Este egoblog se empieza a parecer a los telediarios pues en ciertas fechas se redactan noticias acorde al momento: las vacaciones, la vuelta de vacaciones (y su ¿depresión? postvacacional), el IPC de Enero, las pérdidas de los agricultores porque hace demasiado frío, demasiado calor, llueve mucho o no llueve nada y el gordo de Navidad.
Ocho de Marzo. Día de la Mujer Trabajadora. Ay, señor, ¡cuándo dejaremos de felicitarnos por esta fecha! ¿Tan raro es hoy en día que las mujeres en el primer mundo trabajen? (no me hagan aquí apología de las cifras del paro que las sufro en mis propias carnes ni el tema del ama de casa que ídem).
Niños.
Nunca he sido especialmente niñera. De hecho hace que no veo a mi sobrino la friolera de tres meses y tiene cinco, glups. Nada más le vea, eso sí, me lo voy a comer a besos y seguramente seré su tía favorita cuando sea algo más mayor porque debo de ser para los chiquitajos lo mismo que San Francisco para los animales,
quicir, todos vienen a mí.
Peeero es que se me llevan los demonios con ciertas cosas que oigo
¿favorecer la maternidad de las mujeres a través del cambio de la Ley del Aborto mezclado de paso con la violencia de género 'cause I worth it? ¿Violencia de género contra las embarazadas? ¿Mande? Mire, querido ministro, la maternidad se estimula de otra manera meridianamente opuesta a lo que usted está defendiendo. Le cuento.
Hace dos años intenté ser madre. El primer intento fue un susto morrocotudo. ¿Qué es lo primero que pasó por mi cabeza cuando el test se tiñó de un rojo furibundo para mi sorpresa? Lo que iba a hacer con el rorro tras su nacimiento en Agosto. Sí, estaba (estoy) en el paro. Sí, tenía (tengo) una madre gran dependiente a la cual cuidaba en exclusividad. Sí, estaba (estoy) todo el día como el baúl de la Piquer A1 para arriba A1 para abajo cuando no pegándome carrerillas automovilísticas al hospital más cercano con mi madre que, ¡cosas! está a cien kilómetros de su casa.
Ni ley de dependencia, ni ayudas a la maternidad porque hete aquí que yo vivo en Madrid y mi madre en Castilla y León así que estaba a nivel social y sanitario en una especie de limbo que me hacía contar una y mil veces a todo el personal asistencial y médico mi historia vital porque a veces me atendían aquí y a veces acullá. Asumí de entrada que si quería guardería (necesarísima en mi situación de única cuidadora de una gran dependiente), tenía que renunciar a la paupérrima ayuda que le dan a mi madre para su cuidado.
No les cuento lo que es ir a una entrevista de trabajo con un pequeño bombo y toda tu femineidad desbordándose por un escote escondido... Imagínenselo.
La maternidad se estimula, querido ministro, de otra forma más sencilla:
apoyando a las mujeres en su libertad de decisión sea cual fuera esta (a ver si se creen que un aborto es una fiesta que celebrar). Si no se quiere ser madre, hay que estar ahí. Y si se quiere ser madre, hay que estar ahí. Más guarderías, más colegios, más flexibilidad, más conciliación, teletrabajo, nidos en los propios centros de trabajo, etcétera... Más igualdad entre los derechos paternales y maternales: sí, queridos varones, en esto ustedes también tienen un camino que recorrer.
Se les llena la boca hablando de los derechos de los nonatos y no tienen ni un ápice de consideración hacia los bebés que ya están aquí. A mí se me cae el alma cuando veo a enanos de tres meses de vida en las guarderías.
Y, sí, vale, a mí no me gustan especialmente los niños, ya lo he dicho arriba, pero si algún día decido aventurarme de nuevo a ser madre, quiero serlo en toda su plenitud, cuidando a mis hijos, dándoles lo mejor de mí, disfrutando de su compañía, aprovechando cada minuto y sin tener que renunciar a una carrera por la que estoy sudando sangre para poder remontar (y que si la paré, fue para ir a cuidar a mi madre porque nadie me echaba una mano en su cuidado y se estaba muriendo de, entre otras cosas, inanición ya que se le había olvidado cocinar).
A esto le llaman
posfeminismo. Pues miren, sí, soy posfeminista y muy orgullosa de serlo.
