¿Qué hacías tú cuando...

... te enteraste que había fallecido Lady Di Spencer? Es que hoy se cumplen catorce años de ese fatídico (o no, según quien lo mire) suceso. Lo he visto en la tele esta mañana. Cosas de parados, que nos encendemos la caja tonta a horas muy raras.

Hay ciertos eventos en los cuales es imposible olvidar en qué andabas metido en ese mismo instante. Cuando me enteré que Lady Di había muerto -que no me creí así de buenas a primeras- recién entraba por la puerta de casa de mis padres de haber pasado una noche de farra de las de entonces, año 1997. Llegaba aún un poco bebida. Mi madre estaba en la cama tumbada, quejumbrosa, porque se había caído de una silla en el hospital mientras atendía a mi padre y se había fisurado la cadera. Una de mis tías estaba a su lado, cuidándole. Mi padre seguía ingresado en el hospital recién operado de su primer cáncer. Esa noche le cuidaba otra de mis tías. Yo, digámoslo así, libraba.

Al entrar en la oscura habitación mi tía me dijo casi en un susurro: "¿sabes que Lady Di se ha matado?" No. No puede ser. Pensé que quizá me había pasado un poco con el güisqui, pero ante su insistencia dándome detalles del truculento accidente, decidí meterme en la cama junto a mi madre y escuchar la historia a modo de arrullo cuentacuentos que permitiera al sueño hacerse conmigo mientras despuntaba el sol por el este.

A la hora de comer, cuando el televisor de la cocina escupía anuncios infectados de jingles chillones, el telediario abría con el incidente. Era cierto, pues. Diana Spencer había fallecido en un accidente de tráfico en París a la edad de 36 años, los mismos que yo tengo ahora (vale, dentro de unos días, muy poquitos).

Llevo todo el día pensándolo y no puedo dejar de darle vueltas: teníamos la misma edad.