Desarraigo navideño

Me aterrorizan estas fechas, aunque luego me lo pase como una enana casi siempre y termine viendo mi vida en diapositivas montada en el coche de un mosso d'escuadra con Nenén, su novia y todo aquel que cupiera en el vehículo conduciendo como si de una carrera al más puro estilo Bullit se tratara camino de una discoteca en la calle Balmes de la Ciudad Condal.

Este año no va a ser igual. Por lo pronto no voy a ir a Barcelona. Jo. Y lo peor es que tampoco tengo pensado ir a mi pueblo ya que, por primera vez en mi vida, allí no queda nadie. Ni madre ni padre ni perro que me ladre.

El problema no es estar sola, que también, sino estar sola en ese caserón enorme con recuerdos en cada una de sus esquinas, con voces aún suspendidas en el aire rememorando los buenos tiempos, porque, qué quieren que les diga, de aquella casa prefiero quedarme con las buenas sensaciones que con las malas (que haberlas las hubo).

No me gustan las navidades. Cada año menos. Este estoy tan desganada que ni siquiera he diseñado una postal para enviar a diestro y siniestro, ¡qué desmotivación! Tendré que comprar unas de Unicef, ¡qué pereza!

Postal no habré dibujado, pero el friki Belén y el Papa Noël ahorcado (aquí somos fans de los Reyes Magos)  ya están decorando la minimansión madrileña.

No sé qué hacer: quedarme en la capi de cena con mis amigos -que tienen sus familias lejos-, irme a mi pueblo, que digo yo alguien aparecerá por allí -aunque el solo hecho de ver a mi momi tan pocha me va a revolver el alma-, ir al pueblo de mi paquete -con su madre empezando a estar pocha y un bebé al que adoro, pero no deja de traerme al presente escenas muy dolorosas de mi pasado-, meterme bajo tierra como las avestruces...

Al más puro estilo Scarlett O'Hara les digo que lo pensaré mañana y, si es interesante, se lo contaré un día de estos.

No se me atraganten con esos dulces llamados polvorones e intenten ser felices.
Cal.