El que mucho abarca.

Estoy con un cólico nefrítico terrible. Doblada en el sofá con una especie de cinturón de castidad que me aprieta mientras trato de parir una piedra sin epidural ni ninguna otra anestesia posible, que el alcohol me lo tienen prohibido.

Pero estar malo es a veces bueno. He tenido que parar mi frenética actividad oficinesca mientras me colman de mimos con sabor a puré y pollo sin especias. Esta tarde me hartaré a ver pelis y esta mañana me he hartado a leer cosas. Sí, cosas, porque los libros les tengo aquí a mi vera aparcados. Hoy son demasiado para mi cabeza febril.

Y me he dado cuenta de que, generalizando, la gente laureada no es diletante (entendido no como la Rae expone sino como Moliner lo hace). Se dedican a una cosa.

Yo soy diletante, vamos, poco fiel. Salto de un tema a otro con facilidad y me entusiasmo con cualquier actividad a la misma velocidad que me deshincho de ella. Todo me aburre enseguida. Aún así retomo esas mismas tareas de vez en cuando y me torturo por no haber seguido esa senda. Suponen flecos sueltos que ni corto ni ato, se quedan ahí colgando ad aeternum.

Solo hay tres tareas -¿vocaciones?- a las que nunca he renunciado: escribir, dibujar y, desde los doce años, fotografiar. Pero cada una de ellas podría ocupar perfectamente las veinticuatro horas de un día si una se quisiera dedicar a ellas de forma más o menos profesional...

Las dudas me invaden porque, aunque las tres marías sean mis eternos flecos, no puedo decantarme por uno solo de ellos y desprenderme de los otros dos. Pero también estoy convencida de que mientras no suelte carga, no conseguiré elevarme.