Fuera de lugar.

Aquí la abajo firmante ha estado de boda este finde. Oigan, qué sensación más extraña esa de que se case una amiga. Hacía once años que no se daba tal situación. Para haber estudiado todas en un colegio de monjas tenemos poca querencia por el altar (miento: un par de años atrás pasó por la vicaría un buen amigo -bodorrio mítico, con lanzamiento de ropa interior y zapatos por la ventana incluido, ¡juó!-, pero no era de los del cole sino de los de la pandi de vacaciones).

La abajo firmante, con su fama de GPS andante, se perdió en un polígono industrial de Parla. Yo pensé que los currelas del lugar iban a atenderme con gusto dado mi atuendo tan poco consonante con el lugar, extraño, casi marciano, pero les faltó escupirme a la cara. Supongo que lo de ser casi rubia y mujer disculpará ante semejante caterva de machotes de pelo en pecho (y espalda) mi torpeza al volante. Llegué tarde, para variar, cuando estaba todo el mundo llorando a moco y baba de emoción. La parte buena es que, además de poder empezar a buscar trabajo como guía turístico en la A-42 a su paso por Illescas, no acabé con los ojos panda antes de comer.

La abajo firmante iba de single. Otra sensación extraña que llevaba sin darse otros tantos años. Lo más curioso del tema no es ir sola, es comprobar que por encima de los dieciocho ¡nadie está desemparejado! Pero ¿qué prisa tiene la gente, yisuscruaist? No me sacó a bailar ni el padre de la novia, ¡ni su hermano, leche, que tiene a la chavala en las américas y es de mis mejores colegas! En fin, al menos el alcohol no era de garrafón.

Ay, Cal, Calita, Cal, qué raruna está la cosa.

PD. la arriba firmante está atravesando una crisis de la hoja en blanco de mear y no echar gota, lo cual le lleva a pensar que necesita absenta (whisky, vodka, ron, coñac ¡incluso ginebra!) igual que agüica de mayo.