adolescente, pero aquello no era una profesión para chicas.

Aquel momento de la historia en la que blackberry y apple eran solo frutas.

2011-10-18T18:55:00.004+02:00

A ver, no se me vayan a confundir ustedes que si alguien tiene que estar agradecida a este mundo de la web 2.0 soy yo. Gracias a él he conocido a gente magnífica y he empezado a despegar profesionalmente en ciertos sectores que jamás me hubiera imaginado, pero, en serio, ¿no echan de menos lo de bajar con sus amigos a la plaza a pegar cuatro patadas a un balón?

Me estoy remontando demasiado en la historia vital de cada uno, me temo. Reformulemos la cuestión: ¿no echan de menos que quedaran después del trabajo en un bar, normalmente del barrio o del centro del pueblo, sin necesidad de hacerse una perdida o escribirse un email, y tomaran una cerveza, una cocacola o algo mientras charlaban de su quehacer diario antes de ir a casa a preparar la cena? Yo sí.

Ahora quedamos en internet, en el Facebook, en Twitter, en lo que sea. Está bien cuando tu amigo está a mil kilómetros de distancia, pero cuando está a tres paradas de metro o en el barrio de al lado, en serio, ¿no les da pena que solo se vean por internet? Porque yo hace que no veo a amigos míos (o considerados como tales que lo mismo no lo son y yo todavía no me he enterado, claro) que viven prácticamente al lado ¡¡¡meses!!! Eso sí, en el face siempre nos dejamos un comentario o varios, incluso encarnizadas conversaciones. Casi todos suelen quedar en "a ver si nos vemos", pero lo cierto es que ya nunca nos vemos.

Mola, sí, pero llega un momento en el que el roce, ese choque de palmas, esos dos besos de saludo o de despedida se extrañan infinito. Porque sí, mucho smilie y mucho emoticono, pero donde esté una sonrisa en vivo y en directo...

Etología

2011-10-10T11:49:00.000+02:00

Crecer en una granja es genial. Sobre todo si obviamos la función central de la granja en sí, esto es, el avituallamiento de los seres humanos. En la mini granja que tenían mis padres el hecho del sacrificio animal quedaba soslayado -salvo en San Martín, que aquello era como las fiestas mayores del pueblo- por múltiples formas de amor hacia los bichos como tener que pernoctar al lado de una cerda que estaba a punto de parir, cabalgar con mi caballo por la pradera, jugar a mochar con los cabritillos...

Mi padre tenía una vocación de criador y científico increíble. Durante años cruzamos diferentes linajes de pastor escocés para conseguir al final que una de las hembras que teníamos diera a luz a un precioso cachorrillo con capa blue merle, que nos robaron de la puerta de casa antes de que cumpliera un año. Pero donde realmente disfrutaba de verdad con sus experimentos genéticos era con la cría de canarios, algunos por su canto y otros por su belleza.

Siendo yo chiquitina fuimos a un vivero que había cerca de casa para hacernos con unos plantones de árboles no demasiado grandes con la sana intención de soltar ocho parejas de canarios en una habitación y dejarlos criar a su libre albedrío. Compusimos, por decirlo de alguna manera, un pequeño ecosistema semi artificial con agua a raudales, ramas colgantes, palitos y pelos para hacer nidos, comida en abundancia y los arbolitos comprados. Soltamos los canarios y no pasaron ni diez días que ya estaban emparejados y empezaban a construir sus propios nidos.

Sin embargo mi padre estaba con la mosca detrás de la oreja. Observaba a los pajarillos horas y horas embelesado y se percató de que uno de ellos -ni el más guapo ni el mejor cantarín a ojos de un humano- estaba liado con absolutamente todas las canarias. Cada canaria tenía su pareja formal, una suerte de San José Obrero que le alimentaba y cuidaba mientras ella empollaba los huevos, con derecho a roce de vez en cuando. Mientras el gigoló tenía su pareja, sí, pero ciertamente desatendida: estaba más preocupado de las visitas al resto de los nidos que de llevar comida a la hembra y a los polluelos.

No existe moraleja en este cuento, queridos lectores, el experimento fue un fracaso.

Propuestas musicales XIVAquellos maravillosos años

2011-10-07T12:09:00.000+02:00

¿Qué es para ustedes "su época"? Me hace gracia cuando oigo a alguien decir esto es de mi época, pero más o menos entiendo a lo que se refiere porque hoy les traigo una cancioncilla de la mía, de 1990. Me quedé ojoplática cuando vi la publicación en el post de un amigo mío que semanalmente nos propone una pieza musical de una forma mucho más escueta que lo que yo hago aquí: título del tema, grupo, álbum al que pertenece, discográfica, año de publicación. Madre mía, ya han pasado 21 años...

Se me hace inevitable escuchar esta canción y retrotraerme a mis primeras noches de farra por la Ciudad Condal, por el Línea 6,25, el Universal y el Otto Zutz entre otros. En concreto una noche en la cual uno de los amigos de Tetxu acababa de suspender una prueba de la escuela de actores o algo así, no sé, casi no recuerdo. El caso es que Víctor -así se llama- estaba fuera de sí, emborrachándose para olvidar, subiéndose a las cabinas de los peajes de la autopista camino a Sabadell, haciendo el King Kong con cada farola que se encontraba a su paso, declamando a Shakespeare con total convicción... Caí rendida a sus pies (él, a los míos, no). Acabamos bailando funk en una discoteca donde sonó esta canción.

Me trae más recuerdos, no crean que no, de Segovia sobre todo, pero hoy me quedaré con la memoria de Víctor.

¡Pásenme un buen fin de semana!

Dee lite - Groove is in the heart from RAFAEL M on Vimeo.

Diálogos con la almohada III

2011-10-05T14:40:00.001+02:00

Después de un año dialogando con mi almohada, siendo comprensiva y aprendiendo a escuchar sus escuetas palabras, me he enfadado. Sí, me he enfadado mucho con ella.

Tengo un serio problema de asertividad, lo admito. Sobre todo con las personas que me imponen cierta autoridad, así que nunca había replicado a mi almohada hasta ahora. Pero la última vez que charlamos, con ríos de lágrimas cayendo por mis ojos (cosa que jamás suelo hacer en público), estas se tornaron ira contenida cuando escuché saliendo de sus entrañas de látex y fibras plásticas que soy una idealista. ¿Eín? Idealista, ¿yooooooooo?

El caso es que no estábamos hablando de la paz mundial o de que se solucione de una vez la coyuntura económica estranguladora de masas o de la vacuna contra el sida, charlábamos acerca de que ya me conformo con simplemente estar bien, tranquila, que ya ni busco la felicidad, que sé que la dicha es un estado emocional muy fugaz del que sueles darte cuenta cuando ya ha pasado... ¿Estar bien es ser idealista? ¿Tratar de generar algún ingreso en el mes es ser idealista? ¿Querer ser independiente es ser idealista? ¿Buscar trabajo a la desesperada es ser idealista? ¿De verdad es cierto el Segundo Principio de la Termodinámica?

Supongo -espero- que lo dirá para quitarme a base de puñetazos afectivos esta caraja que me asola de encima...

Teléfonos

2011-09-27T08:30:00.000+02:00

Siento una verdadera aversión por los teléfonos. Esta ha ido creciendo con el tiempo. Recuerdo que de adolescente me podía pasar horas colgada al teléfono hablando con mis amigas; amigas que iba a ver en cinco minutos nada más fuera a la plaza, pero antes teníamos que contarnos todos nuestros vericuetos vitales auricular en mano.

En la Universidad se hizo un instrumento imprescindible. La distancia con la familia y con la pandilla de toda la vida -que entonces nadie tenía un email o un móvil que no pareciera un zapatófono- hacía que allá donde pasaras cualquier semestre el teléfono tenía que estar presente. Era un personaje más de la tragicomedia estudiantil, lo mismo que el reloj lo es en La Cantante Calva.

En 1998 el aparatejo del demonio empezó a reemplazar las citas ineludibles y los cotilleos de última hora por las a veces malas noticias con un crecimiento exponencial alarmante que alcanzó las cotas más altas hace apenas cuatro años.

Creo que ese cúmulo de malas circunstancias normalmente transmitidas a través de ondas telefónicas ha sido el culpable de que los teléfonos, cuanto más lejos, mejor. Poco a poco la gente conocida se fue dando cuenta de mi miedo. Poco a poco he ido dejando de tener llamadas. Ahora apenas sí recibo alguna y suele ser como cuando uno visita el buzón en el portal: publicidad y facturas.

Hoy mataría por recibir una llamada: mi madre felicitándome mi cumpleaños (porque hoy, señores, señoras, es mi cumpleaños), como que no pasara nada, como que estos últimos años hubieran sido borrados a golpe de nueve teclas y unos cuantos tonos.

Anestesia, por favor.

2011-09-16T19:12:00.000+02:00

Debería de encontrarme feliz y sin embargo no lo estoy del todo. De hecho me siento poco dichosa, sobre todo cuando doy en pensar este tipo de ideas que, supongo, no me hacen bien, pero tampoco me puedo deshacer de ellas así como así. Con todos ustedes hoy en "Como Vaca Sin Cencerro" el Muro de las Lamentaciones. ¡Recibámosle con un gran aplauso! Pueden hacer off, si quieren, no se perderán nada importante.

Acabo de ser tía. Síiiiiiiiiiiiiii, me llena de, ay, no sé con qué adjetivo describir la sensación que tengo... No me podrían hacer mejor regalo. Claro, que tampoco es un regalo, porque él -el enano- es de sus padres, de su tío (mi paquete) y de sus abuelos. Yo poco tengo que ver... Aún así el enano va a tener que soportar mis millones de flashes haciéndole fotos, millones de mimos, de besos, de achuchones. ¡Me lo voy a comer! Es lo mejor que me está pasando en los últimos seis años. :'-)

Jamás he tenido un instinto maternal tan desarrollado como en los últimos tiempos. De hecho cuando alguna mujer me hablaba de eso, del instinto maternal, me lo tomaba como una especie de entelequia, de algo que en mí nunca sucedería. ¿Hijos...? ¿yo...? ¿tal y como está el mundo...? No, gracias, ni harrrrrta de vino. Pero hete aquí que sí, que cuanto más alto grita uno que no va a hacer una cosa, la vida le devuelve semejante bofetón que te callas, te repliegas en una esquinita y no protestas, porsiaca...

Pasado mañana, día 18, hará un año que perdí a mi segundo ¿hijo? Doce semanas juntos. Una noche de hospital y ¡zas! se volatilizó el sueño. Porque ese embarazo fue un sueño, de verdad, no se pueden imaginar lo ufana que iba yo por la calle tocándome la barriga, notándola crecer día tras día, ¡ay! Me importaba más bien poco el señor alemán, la lista del INEM, los ascos que me daba el pescado, el antojo de cerveza, chufas y txangurro a todas horas, las náuseas matutinas y el sopor que me invadía noche y día. ¡Estaba pletórica!

No sé si a estas alturas mi vida hubiera sido algo mejor o algo peor con un tierno rorro de pocos meses a mis espaldas, pero pienso -y justo es este el pensamiento que creo que no me hace bien- que tal vez él o ella serían el pequeño islote que necesito para hacer pie, para no sentirme perdida en un océano saturado de agua, sin ninguna boya en el horizonte. No sería Bora-Bora, más bien se trataría de un pequeño trozo de tierra medio yermo y con un hondo pozo de agua dulce, pero podría hacer pie en una isla.

Tendría a alguien a mi lado. Familia (porque ahora, quieran que no, estoy sola, más sola que la una, sin absolutamente nadie al que pueda denominar familia; vale, sí, mi madre aún vive, pero, en fin, ¿vive?). Solo me queda seguir intentando estar a flote o hundirme, hundirme, hundirme, hundirme. ¡Estoy tan sumamente cansada de mover piernas y brazos para no ahogarme!

Recuerdo la noche de anestesia, cómo me fui durmiendo mientras pensaba en el Valle del Nansa, como ése fue el último rescoldo de paz y esperanza que habitó en mí. Ojalá no me hubiera despertado nunca.

Bienvenido al mundo

2011-09-15T14:42:00.000+02:00

No sé ni cómo puedo tener el cuajo de ponerme a escribir en semejantes circunstancias... Supongo que al final va a ser cierto eso de que la escritura exorciza nuestros demonios (en este caso ¡los nervios!) y por eso me he abierto blogger nada más recibir una llamada de mi adorado tormento diciéndome que mi cuñada -su hermanita- está de parto en el hospital. Ayer noche echó el tapón, así que era cuestión de días, pero, ¡¡¡¿de horas?!!! No me lo esperaba tan pronto. Ô_Ô

Me hacía mucha ilusión que hubiera nacido el día de mi cumpleaños, que era en principio más próximo a la fecha prevista de parto, pero a estas alturas de la película ¡qué más da, ¿no?! Me recuerdo ahora mismo a los padres que salían en las películas del Hollywood Dorado, esperando en el nido del hospital, ventilándose un paquete de cigarrillos en menos de lo que canta un gallo (he prometido dejarlo tras el nacimiento del arrugao), mirando medio tarados a todas las enfermeras que se acercaban al cristal con un churumbel entre los brazos... Alguna vez me plantee ser doula y ayudar a las mujeres durante la gestación, el parto y el post parto. Hoy me estoy dando cuenta de que hay que tener la ansiedad más que templada para tal cosa. ¡No encuentro ni las camisetas en el armario!

Ruinas del Monasterio de Carracedo, León.

Estoy muy feliz. Muchísimo. En cambio un poso de melancolía pugna por salir a flote en semejante circunstancia. Dentro de unos días sabrán porqué a parte de por la soberana majadería de cumplir un año más y no estar ni siquiera en la linea de salida hacia ninguna parte (tal vez debería de dejar de releer a Ortega con semejantes periplos vitales pululando sobre mí).

Les dejo escritas varias entradas y ¡me voy! Yo que pensaba estar relajada estos sábado y domingo escribiendo y dibujando y sin hacer básicamente nada más interesante y ya ven, en la carretera de nuevo. ;-D ¡Pásenme un buen fin de semana!

El Primer Hombre, Live in Madrid, 18/Jun./2011

2011-09-13T21:16:00.000+02:00

Lo prometido es deuda... Más vale tarde que nunca... Nunca es tarde si la dicha es buena... Podemos encontrar mil refranes y frases hechas que justifiquen en pocas palabras el concepto de retraso. Claro que también podremos encontrar otras miles que le pongan a parir.

El caso es que me comprometí con Chow -amigo bloguero- en ir a hacer unas fotos a su grupo El Primer Hombre el día que actuaron en Madrid, al ladito de mi casa (andando que fui), y hasta hoy, gracias a los avatares de mi aburrida vida, no he podido terminar en condiciones de revelar las fotografías, que quedara todo coherente, unido, bonito. Pues aquí las tienen.

Respecto a una crítica del concierto, he de decirles a todos ustedes que me gustó (y mucho), que hubo unos pequeños fallos de sonido en la guitarra de Quico, pero que aún así sonaron coherentes y unidos. A veces hasta me recordaron a Explosions In The Sky (salvando las distancias) y eso, según mis gustos, es mucho. ¡No paréis, chicos!

Propuestas musicales XIII Solo fue un sueño

2011-09-09T12:37:00.000+02:00

Tal vez porque hoy es viernes debería sorprenderles con el por todos conocido "Friday I'm In Love" de la banda que les propongo: The Cure. Pero precisamente por eso, por ser algo que todos nos podríamos esperar, no se lo pincho.

Vengo con algo más jugoso. Hmmm, no sé si más jugoso, pero sí más significativo para la abajo firmante en ciertos momentos de su vida. Las decepciones. Sí, cómo duelen, qué poco preparados estamos para ellas y qué poco aprendemos de las que nos llevamos a lo largo de nuestra vida.

Robert Smith y los suyos nos hablan en "Just Like Heaven" de amor, del ser ideal que, mirado con el tiempo, no es tan ideal y se muestra ante nosotros como una especie de sueño ficticio que se desvanece con las luces del alba, pero justo entonces ya ha tocado lo más profundo de nuestro ser y no se va. No se irá nunca.

¡Pásenme un buen fin de semana! Como es usual en mí, estaré de viaje. ;-)

Micah P. Hinson & Tachenko vs Trompe Le Monde (de los Pixies, por si alguien no lo sabe). Live in Madrid, 6/Sept./2011

2011-09-07T23:40:00.000+02:00

Un pequeño accidente de tráfico en el desplazamiento por carretera que llevaba a Micah P. Hinson y la banda Tachenko (aka The Pionner Saboteurs) de Zaragoza a Barcelona fue lo que retrasó la cita madrileña que el cantautor estadounidense ofrece por España bajo el amparo de la propuesta We Used To Party.

Así que anoche, con más de un mes de retraso, fuimos a ver cómo era eso de que el músico con voz profunda y quejumbrosa como la de un violoncello, ese hombrecillo menudo escondido tras unas enormes gafas que es capaz de amilanar al más optimista de la sala con unas letras que cortan el alma hasta dejarla hecha añicos, interpretara un álbum de música punk-rock como el Trompe Le Monde, último larga duración de los Pixies.

¡Vaya que sí lo hizo! Parapetado con un cabestrillo y sin conocer las recientes leyes antitabaco del país apareció Micah P. Hinson en el escenario de la Sala Heineken madrileña acompañado del cuarteto zaragozano y con gran ovación de los allí presentes.

Pruebas del micrófono in situ, choque de baquetas y rasgueo de guitarras marcaron el comienzo del show con, obviamente, "Trompe Le Monde", corte que abre urgentemente el álbum de Black Francis y los suyos. Uff, madre, ¿de veras este flacucho con gafas hace folk? Cualquiera lo diría porque ni el más punkarra de entre los punks hubiera berreado como el músico de Memphis lo hizo. Fue a través de un meticuloso orden de canciones -versión de la versión de "Head On" de Jesus & Mary Chain incluida-, y tacos, muchos tacos, en todos y cada uno de los comentarios que Hinson hizo con el público.

Desde mi punto de vista la banda empezó a sonar al unísono precisamente tras "Head On", con el comienzo de "The Sad Punk", y la presentación de la banda con nombres ficticios. Hasta entonces los Tachenko habían disfrutado tocando un disco que se nota que les gusta (solo había que ver al bajista Eduardo Baos lo requetebien que se lo estaba pasando tocando y haciendo las veces y las voces de Kim Deal, ¡la virgen!) y Micah se había dedicado a gritar como un poseso corriendo de un lado a otro del escenario hasta ese momento.

Lo malo de este disco es su corta duración que apenas llega a los cuarenta minutos. ¡Oh! ¿Qué hacer después? ¿Qué bis ofrecer a un público sediento de más música? El de Memphis tiene suficiente repertorio como para encandilar a la platea una hora más y, bajándose de la apisonadora punk, sacó de la manga tres temas de cosecha propia que arrancaron los aplausos eufóricos de los allí presentes. Tan es así que un segundo bis con Hinson interpretando a capella (algo que no había hecho nunca, nos dijo) cerró un concierto algo irregular al principio, pero que fue cogiendo empaque con el paso de las partituras en el atril que, a modo de objeto fuera de lugar, nos acompañó durante todo el repertorio.

PD.: Les dejo un enlace a la sección Aquí Te Pillo Aquí Te Grabo que el periódico "El Mundo" ha hecho con Micah P. Hinson y dos de los integrantes de Tachenko en ¡la salida del parking de la Plaza de los Cubos! versioneando (la cosa iba de versiones) a Bob Dylan. Impresionante. Ô_Ô

Pistolas, munición y dejarse llevar.

2011-09-05T14:05:00.000+02:00

Cal, vamos a por las pistolas, ¡corre!

Esta fue la primera frase que me dijo mi momi ayer cuando llegamos a la residencia en la que ahora vive -después de tener que subir a buscarla porque no quería bajar- nada más me vio entrar por la puerta. Tenía un mal día. Estaba cabreada, no, cabreadísima, que nos decía. No sabía porqué, no sabía con quién, pero estaba completamente convencida de coger un cuchillo y clavárselo a ¿alguien? Quería montar -palabras textuales- la de San Quintín.

Ante este tipo de situaciones, con el señor alemán pululando a nuestro lado, lo mejor es reírse, tomárselo a guasa y no darle mayor importancia porque tratar de razonar sería ridículo, una guerra perdida de antemano. Lo que más me llamaba la atención era que pudiera articular frases de más de cinco palabras seguidas y ¡que me conociera sin yo decirle nada! El día de antes tenía un buen día, pero no cruzó con nosotros ni cinco palabras en dos horas de visita.

Buen día... Mal día...

Por supuesto fuimos a buscar las pistolas. No tendremos la misma genética, pero mantenemos ciertos parecidos, ¿no creen?

Reconocimiento

2011-09-02T21:15:00.003+02:00

Después de un par de relaciones sentimentales fallidas -la una tremendamente fallida y la otra ni siquiera llegó a serlo- me propuse como meta en la vida algo tan poco asible como el reconocimiento en la profesión. No sabía muy bien a qué me iba a dedicar -foto reportera, diseñadora, escritora, física nuclear, veterinaria, qué sé yo...-, pero iba a hacer todo lo que estuviera en mi mano para que cuando dijese alguien Señorita Calamidad pudiera identificar esas dos palabras con mis rasgos faciales, mi manera de hablar y moverme y sobre todo mi increíble trabajo.

Lavamanos de la sacristía del Monasterio de San Pedro de Cardeña (Burgos), sesgado durante las invasiones napoleónicas, mas igualmente extraordinario.

Si ustedes son seguidores de esta egobitácora sabrán que a nivel profesional estoy precisamente en el lado opuesto a mi pretensión. A cualquier agencia de publicidad o estudio de diseño que vayan y les hablen de mí, se les quedarán mirando como las vacas al tren.

Lo más a lo que he llegado ha sido a un reconocimiento por parte de un director de proyectos que tuve cuando trabajaba en la tele hace mil años (así me fue a mí, que me creí que todo el campo era orégano tras salir de la universidad) y que estaba más majara que yo para aceptar alguna de las ideas que le presentaba, por parte del fotógrafo del periódico para el que hice un par de sustituciones y otra por parte de la redactora jefe de la sección en la que escribía/fotografiaba del mismo rotativo. Nada más. Tal vez es verdad que mis decisiones laborales no han sido del todo acertadas, que me he dejado vencer por el miedo a descolgar el teléfono y hablar con los grandes de igual a igual...

Pero ayer venía cavilando en el coche sobre el transcurrir de estos días y mi necesidad -ya apremiante- de encontrar un empleo y me castigaba a mí misma con lo que les escribo aquí arriba hasta que un rayo de luz asomó en la zona cerebral que controla la razón y me dijo con voz contundente: "Cal, ya eres reconocida". ¿Cómo?

Medité y me di cuenta que sí, soy recordada, aunque no en el sector al que me dedico. Con mi otro blog he conseguido que los estudiosos y amantes del arte funerario sepan mi nombre y apellidos, que incluso hayan resonado entre las paredes del Ateneo madrileño, que me hayan felicitado un par de catedráticos especializados en la materia, que me pidan permiso para citarme como fuente en foros sobre entrerramientos nobiliarios... ¿Acaso existe mayor éxito que ese?

Marcho, una vez más, hacia el norte. Y, ¿a qué no saben lo que haré además de visitar a mi momi, tomar café/cerveza con mi mejor amiga y cenar con la cuadrilla de toda la vida? Recoger los cuadros de la primera exposición de fotografía que me invitaron a organizar en mi pueblo, que ha recibido un buen acogimiento en la zona y una importante difusión mediática (siendo yo una mindundi al respecto). Aquí pueden ver una galería online un poco cutre que estoy intentando mejorar con la ayuda de un gran amigo. A raíz de ella, se me están empezando a abrir un par de puertas que...

... reconocimiento, ¡ay!

¿Qué hacías tú cuando...

2011-08-31T19:46:00.001+02:00

... te enteraste que había fallecido Lady Di Spencer? Es que hoy se cumplen catorce años de ese fatídico (o no, según quien lo mire) suceso. Lo he visto en la tele esta mañana. Cosas de parados, que nos encendemos la caja tonta a horas muy raras.

Hay ciertos eventos en los cuales es imposible olvidar en qué andabas metido en ese mismo instante. Cuando me enteré que Lady Di había muerto -que no me creí así de buenas a primeras- recién entraba por la puerta de casa de mis padres de haber pasado una noche de farra de las de entonces, año 1997. Llegaba aún un poco bebida. Mi madre estaba en la cama tumbada, quejumbrosa, porque se había caído de una silla en el hospital mientras atendía a mi padre y se había fisurado la cadera. Una de mis tías estaba a su lado, cuidándole. Mi padre seguía ingresado en el hospital recién operado de su primer cáncer. Esa noche le cuidaba otra de mis tías. Yo, digámoslo así, libraba.

Al entrar en la oscura habitación mi tía me dijo casi en un susurro: "¿sabes que Lady Di se ha matado?" No. No puede ser. Pensé que quizá me había pasado un poco con el güisqui, pero ante su insistencia dándome detalles del truculento accidente, decidí meterme en la cama junto a mi madre y escuchar la historia a modo de arrullo cuentacuentos que permitiera al sueño hacerse conmigo mientras despuntaba el sol por el este.

A la hora de comer, cuando el televisor de la cocina escupía anuncios infectados de jingles chillones, el telediario abría con el incidente. Era cierto, pues. Diana Spencer había fallecido en un accidente de tráfico en París a la edad de 36 años, los mismos que yo tengo ahora (vale, dentro de unos días, muy poquitos).

Llevo todo el día pensándolo y no puedo dejar de darle vueltas: teníamos la misma edad.

13,99 €, de Frederic Beigbeder

2011-08-30T00:00:00.000+02:00

"La diferencia entre ricos y pobres es que los pobres venden droga para comprarse unas Nike, y los ricos venden sus Nike para comprarse droga".

A lo que se dedicaba el señor Beigbeder es a lo que yo he dedicado mis once últimos años de vida y pretendo dedicarme sin demasiado éxito (¿tendré el teléfono averiado que nadie llama?). Necesito un trabajo como agüica de mayo.

Imágenes, imágenes, imágenes.Recorrido visual de un viaje por el norte.

2011-08-29T13:19:00.000+02:00

Me van a perdonar, pero hoy estoy perezosa. Será lunes, será la operación retorno (que yo ya pasé hace más de una semana, lo admito), será el calor, ¡qué sé yo!, pero no tengo muchas ganas de aburrirles con texto y sí en cambio de darles envidia con unas cuantas instantáneas tomadas en mis días de asueto, que no descanso, pues unos mil quinientos kilómetros han sido los recorridos.

La premisa: no poner más de dos fotografías de cada día. Ha sido difícil, pero aquí lo tienen: resumen visual de un viaje fabuloso.

Primer Día_

Iglesia de Vega de Valdetronco. Un sitio al que he de volver.

Segundo Día_

Edición facsímil de uno de los quince Beatos de Liébana, en la exposición Templum Libri del Castillo de los Templarios de Ponferrada (León). Una gozada para los sentidos.

Callejuela de San Facundo (León), un lugar para dejarse llevar por el susurro que marca el lento fluir del río Argutorio.

Tercer Día_

Atravesando el Embalse de los Barrios de Luna (León), sitio que responde con creces a su nombre ya que parece un paisaje selenita con gran cantidad de agua.

Santa María del Naranco (Oviedo, Asturias) por dentro, ¡por fin pude ver su interior! Aunque no se sabe muy bien cuál era la función de esta estancia, se le presupone como un antiguo aljibe.

Cuarto Día_

Antigua fábrica -hoy en día abandonada- de cervezas Águila Negra en El Berrón (Asturias).

Gijón (Asturias) nos muestra su faz vanguardista en una de sus calles, caminando por el barrio de Cimadevilla. Pero lo mejor de ese día fue reencontrarme con dos de mis mejores amigas: Speranza Gon y Lucifer. ¡Un placer! Ah, y dormir en la Panic Room de un hostalillo sin ventanas, ¡toda una experiencia para alguien con claustrofobia como yo!.

Quinto Día_

La Laboral (Gijón, Asturias) un antiguo edificio franquista de hermosa factura reconvertido en el centro cultural de la ciudad. ¡Espectacular!

Mini visita a Cangas de Onís, a reventar de turistas que posiblemente no sepan que ese precioso puente no es el romano sino el románico que construyeron siglos después tras una enorme crecida del río Sella que arrancó de cuajo al anterior. Fotos, refrigerio y rumbo hacia la playa de mis amores o no...

Antes de llegar a la playa de mis amores -cosa que haríamos al día siguiente-, parada en los acantilados de Llames (Asturias) para ver una flamígera puesta de Sol y oír el rugido de las olas en los bufones que se excavan en las rocas. ¡Magia pura! Aquí tienen uno de los bufones de Pría; no lo pueden escuchar, pero bramaba como el mismo infierno.

Sexto Día_

Cubos de la Memoria en Llanes (Asturias). Es lo que tiene ir sin plan, que te puedes parar donde te apetezca en el momento que quieras y Llanes, se lo aseguro, bien merece una parada.

¡Por fin! Llegada a Pendueles (Asturias). Aquí tienen su característica playa llena de rocas que hace que no haya ni un triste bañista casi nunca. Para mí, para nosotros, el paraíso. Esa tarde escalamos hasta casi la cima del espigón que se abre al Mar Cantábrico. Una suerte pues al día siguiente la marea alta no dejaba acercarse a él más que a nado.

Séptimo Día_

Remaches en la puerta de la ermita de la Posada de Castañeda (Cantabria), otro de nuestros sitios fetiche, sobre todo para comer a base de bien. ¡Ay, el valle de Pas!

No están permitidas las fotos en la colegiata de Castro Urdiales (Cantabria), pero la ocasión merecía arriesgarse, ¿no creen? Eso sí, no pregunten ni de qué virgen se trata ni qué hacía ahí expuesta ni si la iban a sacar en procesión porque oír el clic de la cámara y apagar todas la luces -un elegante gesto para echarnos- fue todo uno.

Octavo Día_

Enseñar una de mis cuatro ciudades favoritas de España, lugar de recreo y libertad en mis años universitarios, a mi muñeco presioso (¡no la conocía!) fue la última parada de nuestro periplo norteño. Donostia (Gipuzkoa), con ese ambiente pre Aste Nagusia, estaba simplemente preciosa. Aquí tienen uno de los cubos del Kursaal asomándose a la playa de Zurriola repleta de surferos.

Sorpresas de la vida, el famoso y sempiterno carrusel, que está enfrente del Ayuntamiento de Donosti, era transportado frente a la atenta mirada de todos los viandantes -teléfono móvil 3G en mano para inmortalizar el momento- hacia un nuevo sitio. Espero que la próxima vez que regrese a esta amada ciudad su carrusel siga en su sitio. Luego, ¡cómo no! chapuzón en La Contxa. ¿Se le puede pedir más a la vida? Yo no, desde luego.

Nuestra inocente intención de llegar a Calais bordeando la costa cantábrica y el golfo de Bizkaia tuvo que posponerse para una siguiente entrega de nuestras vacaciones que comenzarán precisamente en el punto en el que las dejamos. Viajar es algo fantástico, pero viajar sin proyecto, dejándose llevar por el camino, es algo extraordinario que te conduce a la más interesante de las experiencias: conocer un lugar y sus gentes desde dentro y en profundidad.

Beginners. Principiantes hasta la muerte.

2011-08-10T19:11:00.001+02:00

No sé quién fue que en su lecho de muerte pronunció una frase que me encanta: "aún aprendo". Alguno de ustedes que esté más cuerdo que yo podrá preguntarse cómo es eso de aprender cuando uno está a punto de morir. Pues sí, hasta a morir hay que aprender. Supongo... A ver, que me despisto. ;-)

Beginners es una peli del ahora director Mike Mills (antes diseñador y director de videoclips) y está basada en un hecho real: su padre le confesó, cinco años antes de morir y tras cuarenta años de matrimonio heterosexual, que era gay. Con setenta y tantos aprender a ser homosexual, ¡flipa! Porque todo en esta vida conlleva un aprendizaje, ¿no? Únicamente nacemos con el instinto de mamar y agarrar con las manitas, así que todo lo demás (que no es poco) lo aprendemos, hasta la condición sexual de cada uno. ¡Guau!

Mills se apoya en un guión desestructurado en su linea temporal -algo ya muy de moda tras Iñárritus, Tarantinos, Nolans, Soderbergs y Kar-Wais- y terriblemente sólido que dibuja tres personajes consistentemente construidos (cuatro si contamos con la inestimable ayuda del Jack Russel terrier parlanchín), atravesados por las crisis que nos va poniendo la vida en medio de nuestro camino.

Ewan McGregor, el hijo diseñador (me ha encantado el punto de vista que ofrece sobre la profesión de diseñador gráfico, tan acertado y lejano de los clichés que nos asocian a la profesión; se nota que el director fue diseñador otrora) sumido en una profunda crisis, se enfrenta a uno de los pocos papeles no al límite que le ha deparado su por otra parte exitosa carrera profesional abordando la interpretación desde un registro intimista que podría parecer falto de carisma, pero que no es en absoluto así.

Mélaine Laurent -a la que conocimos internacionalmente en Malditos Bastardos- da vida a la epifanía en forma de mujer que se presenta en el peor momento de la vida de Oliver, el personaje de McGregor, y que nos regala con sutiles matices una personalidad compleja, casi border line.

Christopher Plummer, oh, soberbio en su papel de gay renacido, increíble, magnífico.

Los escenarios, las transiciones entre secuencias, la fotografía, la música, el vestuario... Tan cotidianos, tan libres de estridencias que sorprenden en un mundo lleno de efectos especiales y 3D.

Una catarsis para el alma, sin duda, que te deja un buen sabor de boca cuando sales del cine porque ¿qué es la vida sino un continuo aprendizaje de cosas nuevas? Y el que crea que no lo es tal vez está muerto en vida, ¿no?

No se la pierdan.

PD. Queridos lectores de este egoblog: la entrada que acaban de leer está publicada automáticamente, vamos, que no se molesten si no les contesto en los comentarios rauda y veloz ya que ¡estoy de vacaciones!

Restaurante Ticiano. IV Jornadas Gastronómicas del Románico.

2011-08-08T17:28:00.042+02:00

Oh, qué bien nos ha venido a ciertas comarcas del norte -casi despobladas desde que la minería cayó en el cuasi ostracismo de las industrias de este sacro santo país- lo de que nos hayamos vuelto una sociedad a medio camino entre el cultureta de arte y ensayo que no se pierde ni un estreno de Lars von Trier y la choni total del extrarradio consumidora compulsiva de Grandes Hermanos televisivos que se oxigena de tanta discoteca haciendo turismo rural. ¡Sí, nos ha venido de perlas!

En mi pueblo ya vamos por el cuarto año celebrando a mediados de junio (estén atentos para el año que viene, ya sé que publico este post un tantín desfasado en el tiempo) unas jornadas gastronómicas del Románico que aún no tienen mucha repercusión mediática, pero que no por ello no dejan de ser interesantes y ricas, muy ricas. Demostramos así que en la Montaña Palentina hay algo más que repostería galletil.

El restaurante Ticiano es un local que te tienen que decir que existe porque si no, sólo la casualidad te haría encontrar una cocina de autor en un pueblecillo perdido en la ladera final de la formación rocosa de las Tuerces con una población que, creo yo, no superará el centenar de vecinos en plena temporada alta.

Desde que regresé a vivir con mi madre el Ticiano se hizo desde el primer instante con mi corazón gastronómico al probar su increíble ensalada verde con queso de cabra caramelizado y ajónjoli llegando a competir seriamente con el que había sido mi restaurante favorito de la comarca desde que tengo uso de razón (y que cerró el año pasado, ¡lástima!). Cuando no me daba tiempo a cocinar, algunas veces a posta, en casa de mi madre, enganchábamos el Golfo, nos poníamos los cintos, música en el cassette y nos íbamos hasta Villallano -nombre del pueblo- para deleitarnos con el menú del día igualmente cuidado aunque sea diario.

Sus jornadas gastronómicas románicas de este año han sido un regocijo para el yantar de delicatessen culinarias, especialmente el plato de pescado que acompañaba el menú degustación: merluza a la plancha con romescu de piñones, tapenade y aire de almendra. Gloria bendita, en serio. Claro que cuando degustamos el plato de pescado todavía no conocíamos la existencia del flan más rico que he probado en mi vida (sin contar con el excelso flan de huevo que hace la señora Estela en su paladar homónimo de Trinidad, Cuba).

Menú degustación Jornadas del Románico:
_Chipirón a la plancha con crema de cebolla y vinagreta de algas marinas.
_Arroz cremoso de calabaza con lasaña de manos de cerdo, boletus y foie (¡bocado de dioses! :-)------ ).
_Merluza a la plancha con romescu de piñones, tapenade y aire de almendra.
_Morcillo confitado con tomate de melaza, patatas duquesa y frutos secos.
_Flan de fresas con helado de frutos del bosque
_Aguas de Lebanza, vino Bodegas Pagos de Negredo y café.

Nota_ 8,8/10

Restaurante Ticiano
C/ Concepción, s/n
34815 Villallano (Palencia)
T_ 979 123 610

PD. Queridos lectores de este egoblog: la entrada que acaban de leer está publicada automáticamente, vamos, que no se molesten si no les contesto en los comentarios rauda y veloz ya que ¡estoy de vacaciones!

El cumple de mi muñeco presioso

2011-08-05T00:58:00.040+02:00

¿Qué le regalo yo a este hombre si ya tiene de todo? Esta pregunta que nos solemos hacer cuando se acerca el aniversario de un ser querido, no me la he tenido que plantear este año ya que soy más pobre que una ratilla y si de mí hubiera dependido la celebración del cumple de mi paquete, no habríamos pasado de un McMenú normal, nada de extra grandes ni milongas por el estilo, en McDonald's de turno con un gran esfuerzo económico por mi parte. Bueno, al menos habría sido algo original para nosotros.

No sé qué haremos hoy... Si venís por esta cuadra a menudo, ya sabréis que estamos de vacaciones, así que esto que ahora leen está escrito algunos días atrás, días en los que aún no sabía cuál iba a ser el devenir de los días.

¿Una bici? ¿Una maquina petaca? ¿Un Mazinger Z gigante? ¿La colección completa de las pelis de Disney? (sí, por mucho jugador de rugby que haya en su trabajado corpachón, el corazón lo tiene sensible, ¡cosas!) ¿Unas entradas para ver a los Atlanta Hawks? (esto ya se lo regalé hace dos años, pero, claro, el paro, el señor alemán y tal no me han permitido tal dispendio.) ¿Un viaje a China? ¿La última extensión de los Colonos de Catán?

Cal y su muñeco hace dos días, como quien dice, en uno de nuestros pubs preferidos de la capital del reino: El Perro de la Parte de Atrás del Coche.

Pues no. Ninguna de estas. Si el tiempo me da tregua, gastaré convenientemente en hacerle algo en torno a las manualidades, como cuando éramos párvulos y llevábamos a mamá un jarrón tosco hecho con arcilla. Mientras tanto le dedico estas palabrillas porque él se merece todo esto y muchísimo más. Porque por muy mal que lo estemos pasando ahora mismo, sé que es lo más cercano al hombre de mis sueños, sé que es único, sé que le quiero y que me quiere y sé que sin él a mi lado yo nunca habría sido nada, pero nada de nada, una piltrafa, un ser inmundo.

¡Feliz cumpleaños, muñeco! Porque yo te jailoviu y, supongo, tú lo sabes, ¿no?
Cal.

PD. Queridos lectores de este egoblog: la entrada que acaban de leer está publicada automáticamente, vamos, que no se molesten si no les contesto en los comentarios rauda y veloz ya que ¡estoy de vacaciones!

Restaurante Japonés Samurai. Cuando un nigiri de salmón es diferente de uno de atún.

2011-08-03T17:15:00.002+02:00

Siempre me había dado algo de asco la comida japonesa. No era capaz de entender que algo crudo pudiera estar rico. Tal vez porque lo único crudo que había probado en mi vida hasta venirme a vivir a Madrid fue una ostra que me provocó tal asco con esa textura entre mocosa y de plasma que no quise oír hablar saecula saeculorum de comida sin cocinar.

Pero, cosas de la vida, uno de mis amigos se echó una novia tokyota con la que hice muy buenas migas. La llamábamos Mykono, pobre, porque era lo más japonés que se nos ocurría cuando éramos incapaces de recordar su verdadero nombre. ¡Juventud! El caso es que ella abrió entonces una puerta que llevaba a lugares para mí inexplorados: la gastronomía nipona (la cultura del país del sol naciente en realidad, sin contar con los bonsáis, obsesión mía de toda la vida, que recuerde, que además procede de China originalmente). Fue precisamente la archiconocida sopa de misho (mishosuoko) lo que me hizo dejar a un lado los ascos de la niñez y enfrentarme con madurez a nuevos sabores.

Después de que mi nombre (junto con el de otras personas más importantes y versadas) sonara entre las paredes del Ateneo de Madrid, con la emoción aún a flor de piel y los nervios resistiendo por no desaparecer, decidimos darnos un homenaje en un japonés. ¿Cuál nos pillaba cerquita del Ateneo? Pues sí, el Restaurante Samurai, en plena Plaza de Santo Domingo (bueno, tampoco estaba tan cerca, pero ya saben, si te apetece...). Acierto total.

Nuestra elección no se salió demasiado de lo que podría ser un menú estándar japonés: mishosuoko, tempura, nigiri, sushi..., pero, oh, qué sushi, qué nigiri, qué tempura, qué toooooodo.

En plena crisis del pepino hispano-germánica nos obsequiaron con un entrante de pepino con anguila en salsa de vinagre y ajónjoli que ya hacía presagiar que habíamos acertado sentándonos en los butacones de ese restaurante. Delicioso.

Mi sopa misho era simplemente delicada y deliciosa. Con el suficiente equilibrio entre el fuerte sabor que aportan las algas y la delicadeza del tofu. La tempura de seta shittake estaba simplemente de impresión, crujiente en su punto justo aderezado con una salsa de soja que no resultaba insípida pero que tampoco disfrazaba el sabor del plato.

Tanto el sushi como el nigiri fue variado y variado de verdad. Podías distinguir perfectamente entre los matices que aportan unos u otros pescados, unas u otras verduras incluso aunque te hubieras hartado de pintarles con wasabi. De los mejores sushies que he probado en mi vida.

Los postres fueron también una delicia. Yo no sé si fue porque me vieron recogiendo notas insistentemente en mi cuaderno (¡qué sería de mí sin cuaderno y boli!) y tal vez nos confundieron con una especie de críticos gastronómicos (jur, jur, jur) que nos explicaron con todo lujo de detalles la elaboración de los platillos. :-D El helado de té verde con pasta de judías o_0 tenía tal mejunje de sabores y texturas que hacían de él el postre perfecto (desde mi más humilde punto de vista). El tiramisú de mango tradición y originalidad en un platillo, para paladares menos entrenados en sabores sorprendentes.

Nota_ 8,7/10

Restaurante Japonés Samurai
Cuesta de Santo Domingo, 24
28013 Madrid (Metro: Callao, Santo Domingo)
T_ 91 559 30 65
www.restaurantsamurai.com

PD. Aquí me quedaré, me acordé de ti en todo momento ya que tú adorado Ricardo Darín compartió mesa a nuestro lado junto a Abel Ayala (¡monísimo!), el Gran Wyoming y Santiago Segura, entre otros comensales, y sí, tienes unos ojos que te quitan el hipo con solo mirarles. ;-D

PD. Queridos lectores de este egoblog: la entrada que acaban de leer está publicada automáticamente, vamos, que no se molesten si no les contesto en los comentarios rauda y veloz ya que ¡estoy de vacaciones!

Propuestas musicales XIIIViajar so far away, yeah!!!

2011-07-31T18:45:00.002+02:00

Corto Maltés es uno de mis personajes favoritos de cómic. De hecho me parece una especie de hombre ideal, lo mismo que Denyn Finch, lo mismo que Lázsló Almásy, lo mismo que Indiana Jones... Todos ellos grandes viajeros, grandes descubridores, gente alérgica a la propiedad privada y a las posesiones terrenales. Almas libres, ese deseo infantil que tengo desde que la razón ¿entró? en mi cabeza y que me llevó a pertrechar la fantasía de estudiar periodismo y fotografía para estar todo el día de la Ceca a la Meca sin conocer por entonces la existencia de una realidad más cercana y habitual a la que llamamos oficina.

Coño, qué introducción más no sé qué qué sé yo para decirles que ¡me piro! Voy a hacer una de las cosas que siempre he querido hacer en mi vida y que solo pude llevar a cabo en la isla de Cuba: coger un coche y largarme. Sin rumbo. Sin plan. Con todo lo necesario para (sobre)vivir en una mochila. Nada más. Vale, sí, sin mi cámara de fotos no soy nadie. Y un cuadernito para apuntar cosillas que luego espero contarles. ;-) Bueno... y una paradita en el camino para ver a mi amada amiga, compañera, apoyo en estos últimos años tan duros, novia, hermana pequeña y mayor, faro entre el oleaje -Speranza Gon- que está muy pochuca y no puede ser.

Espero que mi viaje sea como el viaje que nos proponen la banda francesa Air. Les he visto una vez, pero no me hagan darles cuenta del asunto: llevaba un colocón de marihuana importante, así que aquello me pareció algo onírico y mágico y supongo que sería así a tenor de las críticas que leí al día siguiente, no sé...

Nos vemos a la vuelta y no me lloren que les he dejado unos post de fondo de armario para que gasten su exiguo tiempo vital en egoblogs de kk como este ¡y yo que lo vea! Comenten, comenten, comenten.
Cal.

El último viaje de una lata de Red Bull

2011-07-29T18:20:00.001+02:00

En apenas dos años y medio de carné de conducir me he hecho más de 100.000 kilómetros al volante. No, no soy camionera; tengo la pequeña vicisitud de que mis dos casas distan 340 kilómetros la una de la otra y que las dos se sienten huérfanas cuando no las habito. ¡Ay, bendito don de la ubicuidad!

Al principio con tomarme un café a mitad de camino -A1 para arriba A1 para abajo- era más que suficiente para que el cansancio no hiciera mella en mi conducción. Luego ya fueron dos cafés. O tres. Incluso cuatro alguna vez. Incluso alguna parada en una zona de descanso a las tantas de la mañana con la bestia parda roncando en el maletero del coche, durmiendo a pierna suelta entre almohadones (qué suerte ser perro en según qué circunstancias). En ese momento -al igual que en cierto proceso de tu crecimiento adolescente pasas del kalimotxo a las bebidas espirituosas de más alta graduación- me di cuenta de que me tenía que pasar a algo verdaderamente fuerte: el Red Bull. Sí, ríanse, ríanse.

Durante unos meses siempre había una lata de Red Bull en el frigorífico de alguna de las casas. Esa lata me acompañaba fresca en todos mis viajes. Al principio fue una lata. Luego otra a medio camino. Luego tres. Incluso cuatro alguna vez. Pero no sé porqué extraña circunstancia mi cuerpo empezó a acostumbrarse a ese trasiego de vida en el que no paras más de cuatro días seguidos en un sitio y la ingesta de excitantes comenzó a disminuir considerablemente.

Esta última lata de Red Bull me ha ido acompañando en los que hoy por hoy considero los viajes más difíciles de mi vida. Me ha seguido mientras hacía las maletas de mi momi para ingresarla en una residencia de ancianos. Se ha aferrado a mí cuando tuve que soltar todo lo que tenía entre manos veinte días más tarde para ir al hospital en un visto y no visto a causa de una trombosis femoral que se le hizo a mi momi. Me acompañó de vuelta para ver morir a mi perro entre mis brazos. Y ahora espero que me acompañe en el viaje de vuelta para esparcir las cenizas del pelirrojillo por aquellos sitios en los que fue feliz, corriendo entre trigales y perdiéndose por nuestras montañucas palentinas.

Sólo en ese momento, en el momento en que ni un solo copo quede en la cajita de madera, abriré mi lata de Red Bull y me la beberé poco a poco, degustando su asqueroso sabor a Clamoxil, sabiendo que la vida continúa para los que aquí nos quedamos.

Menandritis

2011-07-28T15:10:00.001+02:00

Uno de mis mejores amigos y yo cumplimos años con tres días de diferencia y tres años de separación. Hemos tenido la suerte de nacer en Otoño y de poder disfrutar en nuestros cumpleaños del regreso de las vacaciones de todos los de la cuadrilla para festejar la gran última fiesta del verano: San Mateo.

En estos días me viene a la cabeza el brindis que nos ofreció cuando abandonó los veintisiete años de edad: "ya nunca entraré al lugar exclusivo que habitan Hendrix, Joplin, Morrison y Cobain en el cielo". Que KurtCo se descerrajara la cabeza con una escopeta con veintisiete recién cumplidos marcó mucho a nuestra generación gruncheta, me temo.

Quiero hablar de muchas cosas que barruntan mi cerebro en los últimos días porque por un lado llevo unos meses con una sensación curiosa que no es otra que ahora cuando miro fotos o vídeos de Nirvana empiezo a ver a Kurt como un jovenzuelo... Siempre le había notado como alguien de mi edad, pero de repente un día viendo un especial de la banda de Seattle a altas horas de la madrugada en la tele, me di cuenta de que era más joven que yo. Obvio: ahora mismo tengo casi diez años más que los que tenía él cuando se suicidó.

Y por otro lado la muerte de Amy Winehouse, tan joven y talentosa, hace apenas ni una semana. Coincidencias de la vida el día que palmó había estado experimentando en el lienzo de mi cutis sus eye liners extremos mientras escuchaba esa maravilla que es "Back To Black". Parece que lo suyo ha sido la crónica de una muerte anunciada. Alguna vez charlamos amigos músicos y yo sobre si bautizar a la Winehouse como la Joplin del siglo 21. Al tiempo, dijimos. El tiempo nos ha dado la razón, aunque no quisiéramos que nos la diera.

En la música tenemos multitud de ejemplos que testifican a la perfección aquello de vive deprisa, muere joven y deja un bonito cadáver. A saber: Janis Joplin, 27 años, sobredosis; Jimmi Hendrix, 27 años, cóctel explosivo de pastis y alcohol; Jim Morrison (The Doors), 27 años, ¿ataque cardiaco?; Brian Jones (The Rolling Stones), 27 años, ¿ataque de asma?; Nick Drake, 26 años, suicidio; Jeff Buckley, 30 años, suicidio; Kurt Cobain (Nirvana), 27 años, suicidio; Shannon Hoon (Blind Melon), 27 años, sobredosis; Ian Curtis (Joy Division), 23 años, suicidio. Etcétera...

Viendo ya cercana la cifra del cuatro dando la bienvenida a mi edad me apetece casi más pensar en Eric Satie que ingresó en el Conservatorio con cuarenta tacos y fue capaz de crear piezas musicales de absoluto arrobamiento. O Philip Glass, que tras conducir años y años y años por las calles de New York en un yellow cab, nos sigue obsequiando con música con mayúsculas.

Me encantaría pensar que el dramaturgo Menandro estaba equivocado cuando pronunció su frase de aquellos a quienes los dioses aman mueren jóvenes. Pero no sé...

2011-07-14T00:46:00.000+02:00

Una semana en la que la decisión más importante sea escoger entre Sálvame o DEC.

2011-07-12T21:14:00.002+02:00

Una semana en la que todo en casa funcione. Que no se desprenda el toldo, que el grifo funcione sin necesidad de tomarse una obligada ducha escocesa, que tenga baldas donde situar cientos de trastos, que no se caiga la lámpara, que no haya fugas de agua sibilinas.

Una semana en la que la salud gobierne a los seres queridos. Que no diagnostiquen dolencias sin cura, que no hospitalicen a mi madre con una trombosis, que mi propio trastorno no me deje ko más de un día, que nadie se tuerza tobillos o se rompa ligamentos o coja un catarro.

Una semana en la que el trabajo sea un lugar agradable. Que exista, eso lo primero, que no haya que estar driblando puñaladas traperas, que los clientes estén felices con los resultados mostrados, que no caigan marrones cuadrados, que no sea todo para ayer (o antes de ayer).

Una semana compartida con los amigos de carne y hueso. Que las relaciones vayan más allá del Facebook, que no comunique constantemente una línea telefónica, que una tertulia en el primer banco de la calle sea el acicate para pensar que no todo el mundo está solo a sus cosas.

Una semana en la que los únicos paseos que des con la bestia parda sean al parque y no a las urgencias veterinarias.

Una semana en la que leas las noticias y no todo esté asomándose al abismo de la catástrofe.

Una semana en la que recibas una carta que no sea del banco o de timofónica o del gas o...

Una semana en la que no te de miedo de que suene el teléfono.

Una semana de paz. De total y absoluta paz.

El destino o cómo hacerse un egotrip a los infiernos de nuevo

2011-07-07T15:01:00.002+02:00

Tal vez estaba escrito en las estrellas el día que vine al mundo. Hagámonos caso de la superstición cuando no existe explicación posible a algunas de las preguntas que nos hacemos en la vida. A mí ya se me han acabado los razonamientos científicos.

Madre.

¿Qué significa esta palabra para ustedes? Piensen: amor, protección, calor, colores pastel, besos, altruismo, mimos, polvos de talco, nenuco, hacer mantequilla los viernes por la tarde...

Mi primera madre -la causente de que yo esté aquí ahora contándoles a ustedes esto- me abandonó a los tres días de nacer. Se llama Elena. Me reservo sus apellidos.

Mi segunda madre, mi verdadera madre con la que asocio todas las palabras que les he listado un poco más arriba, tenía una infinitud de virtudes y dos pequeños problemas: era (es) posesiva hasta rozar la enfermedad y cabezona hasta decir basta. Me dio todo lo que tengo, vamos, estudios, juguetes, ropa, cariño y me proporcionó un nivel de autoestima que no suele subir más allá de la altura del tacón de mis zapatos. Tiene alzhéimer. Este duelo continuo en el tiempo, persistente, que no es duelo ni es ná, esta enfermedad que no mata y que no te deja vivir...

Mi tercera madre, mi madrina. Cuando mis padres bromeaban conque se iban a divorciar y me preguntaban con quién de ellos preferiría irme a vivir (¡hay que joderse con las preguntitas que les hacen a los niños creyendo que son graciosas!) yo siempre, ¡SIEMPRE!, respondía que con mi madrina. Si algo iba mal, iba a casa de mi madrina, a mi refugio. Tenía habitación propia, con juguetes y pósters de niña. La quería -aún la quiero- hasta lo irracional. Por ella amo la lectura, la radio, la costura. Me rechazó justo el día de mi trigésima onomástica -ese fue su regalo- con juicio y todo mediante. Hace casi seis años que no la veo. No me dejan.

Mi cuarta madre, la madre de mi paquete. El ser más luminoso que he conocido sobre la faz de la tierra. Decir que es buena es quedarse corto. Es la primera vez en mi vida que un ser humano me da todo lo que tiene, todo su cariño, su amor, su dedicación sin pedir absolutamente nada a cambio. Y cuando digo nada es nada de verdad porque ella no me recrimina jamás que no llame por teléfono o que no pueda ir a verla a menudo o que tenga un genio de mil demonios de vez en cuando. Con ella la maldad está desterrada. Ayer le diagnosticaron alzhéimer. Que Dios no te dé lo que puedas aguantar, decía mi abuelita, ¡cuánta razón!

Mis experiencias como madre, en fin, los que seguís habitualmente esta bitácora cada día más deprimente y cacosa (y eso que pensaba que el 2011 estaba siendo un buen año, hasta ayer, claro) sabrán que no es que me haya ido precisamente bien, más bien todo lo contrario. Esta batalla respecto a las otras que narro en este post todavía no la doy por perdida del todo aunque personalmente ya no espero nada.

Madre.

¿Qué creen que puede significar para mí esa palabra después de leer este egotrip?

Tiiiiiiiime is on my side, yes it is!!!

2011-06-15T14:59:00.000+02:00

Una de las semanas más duras de mi vida hasta el momento se cierne sobre mí. Pero me siento afortunada y relativamente feliz.

El decimocuarto rugido de la bestia parda

2011-06-08T10:57:00.001+02:00

Catorce años ya. Parece que fue ayer cuando le vi con sus patas largas y sus enormes orejotas entrando tímido al salón de la casa de mis padres. Apenas pesaba cuatro kilos. ¡Mi niño!

Aquí le tienen: mi húngaro favorito con su cara de 'quiero más mimos'.

Propuestas musicales XII¡Es Música!

2011-06-07T20:33:00.001+02:00

Tengo varias rutas más o menos fijadas para ir a dar un paseo con la bestia parda todas las mañanas y todas las tardes. Me gusta ir al menos una vez al día a un parque muy grande que hay cerca de casa, pero cuando no tengo mucho tiempo, prefiero perderme por las callejuelas de mi barrio. Un barrio peculiar a medio camino entre un polígono industrial abandonado y un conglomerado de urbanizaciones nuevas de ladrillo que crecieron como setas a tenor de la burbuja inmobiliaria. En medio de todo ello varias factorías de música en las que los grupos ensayan sus composiciones.

Me gusta dar una vuelta por ahí, ir escuchando el soniquete asfixiado que sale de los locales de ensayo. Unos días te encuentras con Ray Charles, otros días con Radiohead, otros días con Nirvana... Pero hoy casi no había nadie ensayando, las luces de los locales estaban apagadas, los bares prácticamente vacíos.

La tormenta inundaba la calle de agua. El sonido de una prensa que no dejaba de girar el rulo de papel y el de una gillotina que no dejaba de cortarlo salía por las ventanas de una vieja imprenta, el tintineo de las gotas cayendo sobre el capó de los coches, los roncos truenos..., todo el batiburrillo de sonidos parecían más bien el ritmo frenético de una batucada brasileña que no se cansaba de darle a los chocalhos, a los tamborines, a las cuicas. ¡Era Música!

En un momento me he sentido como Selma, el personaje de Björk en Dancer In The Dark, y me han dado unas ganas locas de coger a mi enano cánido para bailar con él en una improvisada coreografía.

Que no te vendan amor sin espinas

2011-06-06T13:44:00.000+02:00

No sé, mejor dicho, no sabemos exactamente cuando mi paquete y yo empezamos esta andadura juntos. Para mí eran tiempos convulsos: me acababa de mudar a una ciudad que no me agradaba del todo, se había muerto mi padre, había cambiado mi vocación periodística por mi vocación publicitaria, mi relación de pareja anterior empezaba a hacer aguas a causa de la distancia... Para él no lo sé sinceramente. Siempre le he visto bien, estable como una balsa de aceite, inamovible.

Así que esta incertidumbre nos hace poner la fecha del inicio de nuestro recorrido en el día en el que nos fuimos a vivir juntos: el seis del seis del dos mil seis. Lo hicimos a posta: no soy supersticiosa, pero me da pavor, ¡qué cosas!, el día de la bestia. Hoy hace exactamente cinco años. Lo celebraremos yendo al súper mercado a llenar la nevera. ¡Yuju! No me miren mal y piensen que soy una sarcástica; después muy posiblemente quitemos la chapa a un par de tercios de importación.

Como ustedes bien saben, si son seguidores de este egoblog, desde que cumplí los treinta mi vida ha empeorado año tras año, si exceptuamos este, que parece que remontamos el vuelo. Cinco años para seis.

No saquen conclusiones precipitadas sobre el desenlace al que quiero conducirles. No van por ahí las tornas. Me pregunto porqué a veces la vida nos hace pagar una factura tan grande. Sí, me lo pregunto porque nada de lo que ha acontecido en mi vida afecta directamente al camino conjunto que hemos ido formando Rober y yo y sin embargo, al menos por mi parte y lo he dejado patente muchas veces con mis inoportunos ataques de ira, esto está en la cuerda floja desde hace ya un tiempo. No entiendo porqué.

Propuestas musicales XIDisolventes y válvulas de escape

2011-06-01T20:18:00.001+02:00

No sé qué píldora hubieran escogido ustedes si en el común de sus días se les apareciese un tipo negro, alto, con extraña vestimenta de cuero, que les ofreciera una pastilla de color azul para seguir obviando la realidad u otra roja para despertar de una vez de la inopia en la que andamos habitualmente sumergidos.

Yo escogí la roja.

El problema es que lo que veo a mi alrededor más inmediato me gusta más bien poquito. Es como si me sintiera, perdonen la expresión, rodeada de mierda. Miro al curro: incierto. Miro a la familia: deprimente. Miro mi vida en pareja: mpfff. Miro mi vida social más allá del 2.0: exigua. Y de repente surgen unas florecillas, pequeñas y algo tontorronas, inocentes como el secreto de los colegiales, que me alegran la vista.

Lo malo de las flores silvestres es que o bien las pisotea alguien a su paso o bien se marchitan en menos que lo que canta un gallo.

Necesito una píldora azul temporal, una válvula de escape...

La aparentemente excitante vida de los otros.

2011-05-30T15:31:00.000+02:00

Siempre he tenido curiosidad por conocer los detalles de la vida de mi abuela (mi madrina, para ser exactos). Si ustedes la hubieran visto en su día a día, no podrían imaginar que esa adorable viejita de 101 años tuviera que echarse al monte en plena guerra civil española después de enterrar en el patio trasero de su casa la única cosa de valor que poseía -un cabecero y un piecero de latón dorado-, casarse con su marido en la cárcel de Gijón e intentar huir desde el puerto de Bilbao hacia Alemania donde pasaría un tiempo hasta que se templaran las circunstancias por España para regresar metiéndose directamente en la boca del lobo como aupair en la casa madrileña de unos alemanes simpatizantes del régimen franquista.

Ustedes, al igual que yo, verían una mujer que se dedicaba a hacer vainica para subsistir y que aderezaba en la cocina modestos guisos de verdura y carne o pescado según escuchaba las noticias en la siempre encendida radio.

Hace unos meses una de mis mejores amigas -Speranza Gon- me presentó virtualmente a uno de sus amigos. Según ella teníamos muchos puntos en común y cierto es que, tras varios meses charlando a base de unos y ceros, compartimos una melomanía casi enfermiza, las ganas de devorar el escaso tiempo libre y la lectura de cómics, entre otras. En realidad los tres somos así (salvo en la lectura de cómics, que a la Gon no le va demasiado), como algo neuróticos.

A mí sus vidas me parecen fascinantes, me parece que han vivido cientos de cosas que a mí me hubiera gustado vivir, para bien y para mal, que sus caminos están cuajados de retos a los que yo echaría el lazo sin dudarlo; me da la sensación de que están en el camino, no sé si me entienden. Por contra mi vida me resulta a su lado un cúmulo de rutinas soporíferas que de vez en cuando se ven sobresaltadas por algún incidente que no suele ser bueno, aunque yo me ría de ello y tire pa'lante. Casi sin hesitar me cambiaría por uno de ellos o por lo menos me pondría tan al ladito, tan al ladito, a ver si se me contagia algo de su vorágine vital.

Pero lo más gracioso del tema es cuando nos ponemos a hablar precisamente de esto que les narro. A ellos mi vida -mi aburridíiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiisima vida- les parece simplemente alucinante. ¿Cómo? Ô_ô

¿Les sucede a ustedes lo mismo? Porque, he de reconocer que, también la vida de muchos de vosotros, queridos navegantes de la blogocosa, me parece digna de un libro de aventuras.

Rave

2011-05-25T01:55:00.000+02:00

Lo que daría por estar ahora mismo en una rave... Con la música a un volumen tan alto que no pudiese haber otro tipo de comunicación que no fuera la de los cuerpos moviéndose descontrolados al ritmo de los bajos que marcan los platos de un Dj y las luces alucinógenas suspendidas del techo. No pensar. No pensar. No pensar...

En esta semana he tenido que saltar una de las piedras más grandes que me he ido encontrando en el camino: ingresar a mi momi en una residencia geriátrica. Todavía no está en ella. Intentando cuadrar las fechas de mi ajetreada vida laboral (inexistente para ser realistas) y social (exigua si hablamos del mundo real), todo encajará más o menos para el día 17 del próximo mes, si no me vengo abajo antes porque en estos últimos días el Dragón Kan de Port Aventura se queda en una mera mierdecilla comparado con mis subidones y bajones de ánimo. Estoy feliz. Estoy hundida. Incluso a la vez.

No estoy en lo que celebro, no me concentro en nada, incluso me sorprende que hoy, después de haber machacado más mi existencia yendo al cine a ver The Company Men, viniera conduciendo por el camino de vuelta a casa con la sana intención de escribir. Tal vez porque hace cinco minutos estaba feliz. Tal vez porque ahora empiece de nuevo la bajada de mi montaña rusa particular.

Y acudo al archimanido Cal, ya se te pasará. Y ese autoengaño que mi cerebro fabrica para poder llevar los malos momentos con mejor empaque empieza a dejar de funcionar. Ahora la frase es interrogativa, algo tan sencillo como Cal, ¿hasta cuándo así, eh?

Calamity Retuns!

2011-05-22T22:17:00.000+02:00

Nunca pensé que una afición tan peculiar como la antropología funeraria, sobre todo lo centrado en su arte, me fuera a dar tanta satisfacción con apenas doce artículos publicados en mi otro blog. Pero la vida es así de sorprendente y, bien sea porque no somos muchos los simpatizantes, bien sea porque en este mundo de la web 2.0 todos nos acabamos conociendo, me han invitado a presentar un par de fotografías y mi propia bitácora en una conferencia el próximo 8 de Junio. :-D

Tan implicada me encuentro que hace un par de días los organizadores pidieron una foto de la tumba de la primera persona enterrada en el Cementerio Civil de la Almudena -Maravilla Leal- y yo me ofrecí a ir a buscarla. ¿Por qué no? Mis días se desarrollan entre el más aburrido de los sopores esperando a que suene el teléfono con alguna entrevista de trabajo, así que mover el culo hasta la otra punta de la ciudad no me vendría mal.

Hacía como seis años que no visitaba la Almudena. Sabía que aquello es enorme, una ciudad de muertos. Aparqué en la puerta del crematorio con la sana intención de ir en busca de algún celador que me indicara dónde estaba esta buena mujer enterrada. Caminando, caminando, caminando, cada vez me adentraba más en aquel mar de tumbas insulsas que hacían destacar al creatividad de algunos escultores. Veía a gente solitaria en dirección contaria a la mía.

Alucinada por la majestuosidad del lugar y empeñada en la búsqueda de un ser humano capaz de informarme me despisté con la hora. Cuando llegué a las puertas principales habías echado el cierre. Glups. Pues miraré en el resto de salidas, pensé. Como aquello no me acojona demasiado intenté hacer el camino de vuelta percatándome que estaba perdida a la mitad de recorrido. Uy, uy, uy...

¿Qué hacer? Llamé al cementerio. No contestaba nadie. Uff. Llamé al 010 Servicio de Información Ciudadana y después de sofocar nuestras risas a uno y otro lado del teléfono solo me pudo recomendar que llamase a la Policía Municipal. Mpfffff. ¿Cómo voy a llamar a la poli por esta chorrada? Pero la idea de quedarme allí una noche entera, yo sola, sin chaqueta y lloviendo no me gustaba nada...

Llamé a la poli. Me dieron una exhaustiva información sobre tooooooooooooodos los servicios que se ofertaban desde las comisarías policiales antes de... colgarme. 0_o Volví a llamar en modo urgencia. Me contestó una chica. Ya no podía parar de reír, ¡no sabía dónde estaba, así que no les podía indicar ningún sitio al que me vinieran a rescatar!

Tras un buen rato de paseo tranquilo y resignado sacando fotos y deleitándome con el paisaje encontré de nuevo la puerta del crematorio. Esta vez fueron los polis los que me llamaron a mí. Le dije donde estaba y allí vinieron con una patrulla discotequera al rescate de la calamidad andante que soy. Cuando me vieron carcajearme a mandíbula batiente no pudieron por menos que relajarse y echar a reír ellos también. ¡Casi nos vamos de cañas!

Al día siguiente volví al camposanto ya mejor informada. Mi intención fue ir primero a la puerta principal a por el mapa y el segurata fue tan majo que me dejó pasar con el coche por el medio de la sacramental. ¡Qué sensación más extraña la de cabalgar por aquel horizonte de mármol con PJ Harvey sonando en el cassette!

Llevó su tiempo, pero ¡la encontré!: Maravilla Leal González, fallecida el 9 de Septiembre de 1884 a los 20 años de edad. La primera moradora de aquella inmensidad.

Casi ya ni se leen las letras antaño grabadas en la lápida de mármol.

Source Code, la Teoría de las Supercuerdas en el blockbuster más cercano a su casa.

2011-05-20T20:31:00.011+02:00

Duncan Jones, hijo del camaleón musical David Bowie y director de la imprescindible y de factura intachable Moon, firma este film que tratan de vendernos a través de una campaña de publicidad desde mi punto de vista desafortunada como una peli de acción.

Acción hay, no se puede decir que no. Un marine estadounidense despierta sobresaltado en un vagón de un tren con destino Chicago, sentado frente a una chica que parece conocerle y con una cara que no es la suya. Oh, oh. La cosa se complica aún más cuando a los ocho minutos estalla el tren y Colter Stevens -el personaje de Jake Gyllenhall- vuelve a despertar suspendido en una cápsula estanca pidiendo información sobre su situación y la misión en la que están él y sus hombres a una voz que se corresponde con la de la actriz Vera Farmigo.

¿Ustedes se acuerdan de Atrapado en el Tiempo? Pues imagínense que le aplicamos a esta peli de los noventa algo de mecánica cuántica y otra serie de aderezos muy efectivos como son el chico y las chicas guapos y sensibles y un jefe de laboratorio perverso. El resultado de todo esto es Source Code.

Tampoco les quiero llevar a engaño pues Source Code no es una película de digestión fácil, como ninguna de Duncan Jones, y posiblemente cuando salgan del cine seguirán con el run run en su cabeza preguntándose si fue primero el huevo o la gallina.

Espero que les guste. A mí, pese a todo (personaje principal poco sólido y creíble, demasiado encorsetada en clichés sociales, etc.), me gustó.

15M

2011-05-19T17:47:00.000+02:00

Soledades, cremalleras y otras tribulaciones.

2011-05-09T23:04:00.000+02:00

Reconozco que soy una especie de lobo estepario nada amargado. Disfruto una barbaridad de mis soledades, de no tener que dar explicaciones a nadie, de si voy o vengo, si me meto en el Prado o en Prada. Suelo ir siempre con una sonrisa dibujada por la cara y algunas personas que me observen pensarán que me falta alguna primavera. No van muy desencaminados.

Este tipo de actitud me ha acarreado una vivencia que no me gusta nada ya que no puedo hablar de un gran amigo que sepa sin necesidad de hacérselo saber que estoy bien o mal, que necesito compañía. Y últimamente ando de un necesitado de hombro en el que apoyarme que ni yo misma me lo creo.

Jamás hubiera necesitado que ninguna amiga me hubiese acompañado a comprarme un vestido para la boda que tengo este próximo sábado. Hasta ahora. Jamás hubiera pensado en llorar desconsoladamente sentada en un probador de una tienda de la Gran Vía madrileña cuando tuve que pedir ayuda al chico del guardarropa para subirme y bajarme la cremallera. Me sentí tan yerma.

Sensaciones

2011-05-04T12:56:00.001+02:00

Estos últimos días están siendo hasta cierto punto extraños para mí. Me siento pletórica, llena de energías y a la vez no. Es como que en mi mente se materializaran cientos (vale, decenas) de proyectos, pero que no pudieran salir de ahí. Tampoco me siento muy mal por ello. Sólo espero que todo esto no sea una olla a presión.

Para ser honesta conmigo misma tengo una preocupación que me quita el sueño de verdad: los números rojos y no quiero hablar de esto ahora. No son de los temores a ver las cuentas del banco en lo que quiero gastar mi tiempo.

Las sensaciones supongo que nacen en el cerebro y ayer tuve una, digamos, diferente. No sé si les habrá pasado a ustedes alguna vez -si es así, cuéntenmelo, por favor-, pero ayer fui consciente del poco tiempo que me resta en la Tierra. Fue como una especie de revelación pausada y tranquila, algo así como lo que le debió de pasar a Ramón Sampedro cuando estaba tan seguro de que deseaba su muerte. No es que yo desee mi muerte (todavía me quedan ciertos capítulos por cerrar), pero sí que fui consciente en ese preciso instante de que mi tiempo aquí es mucho más escaso de lo que yo pensaba que iba a ser.

No quiero hacerme mayor. No en el sentido de esa vejez que estoy viviendo por cuenta ajena. No quiero llegar a esa edad en esas condiciones (véanse por ejemplo el cortometraje Capicúa). Lo tengo tan claro como el agua que brota de un manantial. Si es así, no me quedan mucho más de treinta años de vida y he de reconocer que los treinta primeros se me han pasado en un periquete y no han sido ni de lejos lo que pensaba que iban a ser (sorpresas para mal, no para bien). Ni siquiera estoy situada en el camino que quisiera estar, tal vez...

Una de mis almohadas me aconseja, me implora que en este mes cierre dos capítulos de especial importancia: ingresar a mi momi en una residencia (qué duro, qué duro) y buscar un trabajo (el que sea, vinculado a mi profesión o no).

Pienso que una vez que tenga hechas esas dos cosas y que los número empiecen a teñirse de nuevo de su hasta hace poco habitual color negro, no habrá ya nada más por lo que luchar aquí. No es una derrota. De hecho creo que es una conquista y hasta cierto punto me siento feliz. Ya no espero nada más de la vida que su fin y además estoy contenta evidenciando algo tan normal como que moriré algún día no muy lejano.

O me siento y no hago nada o echo a correr y no paro

2011-05-03T15:20:00.001+02:00

Perdón, perdón, perdón, perdón. Con el buen ritmo que había cogido en estos últimos meses de escritura, fotografía, dibujo (por desgracia no puedo decir lo mismo con mi profesión -diseño- la cual tengo bastante abandonada, demasiado), unas tristes vacaciones me descomponen el plan. ¡Vaya!

Esta semana ha sido demasié para mi cuerpo. No para mal. Todo lo contrario, para muy bien. Hacía aaaaaaaaaaños que no me sentía tan sumamente bien, tan espléndida y tan genial durante semejante cantidad de días (cuatro, para ser exactos). El caso es que mi cerebro eso se lo toma como una especie de alarma y se pone en standby automáticamente sin yo poder hacer mucho más. Vamos, que el muy capullo no me deja ser tan feliz durante mucho más de tres días. ¡Ay! De ahí el abandono.

Pero ya estoy aquí de nuevo. Con un montón de sandeces con las que llenar esta especie de cuaderno de unos y ceros. Preparando entradas de cine, de gastronomía, de música, de bajones, de subidones... Los días, aunque no han sido productivos a priori, han dado para atesorar muchas experiencias.

Pues eso que ¡hola de nuevo!

Por cierto, no pude remediarlo: al final los maravillosos botines del señor Ortega cayeron en mi haber. Es que me miraban con sus ojitos de cordero degollado desde las frías estanterías de las tiendas de Inditex... Miren, miren.

Consumismo 1 - Cal 0

Dudar es humano

2011-04-10T18:33:00.000+02:00

Vuelvo a mi pueblo natal, a ver a mi momi y darle mil besos.

San Martín de Matalbaniega, en un día muuuuy frío de invierno, con la Cordillera Cantábrica al fondo, llena de nieve y nubes.

Me asaltan cientos de dudas... No lo puedo remediar la mayoría de las veces.

El año pasado, cuando vivía en casa de mi madre, la bestia parda y yo subíamos por la ladera de la montaña desde la casa hacia el Castillo -había que ver las cumbres aún nevadas de Fuentes Carrionas, mis montañucas- y la Primavera ya se había instalado en la pradera. Unas diminutas florecillas moradas peinaban las rumberas nalgas pelirrojas de mi perro, que iba delante de mí olisqueando el camino mil veces andado, y yo pensaba entonces "qué pena, es muy posible que al año que viene ya no vea este espectáculo; Floyd es muy mayor". Creo que la sensación de estar en el Edén no sería muy diferente de la vivida en ese momento, pese a la tristeza. Le veo, a mi perro, cada vez que vuelve al seno materno, lo feliz que se le ve, lo que retoza, su cola que no para de agitarse.

Características columnas con hombrecillos en los ventanales de San Martín de Matalbaniega. Preciosos, ¿sí?

Veo a algunas personas que han decidido quedarse en el pueblo y les veo bien situados en sus profesiones, no sé si realizados, pero al menos con su trabajo reconocido y no puedo dejar de sentir cierta envidia, de la buena, si quieren, porque yo creo que también he estado trabajando muy duro en estos doce años de carrera profesional y no soy nada. De hecho soy una parada más, paralizada por el hecho de tener que enfrentarse a nuevas entrevistas de trabajo y un sueldo de juguete con mi edad.

Y dudo. Dudo muchísimo pensando en volver al origen. Y pienso que en ese año y medio que estuve al cuidado de mi madre el infierno se desató alrededor de mí y no sé, al rato me dejo cautivar por la idea de dar un paseo ya casi de noche, con los guantes puestos por el frío, entre toda la hojarasca otoñal del paseo de Santa María la Real y de nuevo vuelve el Edén a mis pensamientos...

Días de 36 horas

2011-04-09T16:17:00.000+02:00

Ahora entiendo el secreto de algunas de las personas que me han echado una mano con la enfermedad de mi madre.

Cuando en julio de 2009 me lié la manta a la cabeza y decidí "ir a salvar el mundo" empezando por solucionar los problemas de la casa materna llevé en el coche los nueve archivadores de negativos y diapositvas que tengo, las ocho cajas de fotos semiclasificadas, libros de diseño, cuadernos, lápices y miles de colores para dibujar, el ordenador, tropecientas tipografías y la ilusión de que, a la vez que cuidaba de mi momi, emprendería algo nuevo, algo propio, mío.

Tuve tiempo de resituar la mesa de estudio de mi habitación al salón de arriba y apropiarme de los anaqueles de su librería repletos de libros leídos y revistas. Un flexo reciclado, conexión a internet y la silla que en algún momento perteneció a un hostal en el que se alojó Unamuno cuando vino a mi pueblo.

Y ahí se quedó la cosa. Las cajas y los archivadores regresaron a Madrid sin apenas supervisión. Los libros no salieron de su caja de agua embotellada.

Al principio mi madre se valía más o menos por su cuenta. Ya había dejado de cocinar, de comprar, de limpiar y de ducharse sola, pero con el resto de las cosas se defendía. Podía ir a casa de sus hermanas sola, podía ponerse la ropa sola -eso sí, había que ayudarle a escoger el modelito del día-, comprábamos juntas en las tiendas y solía participar de las decisiones en el menú, ponía la mesa, quitaba la mesa, me ayudaba con la ensalada o a pelar patatas. Veíamos la tele y entendía el humor de los scketchs, alguna telenovela y los líos de la prensa rosa. Cosas sencillas.

Cuando me empecé a venir para acá de nuevo, hace apenas cuatro meses, las capacidades que relato arriba más o menos las iba conservando. Se había vuelto algo más torpe, pero seguía barriendo la casa, haciendo la ensalada, vistiéndose sola... Ahora ya no puede ni ir al baño a hacer un triste pis. Primero es que no se acuerda de hacer pis. Y segundo que, aunque se acuerde, no sabe dónde está el baño. Yo me negué a darle risperidona por sus ataques de ira cuando estábamos juntas. Parte de la corriente médica que estudia el alzhéimer está en desacuerdo a la hora de tomar antipsicóticos más de seis semanas seguidas. Ahora toma risperidona, diazepam, lorazepam y todo lo que antes tomaba. ¡En cuatro meses!

Regreso a casa y veo que las personas que están a su cuidado tienen tiempo de asistirla y de atender hasta cierto punto a sus cosas y veo, con estupor, que mi madre es como un pelele para esta gente: la visten, le hacen la comida, le dan de comer, la sientan, la levantan, la duermen, la despiertan... y ella ya no participa nunca en las decisiones sobre su propio yo. Que no digo que no la quieran, pero ahí está el quiz. Mi madre y yo formábamos un equipo en el que posiblemente ella era la jefa y sin embargo las personas que me la cuidan ordenan y mandan, hacen y deshacen sin ni siquiera tener en cuenta lo poco que le pase ya a mi madre por la cabeza.

De mani

2011-04-08T19:32:00.001+02:00

Ayer estuve de mani. De manifestación. No dudé ni un solo instante que tenía que estar allí.

Estando allí -yo sola- con toda la gente, que lucha pacíficamente por unos derechos vulnerados, me sentí fenomenal. Me recordó a otros tiempos de protestas en la uni porque hubiera dos turnos en quinto de carrera, o por el asesinato de nuestro profesor Francisco Tomás y Valiente o, ya viviendo en Madrid, en las protestas de la Facultad de Medicina para poder hacer el MIR, contra la LOU...

El hecho de ser joven era lo de menos. Allí habían jóvenes, maduros, niños y mayores. Incluso gente muy mayor (el hombre que me dio a mí un cartel de ¡Así, no!, por ejemplo). El hecho de ser hippie o borroka también era lo de menos. Vi rastas, crestas y camisas de Tommy Hilfiger y Burberry junto con todo el rango social que hay entre medio de esos extremos.

Fueron tres horas pacíficas de paseo lento desde el monumento en homenaje a los abogados de Atocha en Antón Martín hasta la plaza del Museo Reina Sofía. Nadie levantó la voz más de lo que las circunstancias requerían. Y me molesta muchísimo que en los periódicos y televisiones se hable casi en exclusiva de unos cuantos exaltados que decidieron tomar la Glorieta de Carlos V por su cuenta. Es una pena porque esa no es la realidad (Si distorsionan en ese sentido, ¿en qué sentido no tergiversarán? Me lo pregunto habiendo sido en algún momento de mi vida periodista, qué cosas.)

Espero de todo corazón que este movimiento no se quede en mera anécdota y que por lo menos nuestros políticos de mierda empiecen a tener un poquito de miedo. O mejor: mucho miedo.

Propuestas musicales XILitio

2011-04-06T16:16:00.000+02:00

El tercer elemento de la tabla periódica es lo que se supone que me devolvería el equilibrio que no consigo por mí misma. Química cerebral, ¡ay! Llevo negándome a tomar este tóxico unos doce años. Por el momento me voy librando y por el momento no debería quejarme, me va mejor que a muchos de los que lo toman.

Ayer hizo 17 años que murió KurtCo, el ídolo, el modelo de mi generación, la generación X -demasiado preparados, demasiado puteados- el santo... Se descerrajó la cabeza con una escopeta. Sólo escuchando atentamente sus letras quizá a él también le aconsejaron tomar litio en algún momento de su vida. Y no lo hizo.

Asiana

2011-04-03T00:51:00.001+02:00

Otro de mis restaurantes favoritos de Madrid. Si no te dicen que ahí hay un restaurante, jamás conseguirías averiguarlo porque la puerta del Asiana se corresponde más con una galería de arte oriental y precolombino, una especie de tienda de regalos de alto standing (hay que llamar al timbre de la puerta), que con un sitio donde poder comer delicatessen del estilo Hong Kong Pancake con picada de cerdo y foie. Cocina fusión con un marcado carácter oriental.

Si en la planta calle del Asiana tenemos una tienda, en la parte de la bodega o de un antiguo aljibe con bóvedas enladrilladas, está situado un minúsculo restaurante en el que no existe carta. Allí tú vas y te ponen un menú degustación cerrado (al precio de 85€ por barba) que consta de aproximadamente doce platillos, dos postres y petit fours para el café o infusiones y que varían cada quince días. Si te gusta, bien, y si no, también. Claro está tú puedes hacer saber al chef que no puedes comer, qué sé yo, cebolla o carne o marisco o lo que sea y si alguno de los platos de la carta lo tiene, te lo cambian.

La decoración es exquisita (y se vende absolutamente todo, desde la vajilla en la que comes hasta la lámpara de techo que ilumina la mesa). La comida es exquisita. El servicio es atentísimo. La cava de vinos muy variada.

¿Algo malo? Sí, claro. Esta última vez que fuimos sonó el mismo disco de Norah Jones uuuuuuna y otra vez hasta el hartazgo (la abajo firmante se fija en la banda sonora que le acompaña en la vida, ¡qué le vamos a hacer!). Otra cosa, a mí no me parece un fallo, pero si tienes ganas de comer deprisa, nada, ni se te ocurra ir. El Asiana es un sitio slow food en el que los platos se degustan casi con religiosidad.

Nota_ 8'5/10

Restaurante Asiana
Travesía de San Mateo, 4
28004 Madrid (Metro: Tribunal)
T_ 91 310 09 65
www.restauranteasiana.com

Roger Waters, seamos serios, Pink Floyd live in Madrid, 25/Mar/2011: el espectáculo total

2011-03-31T21:31:00.000+02:00

He tenido que esperar hasta hoy para poder escribir unas palabras sobre lo que pude ver el pasado viernes en el Palacio de los Deportes de la Comunidad de Madrid. Mi cerebro, que es de digestiones pesadas, ha tardado en procesar toda la información que allí pude deglutir con un absoluto arrobamiento y es que, señoras, señores, no me equivoco lo más mínimo cuando digo que Roger Waters es dios y que me perdonen los creyentes: ya lo sabía. No era la primera vez que le veía en directo, pero esta vez iba a escuchar, ver y sentir en toda su plenitud la ópera rock más grande que jamás se haya escrito: "The Wall".

Vamos con lo malo porque por desgracia hubieron cosas que a mi parecer no funcionaron. Dirán que los catalanes son agarrados, pues, miren, no sé, pero el Palacio de los Deportes estaba hasta el mismísimo culo mientras que la vez que fui a verlos a Barna, con el cartel de Sold Out colgado en la puerta, estuvimos comodísimos viendo el espectáculo desde la mesa de sonido, que suele ser mi sitio favorito. No es que no cupiera un alma, es que habían más almas de las que cabían. A nosotros no nos dejaron entrar a pista que era la entrada que teníamos -guardadita como oro en paño desde hacía seis meses- porque no cabía ni un alfiler. Tuvimos que subir hasta el puto culo del palacio y ver el escenario -¡menos mal que era gigantesco!- a modo de gnomolandia, más o menos. No es broma: a nuestro lado había un, ejem, señor con prismáticos. Así que señores de Live Nation: mal, muy mal, re-que-te-mal. Eso sí, por primera vez en la vida debo decir que el Palacio de los Deportes sonó alucinantemente bien, yo diría que hasta genial.

Fotografía de Claudio Álvarez para El País. ¡Ya podría haber yo estado en el foso, habría muerto, pero habría muerto feliz!

Tampoco es cuestión de ir desgranando una a una las canciones de "The Wall" aquí porque sonaron todas en riguroso orden de grabación. In The Flesh? quebró el estruendoso ruido blanco del rumoreo de la gente para convertirlo en una ovación que posiblemente se oyó más allá del Gregorio Marañón y que culminó con un avión estrellado en un muro que por arte de birlibirloque se estaba empezando a levantar ante nuestras narices.

Por supuesto que con Another Brick In The Wall, Part I y Part II la peña se volvió -nos volvimos- medio loca y coreó el estribillo hasta desgañitarse mientras observaba los torpes movimientos del gigantesco muñeco que representa a los profesores autoritarios de la Inglaterra de mediados del siglo XX mientras las voces timbales de los niños le desafiaban ufanos.

En todo momento Waters se rodeó de una banda de músicos excepcionales y estuvo apoyado vocalmente por Robbie Wyckoff que se configuró como voz cantante en varios temas. Tampoco se echó de menos a David Guilmore (confieso que yo sí, que hubiera dado mi brazo derecho porque él hubiera aparecido en lo alto del escenario en la segunda parte) ya que tanto Dave Kilminster, guitarra principal, junto con Snowy White, también guitarra principal, demostraron conocer la partitura de Pink Floyd como si de sus mentes hubiera salido haciéndola suya en momentos tan especiales como Comfortably Numb o Run Like Hell.

Mother, una de mis favoritas del disco, la enfrentó al principio Roger Waters prácticamente en solitario, guitarra acústica en mano. Sonido cristalino. Proyecciones de él 30 años más joven que parecían querer trasladarnos a la época en la que Pink Floyd todavía no sabían lo que iban a significar para las generaciones venideras. Poco a poco la banda iba metiéndose en la canción. Poco a poco el muro nos iba privando de la imagen en directo del concierto.

Me gustó especialmente el final de la primera parte que echaba a andar con Empty Spaces, de la cual hicieron una versión algo más larga que la original del disco y que engarzaron a la perfección con el resto Young Lust, con One Of My Turns y con Don't Leave Me Now. El resto ya es conocido el muro iba creciendo al ritmo de Another Brick In The Wall, Part III y en Goodbye Cruel World solo una pequeña rendija nos dejaba ver a Roger Waters cantando, muro completo e intermedio.

Miles de fotografías de los caídos en guerras y conflictos nos acompañaron durante unos veinte minutos. Al igual que en un Opera House una voz femenina sensual nos anunciaba el comienzo de la segunda parte del espectáculo.

Hey You sonaba tras el muro. Hmmm, no me gustó demasiado la idea. Quién dice que aquello no fuera un play back. Aunque realmente play backs y música enlatada -sobre todo las partes sinfónicas del disco, eso sí, sonido Hi-Fi total- hubo muchos en el concierto, así que, ¿por qué habrían de esconderse?

Del mismo modo que el muro creció ante nuestras narices sin darnos cuenta, los músicos fueron poco a poco apareciendo delante del muro mientras se iban sucediendo las canciones y los efectos luminosos y cinematrográficos, en 3D, infográficos, etc. actualizados con respecto al espectáculo que diseñara hace 30 años Gerald Scarfe y que incluían imágenes de Agfanistán, de Iraq, de Obama, de soldados que regresan con los suyos... ¡Traed los chicos a casa!, gritaban las paredes del palacio de los deportes mientras Comfortably Numb, esa canción que deberíamos escuchar todos, que estamos como aborregados e idiotizados, se abría ante el público. Si me matáis en ese momento, pues oyesss, feliz que me había ido para el otro barrio. ¡Qué lagrimones de felicidad corrían el rimmel de mis pestañas cuando vi en lo alto del muro a Kilminster haciendo el solo de guitarra!

El cerdito de "Animals" convertido en un jabalí negro y malhumorado surcaba los aires del palacio con sus consignas anti sistema, martillos caminantes invadían nuestras retinas teñidas de rojo y negro, soniquetes al más puro estilo cabaret ensordecían nuestros oídos, todo ello para culminar en un In The Flesh que anunciaba algo grande, algo tan grande como Run Like Hell que consiguió una vez más poner en pie a las 13.000 almas que allí estábamos.

Y a partir de aquí la lisergia más absoluta -The Trial- lo inundó absolutamente todo. Imagen real e irreal se fundían en un cúmulo de sonidos y aturdimiento visual que desembocó ¡cómo no! en la caída del muro. En ese momento se interpretó el final de tan magna obra maestra: Outside The Wall.

Presentación de la banda y ¡adiós! Los aplausos no paraban de sonar y seguramente no hubieran parado si el personal no hubiera empezado a aligerar el aforo del lugar.

Puedo estar segura que pasará mucho tiempo de mi vida hasta que vea, oiga y sienta algo tan apoteósico.

Cut Copy live in Madrid, 22/Mar/2011

2011-03-23T13:49:00.126+01:00

No sé si es que tengo ganas de fiesta -eso seguro- o que todos tenemos ganas de pasárnoslo bien entre tanto cenizo anunciando el fin del mundo que los Cut Copy me han hecho pasar uno de los mejores momentos de mi vida asistiendo a un concierto de rock. Estoy afónica y mi L5-C1 está de nuevo dolorida, lo digo tó y no digo ná.

Con una abarrotada sala Heineken madrileña y el cartel de "no hay entradas" colgado desde hace varias semanas el ahora cuarteto australiano Cut Copy saltaba a las tablas un poco más tarde de la hora prevista para mostrarnos en directo el poderío de la música de baile mezclada con riffs de guitarra mientras nos presentaban "Zonoscope", el tercer largo de la banda, álbum que ha dividido a la crítica musical mundial. No es nada nuevo, lo sé. Su música suena las veces a New Order, pero es que a mí New Order también me vuelven absolutamente majara y a esos ya nos les voy a conseguir ver en su mejor momento (ya les he visto de hecho hace unos años), que no fue otro que en los años 80, así que Cut Copy me requetesobran para saciar mi lado más frívolo y bailongo.

Sintetizadores, teclados ochenteros, guitarras aquejadas de miles de distorsiones, bajos furibundos y percusión exacerbada. Eso es Cut Copy en directo.

El show comenzó con los cuatro músicos saliendo a ritmo de Visions para empezar a enloquecer al personal con una pieza de las grandes Nobody Lost, Nobody Found. Dan Whitford conoce sus limitaciones como cantante, pero lejos de amilanarse con la historia de no poseer la garganta de Farinelli, se muestra en el escenario como un culo de mal asiento no parando ni un solo instante: ahora teclados, ahora aporreo la guitarra, ahora me muestro profundo mirando absorto a las miles de teclas del sinte y si no, pues bailo a lo loco y azuzo a la esta vez muy poco dormida platea. Supongo que después de un espectáculo de este estilo día tras día no le hará falta ir a ningún gimnasio para mantener esa linea a medio camino entre un Jarvis Cocker menos gafapasta y un Neil Hannon más desinhibido.

Dan Whitford animando al personal. Me dejaron pasar la cámara, ¡sí! Bueno, la compacta, menos da una piedra y encima escuece. :-D

Mientras Tim Hoey -otro culo de mal asiento que ahora toca guitarra, ahora percusión, ahora me vuelvo loco y me subo a la batería- machacaba las pastillas de su Fender con una baqueta comenzaban los acordes de Where I'm Going, primer tema ejecutado de su actual álbum y que nos dio a entender a todos los allí presentes que "Zonoscope" es un disco para ser bailado en directo.

Tim Hoey con Mitchell Scott al fondo en pleno éxtasis vocal.

Llega el tercer tema So Haunted, en fin, para mí ya estaba todo dicho. Mi favorita. Casi me deslomo bailando. Pero es que después, sin parar, vinieron Corner Of The Sky, introduciendo a un quinto músico -que más bien tenía aspecto de haber dejado a buen recaudo a las ovejucas en Melbourne para girar con los Cut Copy- que hizo las delicias del respetable a cargo de darle duro a los bongos, Lights & Music, para hacer delirar a la gente coreando al unísono, Take Me Over, ¡hasta chicas en sujetador se vieron!... hasta que la cosas fue desbarrando de tal manera que cerraron la primera parte del concierto con una especie de telón sonoro que empezó con Hearts On Fire y Sun God para convertirse poco a poco en una especie de rave casual que no tenía absolutamente nada de improvisada y que fue, desde mi punto de vista, algo rayano al éxtasis.

El bis fue sencillo. Dos canciones: Need You Now, ¡cómo nos iban a dejar sin este soniquete pegadizo, por el amor de dios, su single más actual! y Out There On The Ice, para culminar el fin de fiesta a lo grande. Si se hubiera tratado de una corrida de toros, estos señores habrían salido por la puerta grande con el rabo, las orejas y hasta la pata del morlaco, si me apuran. Hasta ellos mismo admitieron que había sido el mejor show que habían tenido en lo que llevaban de gira. Palabras de Hoey en pleno delirio musical.

Whitford en su faceta de teclista con Scott, el más comedido, al fondo.

PD. Las leyes de la naturaleza, concretamente de la termodinámica, me dicen que no es posible que dos conciertos en una misma semana sean obras maestras por aquello del equilibrio entre las fuerzas... No sé, pasado mañana voy a ver a mi verdadero dios, vamos a Roger Waters, líder otrora de la banda más grande que ha dado el siglo XX, y, fíjense, estoy convencida de que no va a ser un mal show. Se lo contaré, si no me quedo sin palabras. ;-D

Mi vida en una maleta

2011-03-22T10:17:00.000+01:00

Cuando llegué a Madrid, con una única y pequeña maleta Samsonite dura, llena de libros, discos y ropa negra, estos edificios eran un campo de fútbol dentro de una ciudad deportiva a los pies del Hospital de La Paz.

Las Cuatro Torres, el futuro (más bien el presente) downtown madrileño.

Lo sé porque mis primeros años en la capital, antes de sentirme como una carabanchalera de pro, se desarrollaron al norte de la ciudad, yendo y viniendo en autobús desde mi antiguo piso compartido al lugar en el que trabajaba entonces, una conocida cadena de televisión.

Hoy hace once años que desembarqué en Madrid con intenciones de no quedarme demasiado, de pegar el salto a la gran manzana con la máxima brevedad, amén de sueños americanos. Ya ven, oficialmente es el segundo lugar del mundo en el que más tiempo de mi vida he pasado.

Para celebrarlo, nada mejor que ir a un concierto de Cut Copy. ¡Nos vemos!

Barbecho fotográfico. Un paseo por Viena, Enero del 2011

2011-03-19T13:32:00.080+01:00

Con algo de tiempo por el medio, siempre que se pueda, las cosas se ven desde un punto de vista más objetivo. Si puedo, intento que pase el tiempo entre cualquier texto, fotografía, ilustración o diseño, abandonados en el cajón, para después mirarles con otros ojos, menos implicados y más certeros. Es lo que yo llamo barbecho.

Espero que os gusten y especialmente espero que te gusten, neoGurb, dado que tú me invitaste a que os enseñara algunas de mis instantáneas de Viena. Pues, voilà!

Día uno_ Visitando el Hofburg y alrededores para terminar devorando una Sacher en el Hotel Sacher.

Generoso recibimiento en nuestro Hotel, ¡guau!

El paraíso para cualquier bibliófilo: el Prunksaal o Biblioteca Nacional.

Anaqueles del Prunksaal, ¡ay!

Día dos_ Los Palacios Belvedere, la iglesia de San Carlos en restauración y la Secession Vienesa.

Escultura entre el Bajo y el Alto Belvedere.

Fuente -congelada- de los jardines del Belvedere.

Cariátides recibiéndonos en el Alto Belvedere.
No photos, pleeeeease!

Sirenas petrificadas en las fuentes del Belvedere.

Ángel músico en la balconada del órgano de St. Karlskirche.

Andamios, ¡cómo no!, en la bóveda de St. Karlskirche.

Impresionante vista de los frescos subidos a los andamios de St. Karlskirche.

La bóveda dorada Art Decó del edificio de la Secession.

El friso Beethoven, de Klimt, en el sótano de la Secession.
¿Veis que nadie está mirando en al friso en sí? Qué cosas.
No photos, pleeease!

Rober me "robó" mi Eos y sacó este fotón en las fuentes de Michaelplatz
del Palacio Hofburg, volviendo muerrrrtos de cansancio al hotel.

Día tres_ El Museo de Historia Natural, el Palacio de la Ópera, la Cripta Real de los Capuchinos, un exquisito concierto de órgano en la iglesia de San Pedro y mi paquete visitando solo el Kuntshistoriches porque mi pinzamiento sacro-lumbar me empezó a dar guerra.

¡Mi Barbie Paleolítica!

Palco Real en la Staatsoper,
donde hacen, entre otras cosas, el Baile de Debutantes.

Bambalinas del montaje de El Barbero de Sevilla en la Staatsoper.

Ningún asiento sin su traductor operístico en el Staatsoper.

El féretro de Sissí Emperatriz (esto aparecerá desglosado en mi otro blog)
en la Cripta Real de los Capuchinos.

Otro fotón de Rober, esta vez en el Museo Kunsthistorisches.

Pasillo del Kunsthistorisches, por Rober (el pupilo me adelanta, ay).

Día cuatro_ Todo el día en el impresionante Palacio Schönbrunn (¡vi una partitura de Mozart! :'-D ) con una breve parada mientras nevaba en la Karsplatz, para visitar "mis" pabellones Wagner.

Karsplatz: casi hecho una lagrimita de emoción. :'-)

Neptuno en su fuente, Palacio Schönbrunn.

Tritones anunciando a Neptuno en la fuente homónima, Palacio Schönbrunn.

El Palacio Schönbrunn desde el palacete de la Glorieta: -5ºC, uy.

Ruinas romanas (falsas, ¿eh?) en los jardines del Palacio Schönbrunn.

El vivero del Schönbrunn, vamos, el paraíso.
Mirad, mirad:

Azucenas, orquídeas y miles de flores y árboles en el vivero. ¡Fantástico!

Último día_ Antes de abandonar Austria, fotografía de la abajo firmante con su regalo de Reyes. Emocionada, ¡cómo no!

La Señorita Calamidad feliz con su replica de la Barbie Paleolítica.

Tenemos que volver. ¿Nadie ha echado de menos la Catedral de San Esteban? Yo sí (no hubo tiempo).

Restaurante Balzac

2011-03-17T19:49:00.048+01:00

Hace bien poquito se ha clausurado en la capital una interesante propuesta que se ha llamado Madrid Restaurant Wee k que consistía en escoger uno de los restaurantes que se acogían al evento -la mayoría fogones de prestigio- e ir a degustar un menú básico por 25€ de los cuales uno era destinado al Banco de Alimentos. Hasta aquí todo perfecto sobre todo para nosotros dos amantes de la buena cocina y preocupados por los males sociales, entre ellos el hambre.

Escogimos de entre todos el Balzac, un restaurante que teníamos ganas de conocer y que, al igual que la mucha gente ha subido al Empire State y no conoce el museo/catedral/palacio de su pueblo, no habíamos estado nunca.

Voy a ser sincera desde el principio: no me gustó. No digo que sus platos no estuvieran sabrosos y servidos en su punto justo, no. La cocina -yo cené purrusalda y magret de pato, ambos deliciosos- estaba muy bien. Lo que no estuvo bien fueron dos cosas. Primera: los modales. No sé si es porque era menú o qué sé yo que ni siquiera nos ofrecieron dejar los abrigos en el ropero. Craso error. Todas las personas que estaban comiendo en el restaurante tenían sus abrigos en el ropero. Además que sea menú no es óbice.

Segunda: las cantidades exiguas. Vale, bien, sabemos que es menú y me figuro que, con los tiempos que corren, hay que economizar, pero salir de un restaurante como Balzac -en el que la media por comensal suele salir a 50 o 60€- con ganas de pasarte por un burguer para acallar tu estómago, me parece vergonzante. También he de decir que es la primera vez que me pasa en uno de estos restaurantes de autor o nouvelle couisine, contradiciendo la corriente de opinión en la cual se dice, se comenta que siempre sales con hambre de estos sitios. No es cierto.

¿Tercera? Pensé que eran dos, pero me acuerdo ahora de que pedimos un blanco de la casa en copa (hoy en día con los controles de alcoholemia tan pequeños es arriesgado pedir una botella para dos) que nos trajeron ya servidas de la cocina y con unos humos que... ¿perdón?

Lo mejor del sitio: la simpatía del botones. Bueno la comida, su sabor, también.

Nota_ 4,6/10

Restaurante Balzac
C/ Moreto, 7
Madrid (Metro: Retiro)
T_ 91 420 06 13

Propuestas Musicales X¡Es el fin del Mundo!

2011-03-16T13:42:00.029+01:00

Creo que hay poco más que decir, ¿no? Me gusta REM, me gusta esta canción y en Fukushima posiblemente se esté empezando a desatar el apocalipsis; al menos el apocalipsis de la raza humana.

Para este tipo de cosas siempre lo he tenido muy claro. ¿Energía Nuclear? No, gracias. Sí, soy, a mucha honra, ecologista.

The Fighter y compañía. Familias tóxicas.

2011-03-15T18:30:00.042+01:00

Me he pasado el fin de semana viendo películas en las cuales las familias tóxicas son la norma. Winter's Bone y The Fighter. Y me viene de perlas haberlas visto porque desde un tiempo llevaba escribiendo en mi mente una entrada sobre La Boda de Muriel, otra película con familia para-echar-de-comer-a-parte, que programaron a altas horas de la madrugada en una cadena de televisión de tercera división y que yo vi de la misma forma en que los creyentes acuden cada domingo a misa: con devoción.

Por supuesto les recomiendo encarecidamente que vean las tres. Cada una en su estilo, a saber: en Muriel, se van a encontrar con una chiquilla medio panoli a la que lo único que le mueve es conseguir un día salir en la portada del Hola! australiano con un espectacular vestido de novia, algo verdaderamente improbable, más con los parásitos que tiene por hermanos y padre; en el luchador, las drogas, el excesivo y asfixiante amor de una madre por sus hijos y el éxito truncan la vida del benjamín; en winter's un padre egocéntrico, egoísta y solipsista, que solo mira por salir de la cárcel aún a pesar de sus tres hijos y esposa, hace pasar algo más que un mal rato a la primogénita que con tan solo diecisiete años tiene que tirar para adelante con la prole y una familia -la de su padre- que cumple plenamente con el refrán español de mejor solo que mal acompañado.

No les quiero estropear las películas así que no voy a contar más de la trama. Pero sí que hay una cosa que me llama la atención poderosamente cuando veo este tipo de cine y lo comparo con la vida real o al menos con la vida real que me ha tocado vivir y ver a mí, esto es, el concepto de redención. Sinceramente no creo que se dé de manera tan natural y frecuente en la vida real, ¿no?

Filipa y los días de las mujeres trabajadoras

2011-03-14T14:29:00.000+01:00

Si todo hubiese ido bien Filipa -mi hija-, tendría que nacer en aproximadamente cuatro semanas, a mediados de Abril, pero, como ya sabéis los que os pasáis habitualmente por aquí, no fue bien (o sí, nunca se sabe, esto ya es una entelequia).

Creo que me habría gustado ser madre... Estaría nerviosísima y posiblemente desbordada con todo lo que ya tengo y con la llegada de alguien más que también dependiera de mí, pero supongo que a la vez contenta. O plena. Casi prefiero no pensarlo.

Todo esto asalta mi cabeza hoy porque este fin de semana estuvimos por ahí con una pareja de amigos de mi paquete. Dos alemanes encantadores, pareja y con dos hijos ya rondando los veinte años. Ella tan solo es ocho años mayor que yo. Además de realizarse como madre también tiene un buen puesto de trabajo en el que se siente realizada.

En mi vida siempre he antepuesto el "éxito" profesional al familiar. De hecho algunas de mis relaciones no han funcionado, entre otras cosas, por mi falta de compromiso filial. Primero despuntar en el currele y después ya se vería todo lo demás. Primero viajar, viajar, viajar, forjarme un nombre en el sector y después, más o menos sobre los cuarenta, pues tal vez sentar la cabeza.

Y resulta que una está a las puertas de los cuarenta, que estás en el más absoluto de los paros, que nunca ha sido nada ni ha hecho nada profesionalmente por lo que sentirte orgullosa y que te encuentras en esa difícil franja vital en la que ahora sí tienes que decidir entre una cosa u otra, entre aprovechar el último cartucho en tu profesión o aprovechar el último cartucho en tu vida familiar. Las dos cosas, tal y como está hoy montada la vida, son imposible.

Así que reflexiono de nuevo y me percato del error que tenemos muchas mujeres creyendo que ya habrá tiempo para los hijos cuando no, no lo hay.

Obsolescencia planificada 0 - Calamidad 1

2011-03-09T18:09:00.043+01:00

No me he rendido a los dictados del mercado. Quizá si me hubiese pillado más joven o quizá con más dinero, no habría vacilado en comprarme un nuevo cargador para mi MacBook Pro.

Llevaba el pobrecillo varias semanas muriéndose. Se había hecho una especie de quemadura al principio del adaptador que le cortaba la corriente cuando los hilos de cobre, ¡finísimos!, no hacían contacto. Hoy, mientras vagueaba por internet como excusa para no concluir ninguno de mis proyectos, empezó a oler a chamusquina y dejó de funcionar.

Apurando la carga de la batería busqué el precio del cable en cuestión y, ¡oh dios, 80 eurazos, un cable! No, no, no. Es que no me puedo permitir ahora mismo ese gasto. Alicates, tijeras, cinta aislante, maña -porque los ingenieros de Apple deberían dedicarse a hacer búnqueres, les sellarían de maravilla- y voilà, no será el colmo del diseño industrial, pero anda (¡yuju! cada día estoy más cerca de mis soñados botines, aunque ya casi ni me gustan... :-| ).

El apaño made in Calamity

De nuevo les vuelvo a recomendar que vean este interesantísimo reportaje sobre la obsolescencia.

Lectura cerrada

2011-03-08T18:09:00.001+01:00

Dedicado a mi apreciadísimo Portorosa.

Cuando estudié fotografía teníamos asignaturas tan fascinantes como laboratorio, iluminación, historia, composición... Desde mi más humilde punto de vista la composición es lo que suele diferenciar a un buen fotógrafo de un fotógrafo a secas. Da igual que tengas el último modelo de réflex digital que una pequeña cámara compacta. Si sabes componer, sabrás sacar una buena instantánea.

En composición estudias la proporción aúrea, la regla de los tres tercios, las lecturas de una imagen y cien mil normas más que habría que aplicar. Que aplicas, claro (hay que aprobar). Pero la imagen que a mí me sedujo, la que me hizo decir que hasta que no consiguiera algo similar no dejaría de hacer retratos fue una que está muy lejos de cumplir normas compositivas:

Hortense Cartier-Bresson fotografiada por su padre, Henri Cartier-Bresson

Una lectura cerrada, con un fondo perfectamente distinguible y un codo apuntándonos directamente a los ojos (¡horror para los adictos al canon compositivo!). Un retrato que no es ni primer plano ni plano medio corto... No es definible y sin embargo es deliciosa.

De dioses y hombres

2011-03-06T13:24:00.000+01:00

Podría hacerles un sesudo informe cinéfilo sobre este film francés, pero solo les puedo decir que vayan a verlo. Merece la pena. Saldrán, no sé, tal vez en paz, pero terriblemente indignados, como me pasó a mí que no conocía la historia de una pequeña comunidad de monjes trapenses en el Atlas argelino.

Llegando a casa me venía a la cabeza una y otra vez un reportaje que vi hace ya un tiempo, años quizá, en La 2 sobre la clausura. Asistía estupefacta a una estampa que se me mostraba extraña en este mundo acelerado en el que vivimos: gente que se sentía libre. Qué contradicción, ¿no?

Al terminar sentía cierta envidia de esa filosofía, de esa tranquilidad, de ese afrontar junto a dios cualquier revés de la vida. De su libertad sobre todo. Yo me siento tan encarcelada...

La pena en estos casos es que soy atea. Atea convencida.

P.D. Lean también, si tienen tiempo, el testamento de Christian de Chergé, el prior de Nuestra Señora del Atlas. Lo tienen arriba en el link. No he sido capaz de encontrar un enlace que no fuera de carácter religioso.

Numerología

2011-03-04T23:11:00.001+01:00

Empecemos por leer esta noticia. Ella ha sido la que me ha inspirado para escribir un post. Más bien ha sido el acicate porque aquí una es ecologista convencida. Tuve antes el carné de Greenpeace que el de identidad. Si siguiera con la militancia activa, posiblemente me habría encadenado a Garoña en alguna ocasión, por ejemplo.

Asisto estupefacta a las medidas de ahorro energético que ha aprobado hoy mismo el gobierno. ¿En serio creen que eso es ahorro energético?

Voy a poner un ejemplo de lo más tontorrón. Todas las semanas tengo que acudir a la Plaza de los Cubos de Madrid durante una media hora (para los foráneos es en c/Princesa, casi tocando con la Plaza de España, en frente del Palacio de Liria). Siempre había hecho el trayecto en Metro desde mi casa. Un euro ida. Un euro vuelta. Leyendo, tranquilita, un solo transbordo, bien. Un día me despisto de tal manera que se me echa el tiempo encima y cojo el coche para ir a mi consulta. Doy un par de vueltas para aparcar, no encuentro aparcamiento -obvio- y le meto al aparcamiento subterráneo. Me costó 1,75€ la estancia.

Otro ejemplo algo menos tontorrón. He trabajado a 13 kilómetros de mi casa durante cuatro años. Iba en metro y en autobús porque entre otras cosas no tenía carné de conducir. Todos los días una hora y cuarto, si no pillábamos atasco en la M-40, para ir. Otro tanto para volver. Cuando me hice con un coche me di cuenta de que me costaba llenar el depósito al mes menos que el abono. Ahora posiblemente me costaría poco más o menos que el abono mensual con la diferencia que en el coche tardo unos 45 minutos en hacer el recorrido, salgo y entro cuando me da la gana y no tengo que pillar un taxi a las doce de la noche (¡28 eurazos!) porque me tengo que quedar a hacer horas por la patilla en el curro y ya no hay servicio de transporte público a esas horas.

No soy una boba: sé que el coche tiene muchos más gastos que la gasolina o el gas-oil. Esto tampoco es un alegato para el uso del coche particular. A mí me parece una barbaridad lo que hacemos en Madrid, que hay gente que coge el coche para ir a por el pan, pero es que aquí también hay otro problema: el comercio local está desapareciendo. Desgraciadamente mucha gente tiene que coger el coche no sé si para ir a por pan, pero sí para ir a hacer una compra, para ir al cine, para ir de tiendas... Todo se está concentrando alrededor de unos monstruos que han crecido a las afueras de las ciudades que se suelen conocer con el apelativo de centro comercial.

Cuando trabajaba para el periódico hace ya once años iba a cubrir las noticias en bicicleta. A todos mis trabajos he ido en bici y aquí en Madrid la echo enormemente de menos. En serio les digo que me daría miedo ir en dos ruedas por estas carreteras llenas de locos al volante.

Y me pregunto, ¿por qué nuestros políticos no fomentan este tipo de actitudes? ¿por qué no favorecen al transporte público? ¿por qué están encendidas día y noche las lámparas de la oficina del Inem que está al lado de mi casa? ¿por qué voy al médico en invierno y me tengo que despelotar porque está tan alta la calefacción que aquello parece el Trópico pero sin humedad? ¿por qué nuestros queridos políticos no dan ejemplo y se dejan de tanto cochecito oficial y tanto gasto inoperante? ¿por qué todas las medidas a este respecto tienen fecha de caducidad cuando está más que probado que el cambio climático ya está aquí y que ni cientos de miles de euros/dólares jamás podrán crear un árbol? ¿En serio creen que ir a 110 por la carretera va a servir para algo? (sin contar con el enorme gasto de rotulación de todas las señales de tráfico).

Hablo de los políticos, que son más falsos que Judas y lo que realmente les acojona en todo este tinglado de actitud verde es que el suministro de petróleo escasee o se ponga por las nubes a cuenta de los zambombazos que se están tirando en Libia, pero nosotros somos igualmente anti ecológicos. No hace mucho oí decir a un familiar de mi edad algo así como que no reciclaba la basura porque ya pagaba suficientes impuestos sobre la misma para que lo hicieran los otros. ¿Perdona? ¿Qué pasa cuando dejamos el grifo abierto mientras nos lavamos los dientes o nos peinamos? ¿Cuando derrochamos agua esperando a que se caliente antes de entrar a la ducha? (lo suyo sería cogerla en cubos y aprovecharla para otros menesteres). ¿Cuando dejamos todas las luces de la casa encendidas, los ordenadores suspendidos horas y horas, los cargadores de baterías enchufados sin batería que cargar, la tele encendida a modo de hilo musical, el aceite que no se usa derramado por la pila de la cocina...?

Nos queda mucho camino que recorrer todavía. A todos. El mundo no es un regalo de nuestros padres es la herencia que les dejaremos a nuestros hijos.

PD. A veces echo de menos caminar por las calles de Estambul, oscuras, iluminadas casi en exclusiva por la luz de los comercios. ¡Esta ciudad parece una discoteca!

Pero...

2011-03-02T11:45:00.000+01:00

¿cómo no me va a gustar mi tierruca, eh?

Aunque, ejeeem, esto sea ya Burgos, concretamente Pedrosa de Valdelucio.

Marcho para allá unos días. Lo digo por si me ven ausente en la blogocosa.

Tempestad

2011-02-28T17:24:00.003+01:00

Si hace diecisiete años me llegan a decir que mi vida iba a ser esto, no lo hubiera creído. ¡Con esta edad que tengo ahora me veía de una manera tan tan tan diferente a como realmente soy!

J.M.W. Turner, Tormenta de nieve, 1842

Me gustaría dejar de sentirme así. Pero creo que no puedo. Ni con medicación si quiera. Qué desasosiego.

Conversión

2011-02-27T19:00:00.053+01:00

Conversión. A cualquiera que haya estudiado en un colegio de monjas y/o frailes le sonará esta palabra. No hablo, pues, de divisas, sino de religión.

Misa de San Pedro en la Colegiata de San Miguel Arcángel

El caso es que hace poquito, un domingo cualquiera, acompañé a mi madre a la iglesia. Ella ya no sabe ir sola y siempre ha sido muy creyente, de misa diaria. Me gusta ir de vez en cuando los domingos a la colegiata. Es ya el único día que el cura predica con el sermón que es para mí la única parte interesante de todo ese tinglado.

Llegamos al Rosario. Ya ni los curas imparten el Rosario; yo también me escaquearía. Había una señora en el púlpito pequeño llevando la contabilidad de Ave Marías. ¿Tienes insomnio? Grábate uno y póntelo en los cascos. Según tengo entendido es mejor que el Stilnox.

Al poco rato de que finalizara la letanía de susurros femeninos, se encendía la luz que ilumina el retablo del altar mayor y salía al albero eclesial el cura. Uno nuevo. Comenzaba el proceso. De pie. Sentados. De pie. Sentados. De pie. De rodillas. De pie. Sentados. De pie. Adiós.

Antes de ponernos de rodillas y después de la lectura principal según San Lucas, el sacerdote se dispuso a darnos el sermón mientras las cabezas cardadas de domingo se ponían en modo standby. Conversión. Breve silencio. Desde ese primer instante, con esa cadencia mayestática, el cura me atrapó con sus palabras. En un momento se me pasaron por la cabeza miles de sufrimientos y tropelías para llegar a esa conversión, pero los derroteros de la homilía fueron por otros caminos, por los caminos del deshacerse de todo lo que te ancla, de quitarse las capas de cebolla que nos van envolviendo con los años, de desechar de lo superfluo y quedarse con la esencia. Solo en ese preciso instante podríamos hablar de conversión.

¿Ein? Ô_ô

Volví a mirar las paredes del templo, sus retablos, sus esculturas, sus sempiternos bancos de madera y vi que no me había equivocado, que es, era y posiblemente seguirá siendo un lugar de culto católico. Y sin embargo estaba escuchando una arenga más cercana al luteranismo y al calvinismo e incluso el zen, si me apuran, que al catolicismo recalcitrante con el que he convivido desde que tengo uso de razón y en el cual el sufrimiento es inherente a la salvación.

Mientras las señoras conversaban con Dios pidiéndole favores, yo estaba absorta en el pensamiento de purga y catarsis vital. Me había dejado trastocada por una razón a priori simple: la enfermedad de mi madre (aunque más bien la educación castrante que me impartieron) es uno de mis mayores lastres para crecer, para, como diría este cura, convertirme. Y sin embargo si me deshiciese de esa inmensa capa de cebolla también estaría incumpliendo un mandamiento importantísimo para los cristianos (amaros los unos a los otros como yo os he amado), así que ¿cuál sería la solución que me podría aportar la respuesta a este dilema?

Me quedé con ganas de ir a la sacristía y, primero felicitar al párroco por su discurso, preguntarle qué haría él, como buen cristiano, en mi caso.

El discurso del ReyMás premios, por favor.

2011-02-26T15:38:00.047+01:00

Lo tengo claro, clarísimo. Esta noche, esta película va a arrrrrrasar literalmente en el Kodak Theatre de Los Ángeles. Lo tuve ya cristalino el día que salí -eufórica, poco menos- del cine de ver esta magnífica película, una de las que más me ha gustado en lo que va de año (junto con Animal Kingdom y También la lluvia).

Es lo que se denomina una película redonda. Las actuaciones son soberbias. Tengo entendido que Colin Firth ya había interpretado a un tartamudo en otra ocasión, pero aquí no solo tartamudea, además va a ser un Rey (el padre de la actual Reina Isabel II de Inglaterra, Canadá y etc. etc. etc.), con poca vocación al principio, eso sí. De Geoffrey Rush es que estoy enamorada desde que lo vi en Shine (de él y de Rachmaninov). Después de verle actuar con mayúsculas en este largometraje le perdono la tropelía de Piratas del Caribe. Incluso la señora de Burton -Helena Bonham-Carter- recupera el antiguo esplendor interpretativo de cintas como Una Habitación con Vistas, aunque esta mujer siempre ha tenido un punto muy peculiar en su manera de actuar, ¿no? Yo hasta me la imaginaba tomando una copita de ginebra en ayunas por la mañana. ;-)

La dirección artística es otra de las cosas que me han llamado la atención. La casa del logopeda Lionel Logue -que se dice, se comenta, se rumorea que es uno de los antros más cotizados de la diversión y el desenfreno de la capital británica en la que incluso la Moss celebró uno de sus cumpleaños, ¡arrea!- es lo más. Yo quiero ser filosóficamente cínico con semejante entorno, oye.

Otra cosa que me conquistó fueron alguno de los planos. Planos de lecturas cerradas, con espacio a priori inservible por doquier dejando pequeñito, abajo, a la derecha o a la izquierda al personaje. Algún día hablaré de mi fascinación por esas lecturas cerradas.

De la música, en fin, qué puedo decir, están Mozart y Beethoven (con su excelsa Séptima Sinfonía que en breve comentaré en ¡La muerte os sienta tan bien!), punto. Aunque la música original se me parece sospechosamente a la banda sonora de The Queen, que, ¡qué cosas!, comparten al mismo compositor: Alexander Desplat (compositor también del archiconocidísimo mago Harry Potas).

En los Goya tuve únicamente dos fallos en la porra de mi pueblo. A ver qué pasa con los Oscar...

La bestia parda se aburre

2011-02-24T17:31:00.019+01:00

Y eso nos ha llevado a tenerlo que llevar durante todos los días de la presente semana al veterinario (con su consecuente gasto, claro). Después de hacerle cientos de pruebas, se ha llegado a la conclusión de que el enano "se aburre" (¡petardo!).

¡Qué miras, tía!

De todas formas parece que quiero subsanar en este poco tiempo que nos queda juntos todo el que no lo pudimos estar a cuenta de arriendos sin derecho a animales de compañía y circunstancias varias.

(Ya está haciendo experimentos con su cámara. Argh, qué harto me tiene.)

Cierto es que el pasado viernes le enganchó un akita inu cabreado porque yo estaba jugando con su cachorro y porque el pelirrojo, con sus cerca de catorce añazos, todavía se cree el macho dominante del barrio. Casi lo ahoga, mi pobre.

Uuuuuuuaaaaaaaay, ¡qué sueño!

Cierto es que ha tenido una gastroenteritis que le ha hecho perder unos tres kilos. Prefiero pensar que ha sido su particular operación bikini. ;-)

Mpfff, vaya tela con el flash nuevo, ni dormir en MI sillón puedo ya.

Pero que no quiera ya comer ni un guiso de pollo con arroz o uno de atún en salsa o unas jugosas latitas de paté a tres euros los cien gramos...

¡zzzzzzzzzzzzzzz!

...tiene tela el niño malcriado y consentido, ¡tiene tela!

¿Hipocresía? Sí, gracias.

2011-02-23T21:58:00.001+01:00

Estoy esperando pacientemente mientras hago acopio de información y observo desde la cómoda distancia lo que está sucediendo en el norte de África, en Medio Oriente para ser exactos, en estos últimos dos meses. El título de este post dedicado a la libertad se iba a llamar En el nombre de Bouazizi y posiblemente en todo lo que está aconteciendo ahora en esta parte del mundo este joven tunecino, que se quemó en señal de protesta frente al ayuntamiento de Sidi Bouzid, sea el punto de no retorno a la situación de sometimiento dictatorial de estas zonas, auspiciadas o no (más bien creo que sí) por esto que damos en llamar Primer Mundo.

Sí, quería hacer algo así como un "En Portada" blogueril, pero es que hoy se me llevan los demonios y ya no puedo más. O lo digo o reviento.

Muchos de vosotros sabréis que durante todo este tiempo he estado digamos que rezando para que los pueblos oprimidos de Medio Oriente se fueran levantando uno a uno, sin prisa pero sin pausa, contra aquellos que les ponen la pezuña encima de su dignidad. Lancé un "¡sí!" sonoro cuando Túnez y Egipto fueron liberados. Me alegré enormemente cuando se empezaron a revolver en Omán, Yemen, Baréin, Argelia y en estos últimos días Libia.

Pero no puedo evitar mi tristeza cuando veo que lo que está pasando en Libia es algo así como una especie de limpieza de aquellos que no están en la cuchipandi de Muammar al-Gaddafi, pese a que este estuvo de acuerdo con lo que estaba pasando en Túnez (sería más bien caguitis, ¿no creen?).

Y es que me dan vergüenza nuestros políticos. Bochorno, rabia, asco... no sabría definirlo bien porque es una mezcla de todas lo que siento. ¿De verdad están viendo lo que sucede en nuestra vecina Libia -pese a la censura periodística- y sólo se les ocurre hablar de sanciones económicas y bloqueo de cuentas? Ô_Ô Miren, perdonen: yo no entiendo de sus torpes engranajes políticos para tomar tal o cual decisión, pero, de verdad, ¿no se les ha pasado por la cabeza, no sé, enviar a los cascos azules, por ejemplo? ¿O prefieren que Libia sea la Ruanda del Siglo XXI? Parece que sí a tenor de sus actuaciones.

No creo que ningún político o politiquillo de mierda se pase por aquí, pero, por si las moscas: ¡me dais A-S-C-O y espero que no se os ocurra jamás decir que lo que hacéis lo hacéis en nombre de los ciudadanos porque a mí, desde luego, no me representáis en este aspecto lo más mínimo! ¿Dónde están ahora el trío de las Azores? ¿Recontando los millones de euros/dólares que se metieron con la pseudo crisis nuclear iraquí o en los que van a meterse en el bolsillo tras la nueva crisis del petróleo que se nos avecina? Me daría vergüenza...

Sólo puedo decir, en un día como hoy 30º Aniversario del 23F, lo que Manuel Azaña dijo ya hace muuuucho tiempo: "La libertad no hace a los hombres felices; hace a los hombres hombres".

Días de vacaciones y aniversario blogueril

2011-02-15T16:37:00.001+01:00

He asumido una decisión con la cual no creo que estén muy de acuerdo ni mi psiquiatra ni mis psicólogos, pero, por propia cuenta y riesgo, he resuelto que tan solo un día a la semana no voy a tomar el kilo de pastillas que tengo que tomar. Soy consciente de que no hacerlo conlleva algunas situaciones que no me gustan, como por ejemplo, que me meto en la cama y tengo el pensamiento acelerado y me cuesta conciliar el sueño.

En mi día de vacaciones no llego a dormir más de tres o cuatro horas, pero me levanto como una rosa. Casi podría decir que pego un respingo para salir de la cama, pero tampoco llega a tanto la cosa. Las sustancias que circulan ya por mi flujo sanguíneo tardan más de un día en desaparecer de mi organismo y aunque me siento más despierta no estoy híper activa, pero sí más activa. También algo más caótica.

Hoy es mi día de vacaciones. Ayer por la noche me enganché a ver La Odisea en la tele (qué cosas, si ya he leído el libro y sé de lleno que ninguna versión de La Odisea de Homero puede ser buena; salvo Ulises 31 que, en fin, es una versión libre, muy libre) y a las tres de la mañana no era cuestión de tomarse las pastillas. Si lo llego a hacer, es posible que me estuviera levantando ahora.

Pero antes de ir a la cama ordené todo el botiquín, que está en un cajón, ordené la ropa limpia, separé varios montones de prendas para hacer hoy lavadoras, terminé de cocinar dos platillos, puse el lavavajillas (dos veces) y me acosté finalmente con el propósito de levantarme a las 8.30 am. Puse en mi móvil una alarma que se llamaba "Nueva Vida".

Me he levantado, he paseado con la bestia parda, he terminado todos los quehaceres hogareños (¡que me quitan de tiempo!), he atendido a mis florecillas (tengo las tres orquídeas florecidas, un orgasmo visual, ay, el orgullo de madre) y los peris, me he comprado el último disco de Radiohead, ¡¡¡sí!!!!, he pasado un presupuesto, he contestado los emails, tendría que haber hecho dos llamadas, pero es que el teléfono, ¡me da un pereza!

Aún no he comido... Ô_ô ...pero, era una idea que me rondaba desde hace tiempo y finalmente he abierto dos nuevas bitácoras. Una profesional (a los amigos os enviaré el enlace en correo privado porque allí no soy Cal) y otra de algo que llevo mucho tiempo estudiando y que me interesa sobre manera: la muerte. Y para ser más exactos la arquitectura y esculturas funerarias. Aún no hay nada publicado.

También voy a ir republicando todos los posts de mis antiguas bitácoras en esta misma, así que los que leéis a través de lectores RSS me vais a odiar, pero tened en cuenta que no se cumplen seis años al mando de un egoblog todos los días, ¿no? Espero que esté en orden para el 21, día de mi sexto cumpleblog.

Pues eso, que todo está el el sitio correcto. Amos, creo yo...