La insoportable levedad del ser, de Milan Kundera

Cuando estoy en casa de mis padres y los continuos quehaceres de un espacio inhabitado me dan una tregua, me gusta perder el tiempo repasando los libros que pueblan las estanterías del salón. La mayoría de ellos leídos, en cambio cuando ojeo sus páginas suelen sonarme como algo ajeno a mí, olvidado. En mi última visita saltó a mis manos el libro que hoy rememoro y sus palabras tronaron frescas y familiares en mi cabeza.

Mi primer libro de Kundera me ocupó apenas dos días mientras cuidaba de mi padre muy muy muy enfermo en el hospital. A los cinco días murió. Tras la lectura también murieron para mí los príncipes azules y los cuentos de hadas en los que los finales son felices y se comen perdices: tanto el amor como su ausencia duelen. Lo intuía tras dos garrafales decepciones con eso del corazón, pero esta fue la confirmación de mi presentimiento.

"El hombre nunca puede saber qué debe querer, porque vive solo una vida y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes ni enmendarla en sus vidas posteriores. 

¿Es mejor estar con Teresa o quedarse solo? 

No existe posibilidad alguna de comprobar cuál de las decisiones es la mejor, porque no existe comparación alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación. Como si un actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo. Pero ¿qué valor puede tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? Por eso la vida parece un boceto. Pero ni siquiera boceto es la palabra precisa, porque un boceto es siempre un borrador de algo, la preparación de un cuadro, mientras que el boceto que es nuestra vida es un boceto para nada, un borrador sin cuadro. 

(...) 

Lo que solo ocurre una vez es como si no ocurriera nunca. Si el hombre solo puede vivir una vida es como si no viviera en absoluto."

¡Me chifla!